La tierra prometida

No es ésta la tierra prometida. En algún momento nos la cambiaron: acaso los filósofos o los poetas que cincelaron sus pensamientos y sus estrofas en los contrafuertes de la vida; tal vez el vuelo plácido de una birlocha impulsada por la brisa del mar o la espuma fulgurante de los rizos de las salinas; ¿por qué no el sueño quedo de las flores del mal o de un Baudelaire mirando ensimismado las aguas turbias del Sena?.

No es ésta la tierra prometida. En algún momento nos engañaron y cambiaron el azafrán por el azufre, las mieses doradas por el frío y afilado viento de la estepa, la maduración de los racimos de uva por la mosca y la hiel. Y no nos dimos cuenta, no tenemos ojos en la nuca, ni palabras en la nariz. Los líquenes crecen vigorosos en nuestra piel y pronto ya sólo somos detalles de un paisaje, de un torrente que nos arrastra como a las hojas caídas en los primeros suspiros del otoño.

La Nube arremolina los pecados de la Humanidad, los zarandea hasta convertirlos en ínfimos esqueletos que enseñan, a trasluz, los secretos que los provocaron, esa quemazón en los labios hambrientos, ese silencio insoportable en mitad de un estadio de fútbol, ese desgarro que abre el corazón y lo muestra a las estrellas y al polvo galáctico en el que nos convertiremos.

La Nube y la vida, la Nube y la muerte, la Nube y nuestra efímera – y beata – conciencia.

Y mientras el poeta recita en la soledad de su voz.