El arte pendenciero

El arte pendenciero es aquella manifestación de la cultura que crea fealdad y se abriga con las estrofas del idioma, o con los colores del arco iris, o con el mármol de Carrara o la arcilla de los sueños interiores.

Alguna vez hemos viajado en un tren observando la mirada perdida de un viajante, sus largos y silenciosos bostezos mientras la vía del tren es un túnel infinito apenas interrumpido por un rayo de sol, una rama de abedul o hierba crecida entre las rocas del infierno.

Otras veces hemos contemplado unos ojos negros prendidos con alfileres a un cráneo deshecho por el paso del tiempo, la gusanera y el olvido.

Y siempre hemos contemplado la luna en lo alto de nuestra cabeza, iluminando entre los cabellos el atajo de Caperucita Roja o la Casa de Chocolate en medio del bosque. La bruja por aquí, el diablo por allá...Hablamos con metáforas, tal vez las metáforas hablen por nosotras y no seamos en nada parecidas a una realidad palpable o una etérea imbecilidad.

¡Que hablemos de baloncesto en el campo de batalla, entre castaños y rizos de luz caracoleando en la herida abierta!.

Sí.

Hablaremos de baloncesto y del huracán abatiendo árboles de cemento, vallas de caramelo y mentiras que crecen en las ramas de la filosofía.

Hablaremos de las noches blancas del Báltico, de Kadaré y de la literatura albanesa en los tiempos del terror.

Hablaremos porque el silencio es la muerte.

Alguna vez hemos viajado en un tren de corazonadas verticales, como las torres de algodón blanco que crecen en los horizontes del estío. Hemos visto viajantes con la corbata anudada al tendido eléctrico y hemos pensado en el baloncesto. Extraña singladura de un mundo que nace de las luces ilustradas y muere en los campos de exterminio de la Europa Central.

Otras veces hemos sabido captar las luces crepusculares de la amistad y nos hemos apeado del tren en marcha, silbando el viento y el miedo en nuestros rostros ateridos por el hastío de este mundo opaco y paradojicamente desnudo. El salto ha durado décimas de segundo pero la libertad ha brotado en derredor como el canto de una sirena en el mar de los poetas.

Hablaremos porque el silencio es el olvido.

Pero no será hoy, perdonadme.