la llegada del viento...

Pensábamos llamar a esta entrada la llegada del viento y, meditándolo bien, así lo vamos a hacer. Hemos aguardado toda la mañana y parte de la tarde mirando por la ventana para observar el movimiento de las palmeras y de las acacias, el trémulo de sus hojas, el silbo venido de occidente, del océano y de las tierras de olivos y viñas.

Pero el viento no ha llegado. Tal vez espere a la madrugada para ser guiado por los rayos de la luna. De pronto observaremos un leve movimiento de las cortinas y visillos, como un suspiro de aliento o un tenue roce de la seda en el hombro desnudo. Y luego el llanto de las calles y de los árboles, el latido tumultuoso de la noche serena, los primeros rayos de sol ensangrentado las nubes del alba.

El viento no ha llegado pero nosotras lo sentimos presente, como un canto oscuro o el hermoso vuelo del águila imperial por los calveros del bosque.

Acaso mañana podamos decir que hemos capturado con la mirada la esencia de una ola encabritada, o el susurro del viento moviéndose con patas de ciempiés entre el carrizal, o la veleta hastiada por la impostura de las ráfagas y ventiscas, o las nubes disfrazándose con la paja de un espantapájaros, o la luz de sol cabalgando a lomos de una hoja o de las alas de los ruiseñores. Pero ahora somos quietud, silencio, música sin letra, poesía recóndita oculta en las simas azules de un impulso amoroso.

El silencio será nuestra última palabra,

hasta la llegada del viento...