miércoles, 30 de junio de 2010

Aquella noche de frutas maduras...


Ainhoa Izar sonrió aquella noche de frutas maduras, de nubes blancas acariciando el perfil cálido de la luna y de rayos de alegría en los anillos oscuros de los jardines. Encaramada en el haya otoñal de su infancia, rodeada de hojarasca rojiza y rocío transparente en la mirada de la aurora, nunca pensó que la felicidad se materializara en un gol de Villa, día de San Pedro y San Pablo para los creyentes, de sombras altas y vanidosas para los paganos. A ella que no le gustaba el fútbol, tampoco todo el teatro del absurdo que se escenificaba a su alrededor. Creyó ver el balón rebotando hasta la noche en los rizos del Mar Menor y el desafuero de muchos bailando en mitad del Universo, rodeados de estrellas mágicas y luceros soñados del crepúsculo. Marcó Villa y Ainhoa Izar voló con su leve cuerpo al Paraguay, a las reducciones de los Jesuitas, a los guaraníes y su bello canto. Pero antes, envió un beso de amor eterno a José Saramago y reconstruyó en su mente las imágenes de “La balsa de piedra” del escritor de Azinhaga, mientras bebía de las fuentes eternas del Tajo.
¿Por qué la tierra es tan hermosa a pesar de tantas cosas que no amamos?.

martes, 29 de junio de 2010

Estereotipos de género



Sí existen los estereotipos de género. Reproducimos una tabla publicada en "El ABC del género" de Norma Vázquez (Asociación Equipo Maiz, San Salvador, El Salvador 2001), que puede hacernos reflexionar sobre la perviviencia, aún en el Siglo XXI, de asignación de comportamientos en función del sexo de la persona. Se podrá estar de acuerdo o no, total o parcialmente, pero nadie negará que en demasiadas ocasiones los comportamientos de niñas y niños son teorizados y tratados de forma distinta.



Cuando alguien se comporta así

Si es niña se dice que es

Si es niño se dice que es

Activa

Nerviosa

Inquieto

Insistente

Terca

tenaz

Sensible

Delicada

Afeminado

Desenvuelta

Grosera

Seguro de sí mismo

Desinhibida

Pícara

Simpático

Obediente

Dócil

débil

Temperamental

Histérica

Apasionado

Audaz

Impulsiva, actúa sin pensar

Valiente

Introvertida

Tímida

Piensa bien las cosas

Curiosa

Preguntona, cotilla

Inteligente

Prudente

Juiciosa

Cobarde

Si no comparte

Egoísta

Defiende lo suyo

Si no se somete

Agresiva

Fuerte

Si cambia de opinión

Caprichosa, voluble

Capaz de reconocer sus errores





La ilustración pertenece al Campus de Baloncesto del CB Baiona, 2008


sábado, 26 de junio de 2010

Ahora que el estío extiende su cálida y brillante luz



Ahora que el estío extiende su cálida y brillante luz sobre las tierras de esta región y las líneas de las sombras se dibujan con trazos gruesos en el suelo, no estaría de más indagar sobre los campus de baloncesto y la promoción de la tan necesaria igualdad de género. Es importante acceder a fuentes estadísticas desagregadas por sexos tanto sincrónica como diacrónicamente. Es la única forma de evaluar posibles intervenciones, públicas o privadas, que promocionen en la teoría y en la praxis la igualdad material. Es deseable que con el tiempo las grandes diferencias porcentuales existentes entre niños y niñas que participan en los campus de baloncesto de la época estival disminuyan y se equilibren en lo posible. Pero aquí, como en todo, nos enfrentamos con las diferentes expectativas que el entorno familiar atribuye a niñas y niños. Para muchas madres y padres abonar 385 ó 400 euros para que su hija participe en un campus de baloncesto es malgastar el dinero. No ocurre lo mismo, en demasiadas ocasiones, si el destinatario del gasto familiar es un niño. Los estereotipos sociales y la asignación de roles opera selectivamente en función del sexo de la persona. Por ejemplo, y esto es la regla general, en el campus donde participa en la actualidad nuestra hija hay 60 niños y 16 niñas. Sé sostendrá que es un reflejo de la realidad cestista regional con pocos equipos femeninos y muchos masculinos. Pero los estereotipos también condicionan los índices de participación y, como ya se ha dicho anteriormente,las percepciones maternas y paternas sobre lo que son actividades deportivas femeninas y masculinas. Hay que buscar, por tanto, acciones positivas que incentiven la participación de las niñas en deportes de equipo. Un ejemplo sería la campaña “Deporte en igualdad: no hay obstáculos” del Instituto de la Mujer de la Región de Murcia en colaboración con la Dirección General de Deportes de la Comunidad Autónoma. Se trata de concienciar en el ámbito educativo. Pero, no nos engañemos, muchas veces las acciones positivas en materia de género son más efectivas si van acompañadas de partidas presupuestarias. Desde este foro queremos hacer un llamamiento a la Federación de Baloncesto de la Región de Murcia, al Instituto de la Mujer de la Región de Murcia, a la Dirección General de Deportes, a los equipos de baloncesto de nuestra Región, a los organizadores de campus, a padres y madres, para que exploremos las posibilidades de las acciones positivas para acercarnos a la tan deseada igualdad material. Creemos que los organismos públicos o los privados de derecho público deben sentarse para desarrollar los apartados específicos del Plan Estratégico de Igualdad de Oportunidades sobre participación equilibrada de mujeres y hombres en las actividades deportivas. Y sería muy interesante para romper estereotipos de género en la sociedad actual, que hubiera subvenciones dirigidas a fomentar la participación de las niñas en las actividades deportivas, en nuestro caso en los campus de baloncesto. No nos cabe duda que debe ser la FBRM la que dé el primer paso, que proponga programas de actuación proigualdad de género. Tal vez así, y no sólo así, se podrían comenzar a derribar los renuentes estereotipos que asignan roles diferenciados en función del sexo y que asigna espacios diferenciados para niñas y niños, para hombres y mujeres.



La foto pertenece al Campus de Los Narejos. Si algún padre o madre no desea que su hija o hijo aparezca en este blog, rogamos que nos lo comenten para retirarla de la Nube.

jueves, 24 de junio de 2010

No podemos fijar los recuerdos...


No podemos fijar los recuerdos en un calendario. Fue hace muchos años, acaso los primeros ochenta del siglo fenecido. Mi hermano mayor regresó de una excursión al Campamento de Los Narejos; sólo después, con el paso de los años, se llamó Centro de Alto Rendimiento. Y volvió con una carta náutica con anotaciones de las profundidades del Mar Menor. Por entonces esa extensión de rizos marinos y azulejos solares tenía una fisonomía distinta a la actual. Casi no había playas de arena, en los fondos pedregosos buscábamos cangrejos, zorros y caballitos de mar. Las casas se extendían pocos centenares de metros hacia el interior y nos encontrábamos con zonas inservibles para el baño donde se acumulaba el fango y los residuos arrastrados por el viento dominante. El Mar Menor vibraba de vida y no se observaba, de noche, la orla de luces que se cierne sobre prácticamente todo el perímetro litoral. Era otra época, distinta tal vez, más provinciana. Por los pueblos costeros no se escuchaba alemán, tampoco inglés, apenas francés. Cualquier tiempo pasado fue mejor para la naturaleza. Aquí y allá. Sabemos que todo se diluye en el olvido, que hay que esforzarse para recordar esas palmeras salvajes ahora contenidas en parterres vallados, el vuelo de las cometas en el horizonte azul o el lento movimiento de los caballitos de mar en la cercana ribera. También ha cambiado su fisonomía el C.A.R de Los Narejos. Se han construido nuevas instalaciones: residencias, pabellones, pistas de padel, un puerto con sus amarres, salidas de cemento al mar... pero aún permanecen los pinos, los eucaliptos y las palmeras de aquellos primeros años ochenta. Y hoy mientras nos despedíamos de nuestra hija, hemos recordado el pasado, la visión del mar entre troncos de árboles, el chinarro, las tonalidades oscuras del mar, las figuras entrañables de La Isla del Barón y la Isla Perdiguera, nuestra infancia, los relatos sobre nuestro tatarabuelo que estuvo en la Guerra de Cuba y que nadaba desde Los Alcázares hasta las islas sin apenas cansarse, los peces, las algas, las sandalias de goma con hebillas oxidadas... Y hemos mirado la línea de La Manga y no hemos visto edificios, sólo un cielo azul sobre la blanca arena; y más allá la figura recortada de la Isla Grossa.
Espero que nuestra hija se lleve consigo recuerdos hermosos de su estancia en el Campus de Baloncesto de Los Narejos, y que dentro de muchos años escriba sobre ellos huyendo de la fealdad que extiende su negro manto sobre un mar maravilloso, el mar de nuestra infancia.

sábado, 19 de junio de 2010

Saramago y el deshielo de abril


Al cruzar la frontera el Tajo se convierte en Tejo pero el acebuche, la encina, el alcornoque, el madroño y otros arbustos y matorrales siguen poblando sus riberas. Las aguas fluyen hacia el Atlántico, las tierras se arrodillan a su paso y muestran las entrañas rojizas de los troncos de los árboles. En Azinhaga, en Ribatejo, nació José Saramago, no muy lejos ya del estuario del río, a cien kilómetros de la Lisboa de Pessoa y de Antonio Tabucchi. El Tajo ha recorrido más de novecientos kilómetros desde las crestas de la Sierra de Albarracín, entre buitreras, gargantas y las voces mantenidas en el tiempo de los gancheros.
José Saramago nació en las bocanadas de cansancio del Tajo, después de cientos de kilómetros de viaje callado por las tierras ibéricas, pero a diferencia del río, el escritor portugués transitó vida arriba, desde los latifundios atroces de su niñez hasta las crestas afiladas de su libertad construida a fuerza de páginas labradas en el alma de una lengua hermosa nacida en el final de la tierra. Saramago edificó su juventud creativa en “El evangelio según Jesucristo” cuando el río de la vida se despeñaba por torrenteras y el vuelo del buitre iluminaba las sombras de los pinos. No sabemos si Dios debe pedir perdón por los crímenes cometidos en su nombre, tampoco si el lusitano será el primer, segundo o tercer ateo que navega por los cielos azules y brillantes del reino que no es de este mundo, pero podemos afirmar que el pantocrator del Antiguo Testamento, o el Dios bondadoso y comprensivo del Nuevo Testamento, no habrán quedado indiferente ante las penetrantes imágenes literarias del escritor portugués. Por solo este motivo, imaginamos a Saramago dando clases de literatura y ateísmo en las gradas de nubes del teatro celestial, junto a otros ilustres pensadores, novelistas y poetas que lo han negado pero que merecen estar impartiendo sabiduría en su presencia.
José Saramago ha muerto pero es y será eterno. Que el viento de Lanzarote y de Lisboa expanda sus cenizas por valles y montañas, entre los cerezos del Jerte y los alcornocales del Alentejo, y lleve su literatura allí donde el pensamiento único, en cualesquiera de sus versiones, mate, calle o prive de sustento a cualquier niña o niño de tez cambiante.
José Saramago es un río que nos ha devuelto la juventud del deshielo de abril.
Descansa en tu libertad labrada.

miércoles, 16 de junio de 2010

Hay una mítica de la gente libre



Hay una mítica de la gente libre que atraviesa la vida con la cabeza alta, el cuerpo erguido, la mente una carga de dinamita que crea belleza al explotar en el universo finito de la Tierra. Es esa gente que escapó de la esclavitud nadando por las aguas del Nilo entre cocodrilos y aluviones o esa otra que derribó con su mirada amplia los sillares de la Gran Muralla China. También la gente empujada por el hambre que atraviesa selvas y desiertos, ríos de sangre y largas cordilleras dominadas por las sombras del cóndor o del águila de cabeza blanca, buscando tierras fértiles, bosques de coníferas, nieve y agua. O las mujeres que a lo largo de la Historia rompen las barreras impuestas por la tradición y comienzan a escribir anónimamente, a asociarse, a reunirse contra la esclavitud y a amar la libertad que se les niega. Rosalía de Castro, Fernán Caballero, Emilia Pardo Bazán... y esos millones de mujeres que han propagado dignidad en la esterilidad de las injusticias sociales. O esa otra gente que busca en la unión la fuerza para afrontar los embates de los poderosos, de los que creen poder decidir tu futuro, también tu pasado, y te perdonan la vida con una mirada de desdén. Acaso la infinitud de vidas individuales que han transitado con su sola palabra las estériles dimensiones de las dictaduras físicas y también espirituales creando poesía en las calles mojadas, en los campos mojados, en las cocinas tristes y también mojadas de la existencia cotidiana.

Hay una mítica en toda esa gente que decide que el futuro no está escrito, que es un horizonte abierto a la sorpresa y al gozo inesperado. Como la gente del Basconia, los jugadores y su público, que anoche doblegó al onmipotente Barcelona y volvió a demostrar la grandeza de lo inesperado, del rayo en el cielo despejado, del árbol ardiendo más allá del círculo polar, de la mano abierta a todas las manos en las sociedades cerradas, de la paloma volando libremente entre nubes de halcones.



Amo Barcelona,



“Y el cielo te mira con ojos soñadores,

porque allí donde estás estaba antes el mar,

y el mar te ha impregnado de luz azul.

¡Nuestra ciudad construida en alto sobre el mar!”.



J. Becher



Pero anoche comprendí que el amor puede sobrevivir a la derrota, y pasear de nuevo por las calles de "la ciudad de los prodigios" con la mirada limpia de los que creemos en la mítica de la gente sencilla.





sábado, 12 de junio de 2010

Últimos días de la primavera


Estimado Anónimo (*): pensaba que la gente estaba un poco cansada de baloncesto, aunque viendo hoy el segundo partido entre el Barcelona y el Basconia parece que la pasión se va a prolongar al menos durante una semana. Estamos en época de cambios, de reinicio de rutinas, de comidas de despedida, de campus veraniego y de torneos 3X3. También estamos en el inicio del Campeonato del Mundo de Fútbol, allá en Sudáfrica, tierra de gente libre desde hace no muchos años. Desde aquí recordar a último gran lider del Siglo XX, Nelson Mandela, que supo detener las caravanas a ninguna parte de los boers y llevar una frágil paz en construcción a un país inmerso en un continente de trágica historia. Se oyen rumores de cambio de fondo en el Cb Murcia: equipo EBA, dos equipos juniors, colaboración y amistad entre el equipo LEB de la capital y el resto de los equipos de la Región. Poco antes, en este foro, se habló de este tema y un Anónimo llamó tonta del bote a Lucía, precisamente por hablar de baloncesto, ¿o fue por la literatura?. Ciertamente, los designios de la voluntad son equívocos, también los de la razón. ¿Cómo se pueden romper los moldes que reproducen anualmente las mismas polémicas, los mismos agravios, las mismas respuestas despectivas, las mismas contradicciones, las mismas dobleces en la interpretación de los hechos?.Este blog se mueve en aguas procelosas, sabiendo que la interpretación del baloncesto regional responde, muchas veces, a realidades sometidas a tortura que cantan cualquier cosa. Desgraciadamente, negando a Eluard (algunas personas lo atribuyen a Aragon), ni hay muchos mundos, ni están en éste. No hay mundos paralelos, no vivimos en el mundo de las ideas, tampoco tenemos mucho donde elegir. Con esto quiero decir, algunas personas lo habrán intuido ya, que cestísticamente no somos Cataluña ni se espero que lo seamos en un futuro lejano. De esta constatación se podría intuir la poca participación en el foro abierto en una entrada anterior que hablaba de basket.
El domingo 20 de junio, los jugadores, entrenadora, madres y padres del CB Murcia 95 nos vamos de comida. Posiblemente será una comida emotiva, todas las despedidas lo son. Carmen Puigcerver dejará de ser entrenadora, y hablaremos, seguro que hablaremos, de los tres años transcurridos, de los encuentros y desencuentros, de estereotipos de género (intentaré introducir el tema a pesar de contar con detractores), y del futuro cercano con sus montañas, mares, brisas y torneos veraniegos, y del futuro más lejano, tiempo de cambios personales, grupales y culturales. Durante estos tres años han ocurrido muchas cosas y seguro que cada una y uno de nosotros se hará sus cuentas, medirá en una balanza los pros y los contra, mirará las hojas de los limoneros, las viandas, la mesa rectangular, las personas que nos rodean y pensará que, a pesar de todo, la vida vivida ha merecido la pena.
Luego vendrá el verano y sus luces de carpe Diem. Pero no quisiera hablar de literatura.

(*)- Esbozo de respuesta a un comentario anónimo de la entrada anterior.

¡Cuán torbellino de poetas muertos invocan tu nombre!



"Eran otros tiempos- al menos eso nos decía el Almanaque de Presencias que la Diputación Foral publicaba cada 28 de marzo-. Miguel Hernández ya no estaba, tampoco Pablo Neruda, ni Blas de Otero, ni José Martí. La dulce cintura de América arrojaba miles de piñas a sus ríos revueltos, las últimas lluvias arrastraban la tierra roja y la depositaba en aluviones de chozas y perros ladrando a la luna vegetal de la selva. Canciones doblegadas por la estrofa vigésima, poemas que hablaban del pasado y del futuro escritos en la palma de la mano, pareados que ocultaban su rubor en la palabra amor. ¡ Cuán torberllino de poetas muertos te llamaban desde mitad de semana con sus voces profanas que derribaban ídolos para entronizarte sobre las montañas de jara!. Te nombraban con una pasión contenida, a media voz, alborotando todo el aire que te envolvía en mitad del paraíso primaveral, entre rosas y amapolas salvajes. El cielo era una antorcha ardiente en el silencio de las horas que iluminaba las miradas esquivas, las palabras insonoras, el aleteo de las habitaciones enclaustradas. Y llamaba a los grandes rapsodas que alguna noche llenaron la oscuridad con las llamas del Paleolítico y dibujaron en las húmedas cuevas los arcos del amor sufriente que te buscara desesperado en los pliegues de la historia, sacrificio tras sacrificio, hoguera tras hoguera...

Eran otros tiempos, pero no es imposible recuperar el pálpito de su corazón en un abrazo, en un beso prolongado, en una mirada hambrienta en mitad del pasillo, junto a la torre que protege el vergel en el que hemos crecido, entre hayas, robles, abetos y endrinos. Blas de Otero nos observa desde la vitrina y nos recuerda las ruinas de una generación perdida, mientras Miguel Hernández sonríe, como él solo sabe hacerlo, desde la cárcel, desde el retrato inmortal de Buero Vallejo, desde la playa que nos trae los olores de la Italia partisana.

¡Cuán torbellino de poetas muertos invocan tu nombre!.. Regresa pronto, haz que la vida abandone la noche eterna. Te espero".

Ainhoa Izar. Carta Primera. Sara/Sare (Francia)

viernes, 11 de junio de 2010

Ainhoa y la desventura


Esta entrada se iba a titular Ainhoa y el viento, pero la joven se esfumó y sólo quedó en viento azotando este blog. Viento cubierto de óxido, viento oscuro rozando con sus flecos alados las certidumbres de la escritura, viento envuelto en formol, viento cancerígeno rodeando con su tez las parábolas de la vida... y ahora sólo queda la serena ausencia después del huracán que desgarró con sus palabras la espuma de las olas y deslizó su boca cálida por debajo de las dunas y de las mentiras. Y ahora que el algodón cae a plomo sobre las húmedas tierras del sur profundo, y la poesía huye campo a través, acamando con su libertad maizales y girasoles, girando sobre sí misma para observar la nitidez de la hipocresía en el cielo azul infinito, y las voces del amado se escuchan en la lejanía, acaso en los gritos rojizos del sol poniente, pensamos en lo que los hombres nos han dado y Dios nos ha quitado. Las semillas plantadas en la nube germinan, se ramifican, invaden con sus grandes y verdes hojas los márgenes de la pantalla del ordenador, y en todo, presidiendo las columnas romanas de Segóbriga, los tallos verdes se secan, se doblan sobre su peso y nos miran arqueados, vencidos por el peso inmenso de las frases lapidarias.
Esta entrada se titula Ainhoa y la desventura, y no hace sino reconocer que la brisa que sopla desnuda por este blog viene de todas partes, cargada de sal y de fuego, de verdades eternas como el cielo de estrellas que siempre será hermoso o de mentiras aulladas en las reuniones nocturnas de los lobos de la estepa. ¡Qué más da!.

"El amor crecía lento,
como el desove de las tortugas,
como una caricia recorriendo una meseta de cálida piel
desde el borde de tu presencia.
El amor era un beso de adelfas amarillas,
un veneno recorriendo los labios
que fenecían en las horas tardías
del crepúsculo.
El amor crecía en tu mejilla,
y a media tarde llamaba a las gaviotas
para que abrieran a picotazos
las lucernas de tu corazón.
El amor visitaba nuestra habitación
en las horas de la luna de agosto,
y mientras nos poseíamos
dialogaba con las estrellas
de las luciérnagas que habitaban tu mirada.
El amor llamaba a las puertas del otoño,
y en un lecho de hojarasca,
y en un cielo cuajado de nubes
aguardaba tu llegada"

Escribió Ainhoa Izar contemplando el mar desde las orillas de poniente.

domingo, 6 de junio de 2010

Debate con el mar al fondo



Losquenoentendemosdebaloncesto es un blog eminentemente personal, al menos esa es la evolución natural desde que inició su andadura el 25 de mayo del año pasado. Intentamos que el baloncesto sea también fuente y objeto de creación literaria. Parece, sin embargo, que se está creando una especie de chat alternativo a los contenidos de las entradas, sin que entre ellos haya relación alguna. Sin ir más lejos, la última entrada, “Tu recuerdo son luciérnagas en la vida” se centra en el recuerdo de un profesor de instituto al que muchas personas, entre ellas yo, le debemos mucho por muchas razones. El primer comentario que nos ha llegado no guarda relación alguna con el objeto del artículo, retornando al camino ya muchas veces indagado de las relaciones del CB Murcia con los demás club de la Región. Dice el citado comentario anónimo:



Alginet es un municipio de la Comunidad Valenciana situado en la provincia de Valencia, en la comarca de la Ribera Alta y que sólo cuenta con 13.057 habitantes según datos del INE de 2008. Pues bien, este municipio tiene un equipo de baloncesto en categoría Cadete que ha se ha clasificado como primero en su grupo en el reciente Intersector Infantil, ganando incluso al todopoderoso Real Madrid. Por contra, los nuestros, más de lo mismo, le ganamos siempre al equipo "Cenicienta", pero a la hora de la verdad, y cuando más esperanzas tenemos, pinchamos y vuelta a casa. Otro campeonato de España que se nos va, y son...

Ahora toca a las mentes pensantes que tienen como máxima el saqueo de clubes rivales.

- ¿A quién fichamos?

- Pues a Fulanito del C.B El Ranero.

- Pero si a ese hace tres años no lo quisimos porque no sabía ni andar.

- Si, pero este año ha jugado 3 cuartos y ha crecido y mejorado bastante, no recordáis el daño que nos hizo en cuartos de final. Además, ha estado en la Selección.

- ¿Y a quién cortamos?.

- Pues a Menganito.

- Pero si menganito lleva con nosotros desde Alevín cuando nos lo trajimos del C.B Nonduermas y también ha estado en la Selección.

- Ya, pero este año sólo jugaba un cuarto, y porque era obligatorio, que si no.

- Pues anda que cuando se lo digamos a los padres, se van a poner que no veas.

- Pues ya se les pasara. De todas formas, últimamente los veo como muy cabreados y puede ser que les venga bien un cambio de aires.

- Bueno lo dicho, coge el teléfono y empieza a llamar a los padres. Cuéntales el rollo ese de siempre de que no hemos fijado en su chico y que con nosotros puede llegar a lo más alto”.



Sobre el particular, una entrada del año pasado titulada “Una historia trágica: los niños del baloncesto”, publicada el 5 de junio de 2009, indagaba literariamente en las contradicciones del alma humana:



“Sucedió a principios del Siglo XXI en tierras bañadas por el Mediterráneo Occidental. La documentación que manejamos es escasa y fragmentaria, y la principal fuente, Wikipedia, es poco fiable debido a la subjetividad de sus autores. Sabemos que los trajeron de todas partes en su más tierna infancia: de las dunas fósiles de la costa cartagenera, de los límites de la tierra de los limoneros, de allende el mojón de Beniel, de los misteriosos barrios del otro lado del río Segura. Gracias a las fuentes orales, más fiables pero también subjetivas, sabemos que los padres que protestaron fueron silenciados, alguno, según se nos dice, acabó recluido en Guantánamo acusado de connivencia con el terrorismo internacional. Al parecer, el Caribe y el contacto con otros presos hizo que abrazara el Islám, y hoy sus nietos dormitan en los vastos campos de amapolas de la meseta afgana, con la cabeza apoyada en la culata de un kalashnikov. Otro de los padres enloqueció, cuán moderno Don Quijote, al crear un imposible blog, de nombre losquenoentendemosdebaloncesto, que intentó una simbiosis de literatura, arte y baloncesto. Incluso uno de los supervivientes de aquellos trágicos sucesos menciona a un tal Garzón que investigó los hechos y acabó expedientado y expulsado de la carrera judicial.

El modus operandi de la Organización, su sola mención provoca aún terror entre los supervivientes, siempre era el mismo: unos individuos vestidos con camisetas azules, verdes, rojas o blanquirrojas, merodeaban por las canchas buscando a niños que destacaran en el baloncesto. El doble objetivo era siniestro: recolectar a los mejores y despojar a otros equipos y a otras tierras de cualquier posibilidad de hacer sombra a la Organización. Eran individuos amorales que no dudaban en utilizar la coacción física y psíquica para alcanzar sus ruines ambiciones. Las primeras víctimas eran los padres según todos los testimonios orales consultados ( en ningún caso nos dejaron utilizar grabadoras, cámaras fotográficas o videograbadoras para dejar constancia material de sus testimonios), que sucumbían sin apenas resistencia a las brutales presiones de los individuos de camisetas coloridas y cambiantes. Allanado el camino, los niños resultaban presas fáciles: una pelota de baloncesto, camisetas y chándales de tejidos suaves (aunque según algún testimonio traídos de la China Continental), entrenamientos intensivos y diversos torneos tanto a orillas del Mediterráneo como en las frías tierras de la Meseta Castellana. ¿Quién podía escapar a tal aberración con tantas y tan variadas dádivas?.

Todo lo demás lo cuentan las crónicas de los periódicas, páginas de Internet y los videolibros: la Organización ganaba partidos, ligas, torneos, amistosos, pero pocas personas conocían los bárbaros métodos que se utilizaban para tal fin. Años de investigación permitirán en breves meses que tales hechos sean narrados en un libro de próxima aparición, acaso en septiembre.

Valgan estas breves palabras para anunciarlo”.



Era una broma, claro, aunque cierto carácter profético se intuye en la mención a un tal Garzón que fue expulsado de la carrera judicial. Creemos, sin embargo, que existe un debate recurrente sobre la posición del CB Murcia en la Región, sobre el carácter benéfico o pernicioso de su cantera sobre la calidad y competitividad de las diversas ligas regionales y sobre su relación de supuesto expolio de caladeros ajenos. Es un bien debate, sin duda, a pesar de que a nosotras nos gustaría indagar más en descubrimientos que podrían ser explotados literariamente.



Vamos a abrir una linea de debate sobre tal tema con un ruego: no creemos que debatir con serenidad sobre un tema de interés como éste conlleve descalificaciones personales, juicios morales o demás parafernalia creada por sentimientos visceralmente momentáneos. Se trata de discutir sobre problemas y soluciones, no sobre personas, por lo que la moderación de este blog será vigilante sobre el necesario respeto entre personas con planteamientos distintos.

sábado, 5 de junio de 2010

Tu recuerdo son luciérnagas en la vida




Hoy hace un año que nos dejó Ángel Palacios López, una gran persona, un amigo, un maestro de la vida. Reproducimos una entrada de este blog de septiembre de 2009, en la que lo recordábamos tal y como era a principios de los ochenta:

"De regreso al trabajo, un compañero nos mostró el nuevo tapiz del escritorio de su ordenador: una fotografía de la playa de As Catedrais, en la costa de Lugo, cerca de Ribadeo. Recordamos entonces aquel agosto de 2006, cuando inauguramos el turismo de incendios. Fue la primera semana de mes y toda Galicia ardía por sus costados marinos. Fuego, humo, ceniza, todo olía a quemado. Llegamos a As Catedrais desde la ciudad de Lugo. Unas pocas nubes en el cielo, algo de verde en las laderas cercanas y, a ambos lados de la carretera, aparcamientos improvisados que levantaban nubes de polvo. Mientras que contemplábamos la playa desde lo alto del acantilado escuchamos a nuestra espalda la voz de una mujer que llamaba a un tal “Ángel”. Volvimos la cabeza y allí estaba, de pie, con la misma barba de siempre, sin duda con más canas. Había pasado mucho tiempo desde la última vez que lo vimos, entre 20 y 25 años, no podemos precisarlo, pero lo cierto es que aquel hombre había sido importante en nuestra adolescencia. Ángel Palacios López era profesor de griego en el Instituto Marqués de los Vélez de El Palmar cuando lo conocimos en el curso académico 1980-1981, y desde el principio fue una fuente de conocimiento y de confianza. Nos hizo no sólo conocer y amar la cultura griega, nos hizo un poco más libre de lo que por entonces eramos o creíamos ser. La primera vez que entramos en su casa nos maravilló un equipo de música de diseño, con mandos táctiles que no habíamos visto hasta entonces. Y sobre todo la discos: allí escuchamos a Maria Farandouri, a Mikis Theodorakis, a Alan Stivell y la música celta. Ángel nos dijo que, a diferencia de España, en las emisoras de radio griegas se escuchaba fundamentalmente música nacional. Luego nos enseñó un periódico en griego moderno con una fotografía de Manolo Orantes. Otras veces nos acercábamos a las riberas del Mediterráneo y, desde el espolón del puerto de San Pedro del Pinatar, observábamos el mar y conversábamos sobre todo lo humano y algo de lo divino. Un día nos apostamos con él que a partir de La Odisea de Homero escribiríamos durante el fin de semana una obra de teatro. Ganamos, el escrito se perdió hace mucho tiempo, y él cumplió su promesa y nos invitó a comer. Son muchas anécdotas, muchas historias acontecidas durante poco más de dos años, mucha literatura oral y mucha nostalgia por una adolescencia que se esfumó hace muchos años en las brumas de la responsabilidad y de la utopía perdida. Por ese motivo aquel día en As Catedrais fue, durante escasos minutos, un rebobinado rápido de la memoria y de la melancolía. Cuando la mujer llamó a Ángel y volvimos la cabeza, no pudimos sino preguntar instintivamente “¡Palacios?”. Y él respondió: “el mismo”. No fue un reencuentro memorable, de abrazos y todo lo demás. Habían pasado muchos años, más de veinte, y los recuerdos se debilitan. Tal vez para Ángel fuera una entre otras muchas alumnas, pero para mí era ese profesor que me había demostrado que entre los adultos, entre los profesores y profesoras, había personas que pensaban como yo, que tenían las mismas inquietudes y los mismos sueños (también las mismas pesadillas).

Muchos años después me enteré (he pasado del plural mayestático a la primera persona del singular, culpemos a los sentimientos) que Ángel Palacios, por entonces catedrático de griego del IES Juan Carlos I de Murcia, padecía una grave enfermedad que finalmente acabaría con su vida. El funeral se celebró el día 6 de junio de 2009, cuando mi hijo jugaba un partido de baloncesto con su equipo, el CB Murcia 95, en San Javier. Me enteré días después de su muerte y debo decir que desde entonces vuelve a mi memoria recuerdos de aquella época de mi vida en los que siempre está él presente. Ángel Palacios fue un gran hombre, y aunque todos los días mueren grandes hombres me enorgullezco de que aquél fuera mi amigo, aunque el tiempo y la distancia enfriara nuestra relación".


Hace pocos minutos, hemos recibido en el blog el siguiente comentario de Isidro. Lo reproducimos textualmente porque sabemos que somos miles las amigas y amigos de la gran persona que fue Ángel Palacios López:


"Fui vecino suyo en Corvera todo el tiempo que vivió alli y aunque no fue maestro mío académicamente, lo fue de música, de lugares, de actitud ante la vida, gracias a el salí de Corvera y vi el mundo con otros ojos.
Hoy se hace un año de tu muerte, el viernes próximo se hará una misa a la que seguramente no iré y después nos reuniremos todos en el Porton (bar de Corvera) para recordarte y compartirte, amigo, porque ...... es tanto lo que te echamos de menos
todos tus amigos estan convocados y el que por aqui se entere que se lo diga al que no lo sepa
no te olvido un solo día.
tu amigo
Isidro".

Fase Final Infantil femenina Interautonómica. Centro



Jornada 1



03/06/2010



CDE Salesianos Guadalajara - CB Jairis : 47 - 48

Corazonistas B – Ciudad Ros Casares Valencia A : 62 - 63



Jornada 2



04/06/2010



CDE Salesianos Guadalajara – Ciudad Ros Casares Valencia A: 36 - 75

CB Jairis – Corazonistas B : 38 - 72



Jornada 3



05/06/2010



Ciudad Ros Casares Valencia A – CB Jairis: 66 - 29 (10 horas)

Corazonistas B – CDE Salesianos Guadalajara: 63 - 30 (12 horas)





Fase Final Infantil Masculino Interautonómico. Conferencia Centro


Jornada 1

03/06/2010

CB Guadalajara - CB Murcia 96 : 21 – 72
Real Canoe - Valencia BC (*) : 55 – 85

Jornada 2

04/06/2010

CB Murcia 96 - Real Canoe: 79 -85
CB Guadalajara – Valencia BC: 17 – 69

Jornada 3

05/06/2010

Real Canoe – CB Guadalajara: 79 - 44
Valencia BC – CB Murcia 96: 73 - 60

(*)- Prescindimos de nombres comerciales

martes, 1 de junio de 2010

Llegó el Día del Minibasket


El día 5 de junio se celebra, como cada año por esta época, la Gran Fiesta del Minibasket en San Javier. Allí estaremos, cerca de las riberas cálidas del Mar Menor, animando al equipo del nuestra hija, el AD Infante. Llama la atención, sin embargo, la forma en que la Federación Murciana de Baloncesto ha diferenciado los partidos jugados por niños de los partidos jugados por niñas en el calendario expuesto en www.fbrm.org. Ha escrito en color rosa los encuentros femeninos. Y no es que no nos guste el citado color, nadie podrá afirmar que no ha visto alguna vez a nuestra hija o a mí misma con un pantalón, falda o blusa rosa. Es un color que nos recuerda a Eos, al Olimpo y a Ulises navegando por aguas procelosas o clavando en el ojo de Polifemo una estaca rosa. Pero si hay un color que recuerda todos los estereotipos de género, todos los roles asociados a las mujeres, todas las percepciones sobre los que la sociedad edifica la imagen encorsetada de éstas, es el color rosa. En esto como en todo hay diversidad de opiniones, la nuestra es una más. Nunca sabremos si nuestra supuesta predilección por el color rosa es cultural o biológico, si el tono rosáceo de los frutos maduros que recogían las recolectoras en la Prehistoria tuvo consecuencias genéticas o si con la sangre de los mamuts derramado por los cazadores se perfiló en las paredes de las cuevas el Leviatán de la Humanidad. No descartamos tampoco que desde posiciones idénticas a las mantenidas por esta bloguera se nos censure el intento de relacionar rosa y estereotipos sociales.
Pero el problema no el el color de texto, sino la escasez de equipos de baloncesto femenino de nuestra Región, el acceso diferencial a los recursos deportivos de niños y niñas y, por qué no, las diferencias retributivas entre entrenadores y entrenadoras. Al final no hacemos más que reproducir los esquemas básicos de una sociedad que trata en igualdad condiciones desiguales.
Nos vemos en San Javier, debajo de las sombras de los árboles, muros y nubes, eso esperamos, empujadas por la brisa del mar.