Las horas sitiadas

De la necesidad de creer y de crear

2012-03-10T19:14:00.000+01:00

Anda Jesús García embarcado en proyectos literarios personales y yo me pregunto por el destino de los poetas presencialistas que hacían del baloncesto poesía- o de su ausencia virtud-.

¿Qué fue de las noches blancas del Báltico, amigo Kadaré?,

¿y de las nieves eternas y del aullido del lobo?,

¿y de la luna que alguna vez creímos nuestra

y ahora es un astro estéril que apenas contemplamos en los plenilunios del estío?.

A lo lejos, el mar.

¿Y el Cantón de Cartagena?,

¿y las higueras a la orilla de la carretera?,

¿ y los amores perdidos entre el olor a pólvora y a utopía?.

¿Qué fue del mal y del nosotros?;

olvido.

Los poetas de la presencia

-que algunas veces aplaudieron y otras callaron-

son ahora ausencia y su poesía habla del silencio,

y su voz es un susurro apenas perceptible

en la hojarasca del otoño pasado.

Anda Jesús García embarcado en proyectos de ilusión

pero algo falta en el espacio que nos separa

del baloncesto.

Y no es la espuma del cielo,

ni las nubes del mar,

ni el viento que fluye como un torrente de sangre,

ni la sangre que nos hace doler

en los estiajes del alma.

Algo nos falta cuando miramos los graderíos

y solo vemos vacío en la mirada de los nuestros,

la llama que alguna vez dejó de iluminar el tiempo pasado

cuando los poetas presencialistas eran libres para escribir

y una paloma oscura surgía del Templo de los Elegidos.

La ciencia de la dispersión: homo homini lupus

2012-03-08T00:54:00.001+01:00

Cuando Francisco Fukuyama, no confundir con Francis Fukuyama, escribió "El final de la lucha de clases" nunca pensó que un breve articulo de no mas de cinco páginas con la bibliografía incluida pudiera provocar un efecto tan devastador en una sociedad que se desmoronaba buscando culpables a diestra y fundamentalmente a siniestra. Francisco Fukuyama, intelectual peruano de origen japonés, militante del APRA en los años 80, seguidor y asesor de Fujimori en los 90, se exilió en España en 2000, interviniendo pocos meses después en seminarios y jornadas de estudio organizados por FAES. Formado en el marxismo, su teoría se nutre de las aportaciones de Gramsci a la sociología de la Hegemonía Social y de una reelaboración de la ciencia de la dispersión aplicada a la politología. Básicamente, Francisco Fukuyama utiliza el concepto de violencia estructural para definir la organización de las sociedades de mercado electoral libre en las que las clases subordinadas se agrupan para defender intereses, fundamentalmente económicos pero no solo económicos, frente a las clases dirigentes- no solo políticas, también económicas y sociales-. En los sistemas democráticos tales asociaciones de las clases subordinadas no pueden ser dispersadas mediante la utilización de botes de humo, tanques de agua o incluso fuego real. No obstante, la violencia estructural de la mayoría implica "el camino de servidumbre" que denunciara Hayek y, en palabras de Francisco Fukuyama es necesario la aplicación de la ciencia de la dispersión para que el gobierno de la mayoría no devenga en una forma de dictadura intolerable para las minorías creativas, que se vinculan a la élite, a la prosperidad y a la libertad.

En una primera fase, la ciencia de la dispersión supondría, no es difícil deducirlo, el aislamiento, el fraccionamiento, la dispersión de los intereses comunes de la mayoría social. Se trataría no solo de fraccionar sino también de contraponer y enfrentar a los grupos dispersos y aislados (más adelante hablaremos de los medios de comunicación). En el diseño de Francisco Fukuyama se trata también de crear un fetiche social en el que se deposita todo el desprecio social. En este punto, Francisco Fukuyama, educado en cierta tradición marxista y antirracista, no encuentra incompatibilidad moral en sustituir a los judíos por los empleados públicos como “chivos expiatorios” de los males sociales contemporáneos o en manipular a ciertos colectivos- como los autónomos- para que actúen en contra de sus propios intereses colectivos.

En una segunda fase, disperso ya la sociedad en numerosos y antagónicos grupos de interés, entra en escena los medios de comunicación, curiosamente no dispersos y sí dependientes de unos pocos grupos financieros emparentados con la oligarquía tanto española como internacional. Aquí entramos en una fase delicada ya que Francisco Fukuyama no es reflactario a utilizar la máxima goebbelseliana de que “una mentira repetida mil veces se convierte en realidad”. Se trata de machacar inmisericordemente los últimos márgenes individuales y colectivos de autonomía de los grupos sociales ya dispersos y enfrentados. Los derechos se transforman en privilegios, las conquistas sociales- desempleo, sanidad y educación gratuitas- en incompatibles con un imaginario Estado del Bienestar, las organizaciones que actúan como contrapeso entre poderes desiguales son considerados enemigos del progreso y de la libertad.

La última fase, es el reino de la felicidad. Los grupos sociales dispersos (no precisamente mediante la clásica utilización de la coacción física y psíquica), enfrentados en intereses y en objetivos son marionetas en manos de la clase dirigente y la democracia responde a la realidad de la vida: “homo homini lupus”, el hombre es un lobo para el hombre.

Me dicen...

2012-03-05T23:05:00.001+01:00

Me dicen que la tierra se resiste a hablar el idioma de los hombres por pudor,
me dicen que las semillas que alguna vez expandió el viento
eran palabras de reproche en los ecos de la mañana.
Me dicen que eres hermosa cuando duermes,
que el agua que brota de tus ojos es azul como el mar
y que los susurros de tu cabello son como las hojas
del otoño.

La Real Academia de la Lengua

2012-03-05T19:38:00.000+01:00

A diferencia de la lengua castellana (o española), la lengua inglesa no tiene una Real Academia que “la limpie”, la fije” y le dé “esplendor”. No estaría de más que la tal Academia sea disuelta ahorrando al erario público un dinero necesario para otros menesteres. Acaso así, podríamos tener un escritor de la talla de Paul Auster o que incluso al mismo Arturo Pérez Reverte se le pudiera considerar escritor y no divagador de exabruptos.

Pido profundas disculpas a mis amigos cartageneros, si es que todavía me queda alguno- creo que sí-.

Crecí pensando...

2012-02-26T18:55:00.001+01:00

Crecí pensando que el futuro era un fogón y el suelo un hocico de cerdo. Cuando me escondía detrás del árbol de la casa, en el brazal de arcilla o debajo de las mantas en esos inviernos tristes de pan negro y hierba creciendo en la flor del estómago, siempre estaba con un libro entre las manos. En aquellos años ser pobre era una maldición, pero aún lo era más haber heredado de la abuela materna una biblioteca con cerca de dos mil libros y un anhelo de libertad que el tiempo y el paisaje de cirios, cruces y cánticos medievales reprimía con una sonrisa diabólica.

Era una época de mirada congelada. Al fondo, las laderas amarillas de la siega, los caminos bordados de amapolas y margaritas, y las nubes rosadas del crepúsculo, azúcar en la sonrisa de la escuela destruida por el altar.

La mujer del mañana pervivió después de 1945 en las tierras silenciadas del sur de Los Pirineos; la mujer, la abuela, la esposa, la niña y la ideología de la desigualdad en el primer vientre de la vida. Eramos versos de rima fácil y la cesura entre la vida y la muerte no la decidíamos nosotras. Tampoco podíamos en la penumbra de la cocina o entre los muros del patio.

Casi dos mil libros heredé de mi abuelo y en el segundo invierno de la década de los cuarenta, ardieron ciento cincuenta y tres en la Plaza Mayor del pueblo. El alcalde llegó, acompañado por el Jefe del Puesto de la Guardia Civil, requisó y quemó una parte de mi educación adolescente en el mismo lugar que Clara Campoamor nos habló en 1932 de la igualdad y del derecho al voto femenino.

Por entonces, la bandera republicana ondeaba al viento del mediodía en el balcón del ayuntamiento.

Por entonces, el silencio de las alondras nos recordaba que no era tiempo de alegría y aquel año, lo juro, no escuché el canto hermoso del macho desde las altas nubes del valle. El amor estaba también proscrito, el amor y la mirada tierna entre jóvenes.

A los cinco años aprendí a leer, a los dieciocho olvidé que la literatura era una fuente tempestuosa de libertad. Encerrada en casa, el padre en el penal del Puerto de Santa María, los libros más queridos ceniza esparcida por el viento de los cruzados, mi madre, mi pobre madre, lectora empedernida de Emilia Pardo Bazán, llorando en la oscuridad de su cuarto carcelario y mi hermana, maestra republicana, durmiendo el sueño eterno en cualquier recodo de una carretera de montaña.

1942 fue un año frío, todavía hoy, cuando cruzo en diagonal la Plaza Mayor, huelo el cabello quemado de George sand.

En toda historia hay un antes y un después...

2012-02-24T20:29:00.000+01:00

En toda historia hay un antes y un después. En todo cadáver hubo vida, en todo ser vivo hubo un cadáver que se petrificó en los ojos de arena de la quietud.

Escribir...

Somos un párrafo enterrado en los versos de la realidad, aunque ésta se nos presente como tragedia, y no como cadena de endecasílabos que nos aprisiona en el baldaquino de Bernini.

Barrocos sueños de un pasado de tinieblas y muerte en las llamas de la epilepsia.

¿Quienes somos?,

¿Quienes fuimos?,

solo sabemos que seremos ceniza en los rizos del mar.

Hubo vida pero ahora somos estatuas de sal: Él nos ha mirado y el llanto de los olivos corre ladera abajo, y el sol es un nubarrón dorado en los intersticios de la piel.

De tu piel, amada mía.

Cadáveres,

cadáveres arrastrados por la crecida del río,

abrazados a los troncos de los pinos, desciende la muerte....

La muerte desciende.

En toda historia hay una mentira que nos hace esclavos,

en toda esclavitud la mentira es el centro del Universo,

de un universo humano, como una gota de agua,

como el reflejo de tu mirada, amada mía,

en la arena de la quietud.

De tu piel, amada mía,

bebo el tremolar de la luna

(que se aleja, que se oculta)

y el ser vivo que fui es el cadáver que alienta

tu sed de eternidad.

¿Dónde te escondes?,

¿con qué palabras dibujas el rectángulo oscuro y húmedo de la fosa?,

¿Que palpita detrás de los muros de tu corazón?:

un poema, amor mío,

un soneto escrito cuando no volviste

y te quedaste con mis de alas de viento.

En toda historia hay un antes y un después,

pero ya somos todos cadáveres

de un mundo que dejó de soñar.

No está en los genes

2012-02-17T22:26:00.001+01:00

Desde que leí “No está en los genes: racismo, genética e ideología” de Lewontin, Rose y Kamin allá por la segunda mitad de los 80, ha llovido mucho y el pedrisco ha dañado la piel dulce de la tierra. La sonrisa vegetal de los señores del dinero, oculta durante demasiados años por la capa de barniz del compromiso social que se suponía que era la democracia, es ahora una sonora carcajada, una sonora y burlona carcajada en la cara de los que solo tenemos las manos, el talento y la vergüenza de ganarnos la vida con el trabajo asalariado. Nos han puesto delante de una realidad velada el plácido transcurso del olvido: existe una clase dirigente y una clase subordinada. En las democracias y en las dictaduras, con grados de violencia diferentes pero con el mismo desprecio por los valores universales engendrados por la Revolución Francesa o, alguien dirá- y no le falta parte de razón-, por la Revolución Americana.

Existe una clase dirigente y una clase subordinada, y aunque la segunda cambia constantemente- los ataúdes estén llenos de carbón, resinas y amianto, de restos de látigo y hambre en el alma-, los segundos han sido siempre los mismos desde el patriciado romano, y desde la abolición del modo de producción esclavista la añoranza por recuperarla ha sido un verso perdido en el poema de la Arcadia Feliz.

En “No está en los genes” se habla de muchas cosas, pero en realidad nos dice una sola: que la desigualdad social tiene causas sociales, y cuando la desigualdad se predica como remedio de los males materiales- y espirituales- de los pueblos, podemos pensar que la pobreza se expande como los lobos en las fauces de la desdicha.

Deberíamos habitar una época en la que dios fuera una religión olvidada, las nubes una esperanza azul, tus manos una manera de vivir la felicidad, las mías el barro modelado y el olor de la hogaza de pan, los banqueros un barco a la deriva, los políticos la manzana permitida, el canibalismo una manera de acabar con el egoísmo que nos consume...

No obstante, la escritura que se graba en la carne del árbol no permanece eternamente en la conciencia del Universo y pronto olvidamos que la desigualdad es fruto de la manzana, y que la serpiente se arrastra por los parqués de medio mundo: desde Nueva York hasta los bolsillos del Caimán o de sus islas turquesas.

Por tales razones estaré en la manifestación del 19 de febrero: porque me aburre el susurro de los oligarcas que siempre quisieron, y a veces pudieron, encadenarnos a sus deseos.

SEGÚN ANTONIO BAYLOS...: UNA REFORMA LABORAL “CLASISTA”: ANTISINDICALIDAD Y DESREGULACIÓN EN EL RDL 3/2012

2012-02-12T14:47:00.000+01:00

SEGÚN ANTONIO BAYLOS...: UNA REFORMA LABORAL “CLASISTA”: ANTISINDICALIDAD Y DESREGULACIÓN EN EL RDL 3/2012

Vivimos en peceras: los sueños se reflejan engañosamente en el cristal húmedo de nuestro futuro.......

2012-02-10T18:28:00.001+01:00

De ceses litúrgicos

2012-01-31T22:10:00.002+01:00

En el cese de Luis Guil ha truinfado la letra granítica y fría del Antiguo Testamento. Ese Dios vengativo que no perdona a los inocentes porque son vástagos del objeto de su ira.

Estamos en buenas manos...el viento mece nuestros pensamientos, siempre buenos y puros, alejados de herejías milenaristas, de fuegos fatuos que anuncian la proximidad de un camposanto.

Volveremos la mirada hacia Guadalupe buscando la palabra escrita en el cielo blanco del amanecer.

Así sea....

de poetas megalíticos

2012-01-25T21:42:00.000+01:00

Nuestros políticos son poetas megalíticos que esculpen versos afilados de silex en las frentes despejadas de los obreros -como la espina de una rosa o el viento fenicio de una Antigüedad perdida sus actos poseen la fealdad de la destrucción y la belleza del fuego y el crepitar de las consciencias-.

La cultura, tal como la conocemos, llegó de Oriente en embarcaciones de ratas y de esclavos, mientras el rapsoda rimaba sentimientos en las doradas estrellas de un mar dormido en el plácido lecho de un día de mediados de julio.

El estío y las ratas, el dolor y la sal en las heridas de la esclavitud.

Ahora nos dicen que esos tiempos volverán, que los esclavos ya no reman en galeras y que la luna nos mira con desdén desde que los poetas se preocupan del látigo y no de la pluma y el papel.

Luna triste, triste luna de Valencia: el Mediterráneo se refleja en las heridas abiertas de tu cuerpo de oro, y vistes un traje de tierras míticas en sombras de palmeras y dátiles de rizos de viento.

Desnuda te queremos, Selene, desnuda y blanca como las nubes y el algodón de las plantaciones; no con trajes de soberbia ni con luces de presidio- en el vacío, en las alas muertas de las mariposas-

Desierto

2012-01-15T01:35:00.000+01:00

Si todavía nos consideramos extraños en este mundo, después de tantos años de habitarlo y beberlo con los poros de la piel, no será porque no pocas veces nos hemos caído del caballo y hemos visto la luz a lo lejos, una antorcha de azufre y voces lejanas, como el llanto de la lechuza en las noches de luna llena.

Si alguna vez hemos rezado con devoción mientras oteábamos de soslayo el minarete, la torre catedralicia, la bóveda de cuatro corazones partidos por el rayo del desamor, no será el canto del río, los cañaverales susurrados por el viento, el canto rodado lanzado sobre los cristales blancos del agua, la mano que te llama y la que te dice “quédate quieto, yo te engaño con mi voz y mi nube de azúcar”, las razones ocultas de que hayamos abandonado las creencias más íntimas y alejadas de la materia, de la piedra, de la madera, del volcán acallado por el temblor de la naturaleza desbordante de amor por la desolación.

Si quisiéramos llamar a aquella tarde una sinfonía de sentimientos y no, como nos pide a gritos la sinrazón, el último latido de una vida que se apaga como una cerilla quemando los dedos, borrando las huellas dactilares, ocultando con un velo de negra seda un pasado que alguien creyó brillante y solo fue la ilusión de los descreídos que en una milésima de segundo adoraron los cirios dorados del altar de la vanidad, no me echéis la culpa a mí, pobreza en un mar de desechos humanos y alambicados esqueletos de fe inquebrantable en un futuro perfecto.

Si alguna vez el Mesías se escuchó en las catedrales de cruz griega y un balón de baloncesto retumbó en los deambulatorios avejentados por miles de años y de tránsitos encorvados de los creyentes que derramaron lágrimas de sal sobre la piedra, sobre la cruz, sobre los abalorios, sobre las olas del mar que se amansan en las capillas góticas y sobre nuestras propias esperanzas traicionadas por lenguas de serpientes que hablan cuando han de callan y callan cuando sus palabras son convenientes y necesarias, no fue por voluntad de ser sino de desaparecer en una Nova, en un agujero negro, en los inconmensurables agujeros de un alma destrozada.

Si rezar es necesario, también lo es creer, señor obispo o capellán de nuestros actos inconclusos.

Somos la última travesía por un desierto de piedra y escorpiones.

Así sea.

El año que comienza...

2012-01-04T10:57:00.001+01:00

"Navegamos por los campos de amapolas

Que, a la vista de las aves, son infinitos

…como tus ojos, amada mía.

“El capitán nos observa con desdén,

Somos náufragos en su desdicha,

Somos como los pétalos del crepúsculo:

Luces que nos guían en las inhóspitas noches.

Navegamos sin ruta decidida,

Amantes errantes del nuevo mundo,

Ocultas en la espesura vivimos las palabras silenciadas

En la gélida mirada de la desdicha.

Navegamos en gotas de lluvia,

Arrastrados por el viento

En un mar de voces aterradas,

Amada mía,

Y tu mirada es ese sol que nos sonríe

En las largas penumbras del invierno.

Llegará un día de luciérnagas en la blanca arboleda,

Amada mía,

Un torrente de risas en los campos deshojados,

Y tu serás la princesa dormida en el tiempo,

La dulce inocencia de las colmenas,

Reflejos opalinos de un mundo que murió,

Corteza ósea de la verdad que invocamos

En la soledad de las multitudes.

Amada mía, cabello de amapolas…”

Eloy Sotelo

En lo relativo al amor...

2011-12-30T16:53:00.001+01:00

"En lo relativo al AMOR, con Dios sin duda alguna".
Aruko
"Fuera de la sociedad, el hombre es una bestia o un dios."
Aristóteles.

El Tiempo es al único dios al que reconozco, estimada Aruko. Todos los seres humanos, príncipes y mendigos, todas las sociedades, todas las civilizaciones han intentado sobrevivirle. Ninguno, ninguna lo ha logrado.

En relación a los demás dioses, que los hay y muchos, el transcurrir de las estaciones, del sol del estío, de la hojarasca y el otoño, de la desnudez errática de las moreras y el invierno, de la primavera y el vuelo invisible de miles de mariposas, los ha confinado en una nube gris de olvido y ensueño. Solo quedan sus recuerdos y sus espejos que reflejan majestuosidades deshechas en la cal de los cementerios.

Aristóteles...

Desgraciadamente, en la soledad solo somos dioses, es decir, nada. Las bestias solo se manifiestan socialmente.

Gracias Aruko por tus palabras. Las sujetaré con alfileres en el altar del Tiempo.

Por aguas del Mar Menor

2011-12-26T23:08:00.000+01:00

"Soñamos con espejos

que nos envuelven en burbujas

de eterna autocomplacencia". (*)

Eloy Sotelo

(*)- la derrota del Cb Murcia 95 frente a la Selección Cadete Masculina me ha hecho recordar estas estrofas de mi abuelo.

Nochebuena

2011-12-24T19:19:00.000+01:00

Si supiéramos discernir lo que nos diferencia de los pájaros y, a veces, nos hace infelices...

Acaso sea la imposibilidad de contemplar el mar desde el cielo, con el viento rozando nuestro rostro y rizando nuestro cabello

o el sentimiento de ser seres limitados, incapaces de abarcar con el pensamiento el llanto de un bebé en la ladera del valle, a kilómetros de distancia de nuestra ausencia sobre aluviones de arena y arcos mudéjares.

O tal vez la envidia del halcón y de su veloz vuelo, esencia de los dioses que nunca fuimos y que nunca seremos,

o El sueño eterno, ¿en qué paraíso habitas la luz de las nubes, amigo Chandler?, o la literatura que nunca escribiremos o que fue escrita sin nuestro consentimiento, y en la que nos acogemos con sus dulzuras y sus agonías postaristotélicas,

amigos y enemigos.

Vivimos para vivir muchas vidas hasta que comprendemos que somos únicos, lo que normalmente nos hace desgraciados cuando cruzamos el río u observamos la perspectiva desde el puente por el que cruza un viajante....la muerte pronta a manos de la pluma de Miller, don Arthur.

Crueles miradas en la espesura del crepúsculo, rojo, violeta, la explosión incontrolada de todas las mariposas que habitan el polvo lunar.

Yo no soy tu vida, nunca lo fui.

Escucha hermosa noches de estrellas carnosas,

allá abajo la tierra es una hoguera, son 7 mil millones de hogueras que se miran en el fuego y escuchan el crepitar de la esperanza en sus corazones de libélulas y de estanques de nenúfares y peces de colores.

Hoy Nochebuena, un espejo estelar que nos llama con una voz henchida de olas púrpuras en la palma de la mano.

Hoy es una noche para agradecer la mera existencia, el dolor que se remansa en las páginas negras de la memoria, la ausencia de poetas y de escritores, los discursos de los camaleones en palmeras de rocío, el perdón momentáneo- hasta que la ira retorne en la hojarasca del otoño venidero-.

Amor con mayúscula, sin Dios o con él; ¿qué importa?.

Felicidades (*)

2011-12-23T16:20:00.002+01:00

Después de batallas ganadas y alguna derrota innecesaria, soñé que el enemigo huía a lomos de escorpión por las arenas quemadas de lo que alguna vez fue el Valle del Segura. La solana era la única sombra del desierto y a lo lejos, en mitad de un cielo de granito azulenco, la primera estrella de la esperanza se recortaba sobre un lienzo de terciopelo rojo.

Fueron colosales nuestros contrincantes, experimentados en el arte de la alegre traición, oradores de culos secos de botellas de cerveza en chamizos de paja y barro junto a palmeras y camellos alejados de la Ruta de la Seda. No hubo rasputines aunque alguna vez, como el reflejo del rayo verde, vi la figura del judío centroeuropeo caminando entre la nieve y mascullando palabras obscenas en yiddish.

Lo demás, miradas y silencio, reproches junto a la cuna del recién nacido, los reyes vasconavarros ocultando sus vergüenzas en Zumárraga, la hierba, los helechos, las sombras de las hayas...

Ganamos batallas importantes pero seguimos viviendo en la incertidumbre del relativismo moral, sabiendo que las lanzas son quebradizas y que su posición es variable, como las veletas de los tejados de los Shtetl.

Acabamos con dos estrofa elegidas al azar de nuestro Consejero Poeta Cruz, hombre de cultura y de luz en las oscuras noches del invierno,

“El dolor es una ideología

(nunca revolucionaria)”.

Pues eso, feliz ideología en el dolor, que mañana nace el niño Jesús para salvarnos y ya van más de 2000 años no sabiendo si se trata de un placebo o de una frustrada utopía.

Allí donde solíamos gritar....

2011-12-18T18:58:00.000+01:00

¿Allí dónde solíamos gritar era también dónde solíamos soñar?,
¿qué me dices, príncipe heredero de una vergüenza secular, de la muerte,
de la vida, de las flores cortadas, de la savia de un pasado soñado?.
Transcurrieron los años, las décadas, los libros y los poemas
en los labios carnosos de la Historia,
y ya solo somos soledad en el cristal más azul de la luna,
cadáveres en la despensa,
mujeres sin hogar en laderas de hielo
-el vuelo del halcón sobre las encinas dormidas-,
y la luz de la sangre en las procesiones de un invierno triste,
de derrota y cuerpos encorvados en el perfil del crepúsculo.
¿Qué me dices, princesa que has heredado los anhelos de tierra de mis ancestros,
qué me dices de las compañeras asesinadas
en los campos roturados de abandono?.

EBS cartagena (99)- 46 AD Infante (99)- 34

2011-12-17T21:57:00.000+01:00

Escucha bendito día de derrotas en lánguidos cipreses,

adolescentes, mujeres de un futuro cercano,

nubes perfiladas por el viento en sus dulces y rosadas

miradas...

Escucha en la derrota el grito de la esperanza,

tardío crepúsculo de voces vibrantes,

ardientes filas de tristeza,

lágrimas-pocas-,

la noche es fría como la mirada de la muerte,

la victoria, un vuelo de palomas efímero.

Volvemos de la sal

en la luz del atardecer,

cerca del mar, de las blancas olas

de civilizaciones perdidas,

de pecios y ánforas de peces luminiscentes;

derrotadas las arenas

solo queda la tupida sabana de flores

y helechos en la húmeda sombra

de la noche.

Debajo de la piel de los misteriosos barrios

del otro lado del río

solo hay aspereza,

-dicen extraños susurros en voces de papel-,

solo desventura y aflicción,

ellas que surgieron de los cañaverales

y fueron princesas durante un día,

ellas que fueron nuestro orgullo

en los días de cálidas alegrías,

en las noches de lúgubres desdichas,

en todos los tiempos y en todos los momentos:

en las banderas ondeando en la nieve

y en la nieve reinando en el mundo,

sonrisas de gaviotas en el horizonte,

más allá del océano y de la charca,

más acá de nuestro amor filial,

bendito día de derrotas,

benditos todos los días...

De crimenes...

2011-12-15T22:26:00.002+01:00

Hoy cometí un crimen. Miré a Dios y me sonrió. Demasiadas mentiras detrás de cada acto, demasiadas verdades cuando se pierde la batalla- intelectual, moral, física...-, pero Dios siempre estará a tu lado cuando la sangre derramada no sea la tuya y la palabra impuesta lo sea en su nombre.

“Ya sabes, hija mía, que para mayor gloria de nuestro señor la iglesia siempre estuvo al lado de los fuertes”.

“Aguirre, la cólera de Dios”, de Wener Herzog

Hoy cometí un crimen y Dios me sonrió. Debe ser que estoy al lado de los fuertes, pero no me complace , la tristeza me acompaña mientras se me reprocha o reprocho los males propios y ajenos, mientras Dios me sonríe con sus ojos azules de plácida nube o el amado me observa mientras duermo- ángel en brazos de Morfeo, inocencia recobrada-.

Hoy cometí un crimen, mañana la alborada lavará mis pecados con sus dedos rosados...

El partido que no vi...de comprimidos bucodispersables

2011-12-11T16:37:00.003+01:00

Eso fue anoche el Real Madrid, un comprimido bucodispersable. El Barça se lo metió en la boca, lo saboreó unos minutos y el equipo blanco se disolvió rápidamente, dejando un regusto a almendras amargas, a pólvora mojada, a fuegos artificiales devueltos al trastero.

En otra ocasión será.

Desconozco si el gol de Real Madrid coincidió con el primer grito de mi compañero mientras veíamos Noche de miedo. Ya se sabe, los hombres no están preparados para un futuro de terror- el que nos espera detrás de cualquier penumbra con los dientes sanguinolentos de vampiros y vampiresas de blancas y tersas pieles-, tampoco para contemplar la luna llena ascendiendo desde las amapolas del mar. La noche fue tranquila, no se escucharon bocinas, tampoco el estallido de las tracas; los vecinos respetaron el silencio de los cementerios- anoche el Santiago Bernabéu fue una cripta gótica en un camposanto que emulaba al Universo en su inabarcable infinitud- y nosotros, pobres almas desprovistas del soplo divino de la futbofilia, llegamos a la medianoche con el aliento del vampiro en la nuca y el silencio eterno dominando los recodos del valle.

Barcelona ja no és bona, o mi paseo solitario en primavera.
(Fragmento)

"......Sólo montaña arriba, cerca ya del castillo,

de sus fosos quemados por los fusilamientos,
dan señales de vida los murcianos.
Y yo subo despacio por la escalinatas
sintiéndome observado, tropezando en las piedras
en donde las higueras agarran sus raíces,
mientras oigo a estos chavas nacidos en el Sur
hablarse en catalán, y pienso, a un mismo tiempo,
en mi pasado y en su porvenir.

Sean ellos sin más preparación
que su instinto de vida
más fuertes al final que el patrón que les paga
y que el salta-taulells (*) que les desprecia:
que la ciudad les pertenezca un día.
Como les pertenece esta montaña,
este despedazado anfiteatro
de las nostalgias de una burguesía”.

Jaime Gil de Biedma

(*)-trepadores, lameculos.

La soledad, un problema político

2011-12-09T21:55:00.000+01:00

Esta tarde fui a la farmacia a que me dispensaran medicación para mis suegros. Todo normal. A ciertas edades la vida, cuando ha sido dura como la fue la de nuestros padres, deja de ser dulce y amable y nos recuerda que todo tiene su fin como alguna vez tuvo su principio- ¿quién se acuerda ya de él, de la niñez y de los melocotones y los albaricoques de la orilla del reguerón, de la biblioteca expoliada de un antiguo rector de la universidad y de aquel pájaro carpintero que encontramos herido en un bancal de limones?.

Volviendo a casa, con la humedad de la noche descendiendo de un cielo brumoso, he recordado la leyenda de una pintada en un edificio de la Avenida de Miguel Induráin: la soledad es un problema político. La soledad de cientos de miles de ancianas y ancianos que vivieron y trabajaron en la época del desarrollo industrial y de la despoblación vertiginoso del campo, la soledad de un crecimiento económico que no vino acompañado, como sí sucedió en Europa Occidental, de un despliegue de los servicios de protección social que los estados pusieron a disposición de sus ciudadanos. La soledad de la Tercera Edad entró tarde y mal en la agenda política española, pero entró. Como mucho antes entró en las agendas de las democracias occidentales la sexualidad como problema política- Kate Millet dixit-, y más atrás aún el subsidio de desempleo, el derecho a una pensión, la esclavitud, la abolición de las tiranías, los malos usos, el reconocimiento de la dimensión espiritual de la mujer....Avances y retrocesos, sueños y realidad....

Vivimos una época de dolorosos cambios, en la que debemos preguntarnos por lo que tenemos y a lo que no queremos renunciar. Y creo que la protección de nuestros padres y madres ante la soledad es irrenunciable por parte de cualquier Estado que se precie de democrático. Para eso se aprobó unánimemente la Ley de Dependencia, porque nuestros mayores, no todos claro, viven expuestos a la soledad, al abandono y al autoabandono. El modelo económico actual eliminó los lazos de solidaridad de las familias extensas sin que creara los servicios sociales necesarios y suficientes para que ninguna persona mayor corriera el riesgo de la soledad, del silencio de las habitaciones y de las paredes, del recuerdo, entre una leve y áspera sonrisa, de aquellos tiempos en los que las risas y los gritos de los niños y las niñas se oían por todas partes como rayos de sol de un futuro esperanzador y agradecido.

Creo que nuestros mayores no deben ser sometidos a nuevos sacrificios. Bastante han luchado y sufrido para que se les premie tan arteramente.

La hoja de ruta

2011-12-08T19:00:00.000+01:00

Mientras diseño la hoja de ruta para despojar a Las Horas Sitiadas de todos los restos, ya pocos y recatadamente ocultos en metáforas mágicas, de baloncesto, me viene a la memoria aquel viaje al País Vasco siguiendo la estela de frío, lluvia y nieve que recorría horas antes del inicio del Puente de diciembre, la castellana meseta, hace exactamente un año. Y el barco que abría la veta de un mar de plata entre Ondárroa y Lekeitio, y la isla de San Nicolás y los eucaliptos, y Urretxu y Zumárraga, hogar, me cuentan amigos maledicentes, de un tal Iñaki Urdangarín.

Seguíamos las sendas de la selección de baloncesto cadete masculina: los ríos discurrían perpendiculares al Cantábrico y atravesábamos los valles oteando las brumas de las cimas, la humedad de los helechos y las ovejas dispersas en los calveros de los hayedos. Ciudades que alguna vez visitamos y que volvimos a saborear en la anochecida o en cálido sol del mediodía iluminando los campanarios de las iglesias y los sillares de piedra y musgo de los edificios y caseríos: Oñati, Bergara, Elorrio, Durango....San Sebastián. Fue poco antes de que cerraran el Txillida Leku, antes de que el olor de la pólvora orlara las fiestas, las aste nagusiak de los pueblos y ciudades de Gipuzkoa, antes de que lloviera un pan púrpura sobre las olas de hierba que se apagaban en las primeras arenas del óceano.

Ahora, mientras diseño la hoja de ruta para despojar a Las Horas Sitiadas de una piel extraña y dolorosa, pienso que el mundo del baloncesto es despiadado, pero también que es de ese tipo de crueldad que nos hace mujeres y hombres decentes porque de su esterilidad, como de los saladares, surge una amistad que se torna inquebrantable y sincera.

Pueblos presupuestables...

2011-12-06T18:14:00.000+01:00

Los pueblos presupuestables no tienen futuro, son como los osos árticos en espera del calentamiento global. Grecia, Irlanda, Portugal, Italia, España....la literatura es la única nave a la que asirse mientras la tormenta desarbola los últimos nichos del pensamiento coherente, ese que nos dice que somos un todo y que el horror en el que pueden vivir las partes del todo termina por contagiar al cuerpo entero- Europa-. Es una pena que Saramago falleciera siendo un joven intelectual que podría haber aportado a la balsa de piedra una organización solidaria y armónica. O que Kavafis muriera hace tantos años sin poder aterrorizarse con el rostro sanguinolento de los bárbaros que llegan del norte, a los que esperábamos con la ilusión de la sangre nueva y vivificadora y han llegado con el estigma de la gangrena en cada uno de los movimientos filarmónicos de sus entidades financieras. ¿Por qué no hablar de la dulce y suave Italia, con sus llanuras amarillentas y sus racimos de olmos verdeando en los fondos de los valles junto a los ríos, las cigarras y el glamour de la naturaleza mediterránea?. Italia, la milenaria Italia y sus grandes catedrales, papas, cardenales y pensadores de izquierda enterrados en los suburbios de las grandes urbes, junto a la basura y los detritos de los banqueros.

Irlanda, la verde Irlanda y el hombre tranquilo, el inglés por todos los rincones de la isla, la patata y la muerte en las cesuras de los siglos.

Vienen malos tiempos para la eterna arena marginal- abusando en demasía de Immanuel Wallerstein-, para los pueblos que fueron suburbiales en las grandes etapas de la historia. Pueblos de Europa sí, pueblos afortunados también, pero por la cuesta del Cotolengo veo bajar a Pijoaparte y la burguesía se ríe del temple del charnego, del siciliano que admira los pináculos de la Catedral de Milán, del irlandés que devora patatas podridas antes de morir y abonar la verde soledad gaélica o del griego que baila en los pedregales de los templos clásicos dispersos entre olivos y cipreses.

La muerte vuelve cabalgando a lomos de Wall Street, de los ricos sin escrúpulos, de esas gentes que han encontrado en el dinero su patria y su posesión su razón para matar y para morir.

Los andamiajes de nuestra Europa se han construido con las teorías de la Escuela Austriaca de Economía, no con el utopismo decimonónico ni con la filosofía alemana de la compasión humana. Economía y raza económica. Ya los judíos no son los enemigos, lo son los pobres y se hace necesario domesticarlos. A la labor se han puesto Merkel, Sarkozy y.......

Black Berry (*)

2011-12-04T23:45:00.000+01:00

Los trajes impecables, de color burdeos, no fueron óbice para que Black Berry reconociera en aquella gente a sus iguales. Los vio llegar con sus cabelleras al aire, con sus relojes de platino y sus rostros oteando el vuelo de las gaviotas del cercano puerto. Y los vio marcharse a las pocas horas con sus trajes burdeos resplandeciendo en gotas de oro y diamante, con sus rostros observando las últimas nubes rojizas del crepúsculo, con sus puños cerrados, apretados, marcando nervios de acero. En los embarcaderos les esperaban los yates, los capitanes de blancas barbas, los botellas de champán y el húmedo viento del inmenso y inexplorado mar de las estrellas de Orión.

Por allí paso Pedro Alberto Cruz recitando poemas de “no comparto las razones de la luz”y los marineros lo arrojaron al agua; por allí pasaron los rapsodas de la Murcia Liberal y los capitanes se mofaron de su impostura; por allí llegó pidiendo agua un tal Valcárcel y los cangrejos del estuario le pinzaron el vello de las piernas.

Trajes impecables de poetas del dinero, cabellos al viento del oeste, llanuras infinitas y caballeros cazando pieles rojas. Y en la desdicha, los ríos son campos de serpientes y de amapolas azules por los que descendemos buscando las estrofas de nuestra muerte. A lo lejos, el agua salada se endulza con nuestro trabajo y nuestra desdicha, y la sangre brota de las tripas de los salmones.

Black Berry soñó con un mundo de bribones viviendo en los palacios del poder,

Black Berry soñó con rimas acabadas en $,

Black Berry soñó con un ducado en Palma,

Black Berry, Black Berry vente para Murcia:

tus sueños se harán realidad.

Los vio llegar con sus cabelleras al aire, dulces frentes de licor de avellanas, la piel tersa y las palabras melodías de un mundo infernal. Así debió ser Satán cuando gobernó en tiempos del holocausto: dulce, meloso, besando niños y aplastando cráneos. Ahora ya nada de eso queda, vivimos en paz, los médicos son nuestros amigos y los economistas nuestros protectores. Entramos en los bancos como en los hospitales, con esa dicha interior que nos protege de todo mal.

Black Berry, háblanos de la tristeza de nuestros padres, muertos en campos de batalla o de espaldas a los muros de los cementerios. ¡Y explícanos como se crea tristeza en las luciérnagas de la ciudad!.Tu lo sabes, eres el hombre nuevo, vives para amar y para ser odiado, y escribes besos de ambrosía en las puertas de nuestras vidas.

Black Berry soñó con un mundo de bribones viviendo en los palacios del poder,

Black Berry soñó con rimas acabadas en $,

Black Berry soñó con un ducado en Palma,

Black Berry, Black Berry vente para Murcia:

tus sueños se harán realidad.

Así habló el poeta, tejiendo versos en las nubes, tejiendo mentiras en las entrañas de una ciudad, bebiendo de los sueños el licor de la alegría.

Estamos secos, estamos secos....

(*)- Como es bien sabido, este no es un blog de baloncesto

CB Murcia 81 CB Capuchinos 58

2011-12-04T15:22:00.000+01:00

Declara Eduard Punset en La Opinión de Murcia que “lo que es evidente es que hay vida antes de la muerte”. Desde que el pensador y divulgador científico catalán anunció en televisión una conocida marca de pan de molde, sabemos que es materialista, un tanto pícaro y bon vivant, lo que no es óbice para no dejar de pensar que tiene la cabeza excelentemente amueblada. No sabemos si el pan de molde tiene corteza o no, si la materia que lo forma puede viajar en el tiempo hasta, pongamos por ejemplo, la Edad de Piedra, o si es preferible comerlo en sustitución de las pipas en las gradas de la pista de Zarandona- si se diera el caso que nos dejara el responsable de la instalación deportiva-.

Hablamos de baloncesto, claro.

Hablamos del partido entre dos rivales capitalinos, el CB Murcia Junior y el CB Capuchinos Junior. Nos dicen los entendidos que, a diferencia de otras ocasiones, el equipo visitante ha jugado individual la mayor parte del partido. Sin poder territorial, fue expulsado del paraíso terrenal hace pocos años, el CB Capuchinos busca el cuerpo a cuerpo con los jugadores entregados espiritualmente a una universidad privada de raigambre universal, emulando acaso a los primitivos cristianos o, más modernamente, a Los Testigos de Jehová. “mi reino no es de esta liga”- pensarán por su parte los pupilos monacales de Los Jerónimos mientras ven agujeros negros donde no los hay. La materia es la materia y aunque las teorías científicas la relativicen, en esta tierra, cuando dos o tres cuerpos se interponen, no hay células o agrupaciones de ellas que la traspasen. Células o iones, que para el caso es lo mismo.

Estos partidos crepusculares dejaron de ser corales, si es que alguna vez lo fueron. El desencanto, no a lo Panero, se escenifica con padres leyendo el periódico, bostezando o saliendo a fumar. Tampoco hablamos del calderoniano sueño vivido- ¿o es al revés?- ni de los serafines riendo en el coro catedralicio mientras el órgano interpreta el requiem de Mozart. No hablamos de la certeza de que después de la muerte solo hay ceniza y nubes de azufre o de que la materia es polvo y el dinero ni se crea ni se destruye- se transforma-.

Los sueños del presente son las pesadillas del futuro, los relatos del futuro son lúgubres pinceladas del periodo más oscuro de Goya. Entre tanto, el tiempo fluye y leemos en nuestras manos los rastros del sudor y del olvido- como los cangrejos aplastados en las carreteras de cualquier isla pacífica-. Vivimos para creer hasta que dejamos de hacerlo, y ya solo creemos, no vivimos. Y cuando las creencias no tienen materia que sustenten sus leves huesos, los agujeros negros nos discuten la realidad y ascienden el alma a los contrafuertes de un cielo castaño.

Poder territorial, poder espiritual: qué importa, todos pasamos por caja y abonamos el precio de nuestras ilusiones.

Peces iridiscentes

2011-12-02T18:05:00.000+01:00

Impelida por el irrefrenable impulso de describir la realidad con metáforas indescifrables pensé en el Consejero de Cultura que, poco antes, había pregonado el fracaso de las subvenciones al deporte profesional y la necesidad de la participación del capital privado en su financiación. Recordé el gran negocio que supuso para determinados empresarios sus inversiones en deportes como el fútbol y el baloncesto. Mi corta imaginación me llevó, en una nube de polvo cósmico, al gran hangar del consumo de Nueva Condomina, a las recalificaciones de terrenos y a las infraestructuras de acceso, incluido el tranvía, pagadas por todos los ciudadanos de Murcia. Luego, un rayo multicolor, como un cañón de peces iridiscentes de las profundidades abisales, proyectó en el cabezal de mi lecho las sonrisas de miles de niños paseando por parques temáticos, ramblas embravecidas por la espuma tumultuosa de los sueños marcianos y tigres de bengala a lomos de elefantes comiendo monos y plátanos en las primeras paredes del lejano Himalaya. Más tarde, cuando ya la lluvia de este dos de diciembre caía sobre las calles de la ciudad, recordé a un tal Polaris que quiso ser el amo del mundo, plantar palmeras egipcias con picudos rojos en cada esquina del Campo de Cartagena y lanzar pelotas de golf hasta colmatar las leves profundidades del Mar Menor. Como siempre su inversión en el CB Murcia fue coyuntural y a caballo de las subvenciones del ayuntamiento y de la comunidad autónoma.

Finalizada la época de subvenciones públicas al deporte profesional, también al deporte de base, solo queda esperar salir de la crisis para que la inversión privada retorne como una nube de moscas sobre los nichos de empleo, que cada vez son más escasos y necesitados de verdadero espíritu de innovación y no del mero dejarse llevar por las suculentas tajadas que pueda ofrecer papá Estado.

Esperando, esperando, la tormenta y sus rayos se marchó.

2011-12-01T01:22:00.000+01:00

“No me siento partícipe de tu creación”- pensó mientras descendía por los rápidos de la vida-, remolinos de plástico, una mirada blanca, como la espuma de los torrentes y la mirada que se desvaneció mientras sentía que la asfixia era la única razón de la eterna carrera de obstáculos en la que se convirtió la mera existencia de los condenados: nosotros.

Nosotros los condenados que buscamos en los campos de amapolas la gota de sangre que colme nuestra ansia de eternidad, y solo hayamos las cenizas de una erupción volcánica, la voluptuosidad del desdén de los que nos gobiernan con sus plegarias y sus bocas de algodón.

Bocas de algodón que alguna vez sirvieron para acallar nuestras risas, blancos algodones en los arrecifes de helechos y en los nidos siempre húmedos de los petreles que duermen la plácida brisa del Golfo en los nichos de las nubes y de los bajeles piratas.

Allá en Argentina, en las selvas de la dulce cintura de América- Neruda dixit-, en los lomos de miel de las llamas y de las vicuñas, en los acolchados espejos del fondo del bosque de castaños o en los lagos cristáceos de las montañas altas e inmensas duerme nuestra esperanza, que no es otra que el sueño de dos cuerpos de seda y el desdén de todo lo que en derredor es superfluo y superficial: la constitución de un nuevo gobierno, el acoso de los mercados, la nueva misión espacial de la NASA o el color olivarero de los poetas del Siglo XXI, apesadumbrados compositores de la marchas fúnebres de un mundo y sus certezas que se aleja en el pasado con la Sinfonía número 13 de Shostakóvich.

Mientras, las noches transcurren en blanco y la luna es una ilusión de azúcar que llama a las ventanas de los adolescentes que desconocen que, cruzadas las colinas, el mar es un espejo de lágrimas y los peces discípulos de los juncos y de los ríos que desembocan en las acequias, entre hierba, luz y melocotones.

Me despide el insomnio aguardando la pronta amanecida, la lucha diaria y el sonrojo que produce mirar en la cara de los demás la desazón de un siglo perdido en su apenas nacimiento.

2011-11-29T00:45:00.001+01:00

Las sombras de los árboles me recuerdan que ya es tarde, que las tinieblas habitan en la luz con esos dedos gélidos de aspereza glacial. Recorre la noche las olas del pasado con una sortija en cada luciérnaga, caen las nubes y la escarcha empaña los cristales de la luna. ¿Quién desea pervivir a los sueños traicionados por el tiempo y la distancia?, ¿quién...?. Y ahora que veo tus ojos en la espesura de la sal, blanca mano que recorre con el viento las ondulaciones de los astros que alguna vez fueron lucernas en el infierno, y te siento cerca como el helecho sobre el que deslizo mi cuerpo de corteza de abedul, pienso que la realidad es hermosa, a pesar de los pesares y de los cantares de los que predican con el ejemplo su bastarda condición.

Dulzura etérea que amas la naturaleza y sus ríos de amplias anegadas, que llamas a la lluvia desde la desnudez de los chopos en otoño, que persigues la quimérica perfección en los arcos góticos y en los palacios derruidos por la pólvora y la máquina de vapor.

Etérea dulzura que deletreas la palabras amor y la grabas con la sangre de las mariposas en las perlas de rocío cada alborada. Cruzan caballos de nieve a cada palpito, vuelan los hombres como birlochas a merced de las briosas tormentas de arena del desierto añorado.

¿Quién...?

Idolatra las palabras que pongo en tu boca, húmedos labios que recorren con su memoria los besos perdidos en las profundidades abisales, allí donde la oscuridad es eterna y la desdicha ley de vida. Ama con pasión lo que siempre fue tuyo porque nadie, ni los sacerdotes de Wall Street ni los poetas que cantan a la pasión de un amor físico desbordado, podrá arrebatártelo con plegarias en iglesias, sinagogas o mezquitas.

Pero sobre todo sé tu misma, canto de alondra en los azules de la primavera, y busca el misterio de la existencia en el vuelo libre de la mañana, sin ataduras, sin escopetas, sin miradas de desaprobación, sin el agua que se escapa a cada instante de tu mano y que vuelve a ti como un mar turquesa vestido con los gozos de la alegría cósmica.

Volvemos al mar como los ríos, como las lluvias y las olas, como el viento que agita tu cabello rojizo y lo enamora con los rizos del crepúsculo. Allí estás tu, en medio de las certezas de mi inexistencia, humo que asciende y se esfuma en la mirada perfecta del halcón y de la encina.

Te amo pero ya eres olvido en mis últimos días de cordura.

C´est la vie...

2011-11-27T18:28:00.000+01:00

Ayer por la tarde se volvieron a reunir los jugadores del CB Murcia de las hornadas del 94 y 95. La mayoría de los primeros juegan en Jesuitinas Berrospe, los segundo, con dos aportaciones del 94- Antonio Pujante y Carlos Toledo que, en sentido estricto no se puede considerar un jugador de aquel grupo de jóvenes con ganas de comerse el mundo, como todos lo hemos sido alguna vez- en el CB Murcia 95. Fue un partido igualado hasta el último cuarto (45-50), celebrado en un pabellón eternamente frío y húmedo, entre naranjos, cipreses y edificios de distinto uso. Un reencuentro que selló con los abrazos finales tras la conclusión del partido. Los tiempos cambian- o no cambian y son los mismos pero con distinto collar-, los niños se hacen adolescentes y, seguramente antes de lo deseable, adultos con los compromisos, deberes y exigencias de esa época de lucha por la supervivencia social. El desencanto termina por llegar a todos los rincones de la vida y solo una ínfima minoría se topa con la consecución de sus sueños, al final del sacrificio y la entrega total al ideal perseguido. El resto navega por las procelosas aguas de la subsistencia y de la economía, en la que los recursos son por definición escasos y están desigualmente repartidos.

Los que triunfan escriben sobre las estrategias para triunfar en la vida y ser felices. Parece que solo existen ellos y los que no persiguen los objetivos que ellos anhelan son fracasados o despojos sociales. Pero la clase obrera, ya lo escribí en otra entrada, también existe y aporta su parte más o menos importante a la consecución del éxito del equipo deportivo, llámese CB Murcia o Red Deportiva Yecla. En tiempos en los que se desprecia la producción social y se glorifica el pelotazo, la especulación y el egoísmo, la reivindicación del trabajo en equipo es necesaria, por unos y por otros. La clase obrera que no brilla en un partido, que realiza un trabajo gris y nulamente valorado, que guarda silencio cuando los resultados acompañan y animan cuando la derrota es inminente.

El Consejero de Cultura y Turismo de la Región, Pedro Alberto Cruz, ha publicado nuevo poemario: “No comparto las razones de la luz”. Nos quedamos con la siguiente estrofa: “Estar triste es la única parte de mí que nadie codicia”, y con sus declaraciones sobre el fracaso de las subvenciones públicas al deporte y la necesidad de una ley de mecenazgo “que incentive la inversión de capital privado en el deporte”. A buena hora se acuerda de la necesidad del dinero privado en el deporte: cuando las arcas tanto del Tesoro Regional como de las empresas están vacías y con pocas posibilidades de comenzar a llenarse.

C`est la vie

La flexireligiosidad

2011-11-25T23:01:00.000+01:00

Nunca sabremos si la flexireligiosidad surgió en el Concilio Vaticano II porque los cardenales miraron en derredor y concluyeron que había que abrir el abanico de los actos de salvación eterna o fue el mismo Dios en que la inspiró. Contra esta segunda idea se opone el argumento de que siendo el mismo Dios de las tres religiones monoteístas por excelencia, tal apertura no se produjo ni en el judaísmo ni en el islamismo. Lo cierto es que la flexireligiosidad otorgó al católico la posibilidad de ascender al cielo sin necesidad de acatar las estrictas reglas impuestas por los sucesivos concilios de la Iglesia Romana. Por ejemplo, se podía omitir la asistencia de misa dominical si el creyente buscaba en las cumbres de las montañas el suspiro divino de la contemplación de la belleza inigualable del sol crepuscular de azulados contornos; o explicando a su hijo algunos problemas de álgebra de difícil resolución. Esa era la flexireligiosidad: siempre que actuaras haciendo el bien, Dios estaba contigo.

No obstante, siempre existió una especie de gente que predicaba algo así como “vive a tu manera y no dejes que los demás lo hagan a la suya” y que nunca aceptó que Dios pudiera ser tan liberal con las costumbres de sus vecinos. Además, comenzaron a surgir movimientos católicos de base que confundieron la apuesta preferencial por los pobres con el dar a los pobres lo que era de los ricos, es decir, el dinero y el acceso a la propiedad de la tierra de los latifundistas- no confundamos, no hablamos de la linda Europa-. Aquella Iglesia inició, incluso, un debate con corrientes materialistas de izquierda y llegó a ceder celdas en los monasterios para que ateos y marxistas meditaran sobre las relaciones entre religión y liberación. Pensemos por ejemplo en Passolini.

La secularización que se produjo en España fue vertiginosa y pronto, cuando la dictadura daba los últimos coletazos, surgieron de las tinieblas del silencio impuesto opiniones, modas y gustos de todo tipo, cual más atrevido e irrespetuoso. La flexireligiosidad seguía teniendo buena salud, la gente vivía la vida, se divertía y evitaba hacer el mal al prójimo. Existían muchos caminos de salvación y tener 20 hijos podía ser uno de ellos entre miles. En este periodo se legalizó el divorcio y el aborto limitado, el matrimonio civil creció como la espuma. Mas tarde llegaría el matrimonio entre personas del mismo sexo. Para entonces la flexireligiosidad estaba en declive. Los colegios de ideario religioso surgían como los hongos en terrenos urbanos de titularidad municipal, los papas de Roma clamaban contra el relativismo cultural y afirmaban, mientras organizaban manifestaciones de creyentes indignados, que ellos no se inmiscuían en los asuntos terrenales. La ortoreligiosidad se afianzaba en la doctrina católica, en el judaísmo y en el islamismo. Solo había un camino que llevara a la salvación y este pasaba por la sumisión de los fieles, incluidos sus representantes políticos a los designios de la cúpula religiosa.

En 2011 la fruta estaba madura y el que le pegara un mordisco sería fulminado por los rayos celestes y por las televisiones religiosas.

Esperando estamos....

Me cuentan.... (25 de noviembre)

2011-11-24T23:04:00.001+01:00

Me cuentan que Rosalía de Castro tuvo una vida dura. Perdió varios hijos, enfermó y, lo más duro, su esposo nunca aceptó que fuera más brillante que él.

Me cuentan que Fernán Caballero se llamaba en realidad Cecilia Böhl de Faber y que escribió con seudónimo masculino porque el Siglo XIX y la España de la época eran así (…)

Me cuentan que el marido de Emilia Pardo Bazán le exigió en 1882 que dejara de escribir y se retractara en público de sus escritos.

Me cuentan que las mujeres inglesas consiguieron después de la I Guerra Mundial el derecho al voto en virtud del esfuerzo personal y colectivo que realizaron para mantener la producción en pie mientras los hombres morían en las trincheras.

Me cuentan que la libertad en España fue segada por una guadaña machista y clerical en 1939. La República, que tanto había trabajado por la igualdad comenzando por algo tan básico como la alfabetización de la población, retornó a los oscuros tiempos del Medievo, a la persecución de todo lo que oliera a independencia de criterio y al enclaustramiento de las mujeres.

Me cuentan que en los años setenta el feminismo luchó a brazo partido por la igualdad legal entre hombres y mujeres en un país que despertaba de cuarenta años de estéril parálisis.

Me cuentan que durante todos los siglos de todos los milenios las mujeres hemos estado oprimidas, faltas de libertad, asidas al carro de las necesidades ajenas y de la realización personal y colectiva de los demás.

Me cuentan que en 2011 las mujeres seguimos siendo agredidas física y psicológicamente, victimizadas por la sociedad patriarcal y vilmente asesinadas por la cultura dominante todavía muy poderosa.

Me cuentan que el pasado quedó atrás pero el futuro nunca parece llegar.

Me cuentan que si queremos acabar con tal situación debemos unirnos y exigir lo nuestro frente a las personas y grupos sociales que nos niegan la igualdad material en aras de supuestas tradiciones, religiones y excusas sobre la naturaleza del hombre y la mujer.

Me cuentan que la batalla contra la violencia de género es larga pero finalmente nuestra unión será el escudo que nos proteja y acabe para siempre con este goteo de muerte y dolor que parece que no tiene fin.

Pero si lo tiene, ¡creedme!. Solo es necesaria la reflexión colectiva como mujeres y la voluntad de acabar con un patriarcado social esterilizante.

La escalera

2011-11-23T20:11:00.000+01:00

Esperamos. Se hace larga la espera pero no nos queda sino esperar. ¿A qué?, ¿a quién?, ¿a Godot?, ¿al mensajero que trae el sobre con el finiquito?, ¿al poeta que susurra a la lluvia una plegaria de desamor en un bosque de helechos?, ¿al novelista que narra el ocaso de las sociedades con certezas temporales?, ¿al que ruega a Dios y con el mazo atiza?, ¿al espíritu de Cela en las encrucijadas azules de La Alcarria?, ¿a los amigos que hablan del mar y de sus luces cambiantes....?.

“O galego na escaleira, non sabe se sube ou baixa”.

No hablamos de Jesús, por supuesto. Sabemos cuando sube la escalera, también cuando la baja. Tampoco hablamos de tópicos que solo dañan la convivencia y el diálogo. Tal vez nos refiramos a una estatua de sal oteando los perfiles de la Ría de Vigo, o a la lluvia que nubla la mirada de Valle Inclán en cualquier plaza de la ciudad de Pontevedra, o a la presencia del placer en la espesura de los carballos.

Delicioso placer que nos robaron mientras comíamos lentejas en Rianxo. ¡Gente extraña que viene a comer lentejas en las entrañas del marisco!, ¡pero si abres una ola y comes rodaballo ya cocinado!. No hablamos de la historia de una escalera, menos aún de Buero Vallejo y sus dibujos de la cárcel, hablamos del que sube o del que baja la escalera. En los pisos inferiores está el infierno, en los superiores el averno: más arriba no hay atmósfera y no se puede sufrir, tampoco mentir.

Deberíamos meditar sobre nuestro futuro o sobre la ilusión de nuestro futuro, porque si alguna vez lo tuvimos ahora solo es sueño y Segismundo se pasea por los campos de agua bendiciendo las coles de Bruselas. Más acá, los tomates escriben historias de locura y de pasión. Ellos que han compartido tantas emociones en los invernaderos, que han rozado con su piel las arrugas del sufrimiento, pero también del amor.

Pronto sabremos si se sube o si se baja la escalera, pero al final donde mejor se está es en la escalera. No se toman decisiones, las toman por nosotros. Vivimos en la edad dorada de los políticos. Viven aferrados a los escalones mientras en derredor arde el mundo- el infierno-. Ya vendrá la gente de Berlín y dirá lo que hay que hacer, mientras tanto no se sabe si suben o bajan la escalera; en pocos años cobrarán una agradable pensión, se comprarán el equipamiento deportivo y caminarán por las verdes ondulaciones de los campos de golf. Políticos jubilados, entrañable gente.

Terminamos con Cortázar, don Julio:

Instrucciones para subir una escalera

“Nadie habrá dejado de observar que con frecuencia el suelo se pliega de manera tal que una parte sube en ángulo recto con el plano del suelo, y luego la parte siguiente se coloca paralela a este plano, para dar paso a una nueva perpendicular, conducta que se repite en espiral o en línea quebrada hasta alturas sumamente variables. Agachándose y poniendo la mano izquierda en una de las partes verticales, y la derecha en la horizontal correspondiente, se está en posesión momentánea de un peldaño o escalón. Cada uno de estos peldaños, formados como se ve por dos elementos, se situó un tanto más arriba y adelante que el anterior, principio que da sentido a la escalera, ya que cualquiera otra combinación producirá formas quizá más bellas o pintorescas, pero incapaces de trasladar de una planta baja a un primer piso.

Las escaleras se suben de frente, pues hacia atrás o de costado resultan particularmente incómodas. La actitud natural consiste en mantenerse de pie, los brazos colgando sin esfuerzo, la cabeza erguida aunque no tanto que los ojos dejen de ver los peldaños inmediatamente superiores al que se pisa, y respirando lenta y regularmente. Para subir una escalera se comienza por levantar esa parte del cuerpo situada a la derecha abajo, envuelta casi siempre en cuero o gamuza, y que salvo excepciones cabe exactamente en el escalón. Puesta en el primer peldaño dicha parte, que para abreviar llamaremos pie, se recoge la parte equivalente de la izquierda (también llamada pie, pero que no ha de confundirse con el pie antes citado), y llevándola a la altura del pie, se le hace seguir hasta colocarla en el segundo peldaño, con lo cual en éste descansará el pie, y en el primero descansará el pie. (Los primeros peldaños son siempre los más difíciles, hasta adquirir la coordinación necesaria. La coincidencia de nombre entre el pie y el pie hace difícil la explicación. Cuídese especialmente de no levantar al mismo tiempo el pie y el pie).

Llegando en esta forma al segundo peldaño, basta repetir alternadamente los movimientos hasta encontrarse con el final de la escalera. Se sale de ella fácilmente, con un ligero golpe de talón que la fija en su sitio, del que no se moverá hasta el momento del descenso”.

De “Historias de Cronopios y de Famas”

Como esperando abril

2011-11-20T12:54:00.000+01:00

Día gris y melancólico de noviembre. Parece que hoy se va a reproducir el fenómeno de la multiplicación de los panes y los peces, tal como relata La Biblia. Hemos aguardado más de dos mil años para contemplar de nuevo la intervención divina en los asuntos de los hombres. Y debemos estar agradecidos aunque la definición del Dios del Libro- de las tres grandes religiones monoteístas- ya no responda a los cánones de los primeros cristianos; tampoco las iglesias, mezquitas o sinagogas que protegen su buen nombre con actos desvariados. El eterno retorno nos trae el pantocrátor del Antiguo Testamento, el dios justiciero y vengativo que arroja al sufrimiento eterno a los pecadores y endulza la vida de los elegidos- por definición escasos-. Atrás, en los selvas destruidas de la Amazonia, en las barrancas del Perú o en la Puna andina, quedó la Teología de los Pobres y su herejías igualitaristas.

Día gris y melancólico de otoño. El baloncesto base vive en la crisis general. Menos equipos masculinos, menos equipos femeninos. Las familias deciden los recortes, los gobiernos también. No sabemos cuantificar las pérdidas que tales decisiones ocasionan al futuro, seguro que muchas. Niñas y niños que abandonan la práctica deportiva: no es una buena noticia, ni aquí ni en Sebastopol. Mientras, los sueños son robados en las noches de luna llena; entran en los corazones de la poesía que vive en nosotros y destrozan las estrofas con primas de interés, mercados internacionales y globalización. ¡Qué difícil resulta escribir en estos tiempos aciagos!.

Mañana amanecerá con el brillo de la plata afilada en la mantequilla de nuestra economía. Tal vez sea nuestro sino, el de un país que vivió el espejismo de la riqueza inagotable y se estampó con una realidad prosaica y decididamente inmoral. Pocas cosas quedan que rescatar de la desmemoria colectiva, tal vez el agua fluyendo por los márgenes del río y anegando los huertos y calles de nuestros paisajes cotidianos.

Día gris y melancólico de noviembre.

Como esperando abril.

Reencuentro

2011-11-19T13:12:00.001+01:00

Ayer llovió con fuerza en el Campo de Cartagena. El viento sopló desde el mar, desde ese horizonte acariciado todos los días por los dedos rosados de Eos y por la luz rutilante del sol de nuestros antepasados. En un tiempo como éste, en el que las pulsiones neoesclavistas de los patricios terrenales desempolvan las cadenas arrinconadas en los coliseos y hacienda romanas, el viento nos recuerda que la libertad es una idea que se demoró en demasía y que todavía la tenemos envuelta en los pañales de nuestra memoria- individual y colectiva-.

Hoy llegan las gentes que contemplan la amanecida en el mar, minutos antes de que nosotras veamos brotar la luz celeste de los altos de la sierra. Llegan de una ciudad varias veces milenaria que se embellece con las voces de su historia y crece culturalmente a pesar de estos años aciagos de certezas robadas por la globalización.

¡Bienvenidos, CB Cartagena y sus gentes, buenas gentes que nos recuerdan que el mundo es plural y que las ideas reflejadas en las húmedas paredes de la caverna pueden ser deseables pero también trágicas!.

¡Saludos!

Wagner

2011-11-16T15:27:00.000+01:00

Por Ángela Merkel sabemos que los pepinos españoles deben haber leído al menos a Goethe para ser dignos de ser ingeridos por los alemanes. Desconocemos los gustos literarios de la primera ministra germana, si prefiere el Fausto o Los Sufrimientos del Joven Werther o si el espíritu hegeliano la guía en su Consejo de Ministros. No es Merkel el tipo mediterráneo de supermujer que en los años noventa se incorporó al mercado y suplió con su esfuerzo la inexistencia de servicios que debiera prestar el estado, escuelas infantiles suficientes para empezar. La mujer que miró en derredor y se encontró que los hombres, según ellos y la cultura dominante, no eran capaces de hacer más de una cosa a la vez, por ejemplo, cocinar y duchar a los niños al mismo tiempo. Tampoco parece que le importe mucho si observamos como aprieta la cuerda alrededor del cuello de países como Grecia, ahogada por la usura y la ineptitud corrupta de sus políticos.

Sin embargo, si sabemos los gustos musicales de los bancos alemanes. Es posible que la pasión por la música clásica de nuestros banqueros sea universal y sus homólogos alemanes disfruten patrocinando festivales por todos los rincones de Alemania. Allí hay mucho donde elegir: Bach, Telemann, Beethoven, Shobert, Mozart, Wagner, Mendelssohn, Orff, Strauss, Reimann...(me perdone Alemania y las musas de la música por no mencionarlos a todos. No obstante, y sin razones de peso para errar, no creo alejarme de la realidad si afirmo que la música más escuchada por los banqueros alemanes es La Cabalgata Las Walkirias de Wagner, en su versión cinematográfica a cargo de Coppola.

¡El horror!.

Al finalizar el movimiento solo queda miseria y destrucción.

Roosevelt

2011-11-15T18:57:00.000+01:00

Lo que pudo ser la rebelión de los simios derivó, en los primeros años del Siglo XXI, en la de los tiburones, escualos de sangre fría y ausencia de sentimientos que podían de un solo mordisco devorar los sueños de las gentes sencillas del mundo. Junto a ellos retornaron la raza de los tecnócratas (lo que entra en la caja debe ser igual a lo que me meto en el bolsillo más lo que sale de ella) y ambas subespecies de la filosofía del despojo de la Escuela Austriaca de Economía conjugaron sus respectivas rebeliones para acelerar la transfusión de riqueza de las clases medias a las aristocráticas, denominadas en esos años de furor clases, emprendedoras.

En los años veinte del Siglo XXI, la alianza de tecnócratas y tiburones había alcanzado todos sus objetivos, se volvió a bailar charleston en Europa y se prohibió el consumo de libertad. No fue necesaria otra guerra mundial y de un nuevo Roosevelt ni se supo. El mundo fue cortijo de los que decían tener ideología y no la tenían y de los que decían no tenerla y la tenían.

Elecciones a la vista

2011-11-14T22:33:00.001+01:00

Resultó que la poesía no era un arma cargada de futuro, que en las noches de plenilunio los licántropos se disfrazaban de payasos y sus inocentes atuendos hacían sonreír a nuestros banqueros nacionales, que los vampiros habían perdido los colmillos comiendo percebes en las verdes praderas de Galicia, que los sardineros se habían vuelto abstemios y repartían flores de papel entre las mujeres y zumo de tomate entre la chiquillería, que los huertanos del Bando repartían calabazas de Totana y poemas de Rubén Darío- ¿o tal vez fueran calabazas de Rubén Darío y poemas de Totana?- a la desbordada concurrencia, que los Cartagineses y Romanos se bañaban en las termas romanas reconstruidas fielmente por un magnate de Wall Street, que Tony Blair fue una pesadilla de una noche de invierno, que los palestinos y los israelíes se bañaban desnudos en el río Jordán y se reían de las circuncisiones de los ángeles del Monte Sinaí, que el Ebro era un afluente del Segura y los mejillones cebra se colgaban de las ramas de los limoneros, que cada cuatro años había elecciones y cada cuatro años bostezábamos de aburrimiento, que nada ocurría en el Reino Milenario porque la servidumbre se había tornado melancolía, que dos y dos eran cuatro y cuatro por dos ocho, que los ciudadanos habíamos hipotecado los bancos y habíamos plantado adormideras en sus sucursales, que Jesús no es de A Estrada y yo no soy de Murcia, que Galicia se escribe Galiza si queremos ser fieles a nosotros mismos, que Ginés vivía en los misteriosos barrios del otro lado del río y no se lo había comido el lobo, que Sabina no había compuesto Pongamos que hablo de Madrid y no se había bebido la noche con su guitarra, que nunca llega el invierno, que las hojas nunca terminan de caer en las tierras que habitamos, que La Manga se está desconstruyendo ladrillo a ladrillo, cementera a cementera, que las tortugas moras viven en los campos de golf y los ingleses debajo del esparto, que por el Mar Menor navegaron los vikingos con sus Drakkar funerarios, que no sé como acabar esta entrada....

¡Qué importa!. Este fin de semana: CB Murcia 95 versus CB Cartagena.95

Pd: aparte, dicen que hay elecciones

En el libro de la desesperanza

2011-11-11T21:42:00.001+01:00

Cuando no se sabe que contar, es preferible que la realidad escriba por ti en el libro de la desesperanza, en el que se lee lo que se anheló y nunca se consiguió. El otro día dejé de creer en los aspectos materiales del baloncesto y me centré, acariciando un artilugio intelectual evanescente, en el espíritu de este deporte pero no lo encontré, al menos eso pensé en un primer momento. Luego medité en las manifestaciones del espíritu que estuvieran exentas de locura en cualesquiera de sus facetas. Debí ser lo suficientemente torpe para no desvelar alguna. Pensé en la pintura y en la oreja ensangrentada, en la poesía y en la flor de la horca, en la novela y en los huevos del cuco siempre extrañados. Miserias de la vida, miseria del Hombre y su insignificancia. La locura tuvo sus branquias expuestas al sol en las terribles décadas de la tiranías y de las guerras del siglo XX. La muerte sembró los campos con la sangre de inocentes mientras los dictadores sonreían a las cámaras de cine y se vanagloriaban de diseñar al Hombre nuevo. Todavía nos llegan sus imágenes en blanco y negro arengando a las masas enfervorecidas, inclinados sobre mapas de operaciones en los que se dibujaban las líneas calientes de la desesperación.

Todos los conocimos en algún momento de nuestras vidas, como conocemos las pequeñas cosas que nos hacen felices y a las que no queremos renunciar. Por ejemplo, la luna llena sobre los cristales inestables de las palmeras, o el canto del ruiseñor en una mañana tibia de mayo. La poesía nos hace felices. No nos referimos a las estrofas que enamoran las palabras cortadas a tajo que forman ondulaciones de música en los márgenes del paisaje, tampoco a una noche blanca en el Mar Báltico o los silencios de la arena cuando susurra a las olas. Nos referimos a esos momentos efímeros que han provocado una sonrisa contenida o que ha hecho sentirnos seguros en esta tierra y en este instante- sí querido Silvio, “en esta tierra y en este instante”-. Todo eso murió y aunque permanecen las personas, también sus gestos y complicidades, la llamada de la soledad es mas poderosa que el café antes del encuentro o que las conversaciones sobre el baloncesto en general.

Vivimos en un mundo sin espíritu y esta ausencia pasa desapercibida hasta que la materia comienza a cuartearse y el fin de la existencia se acomoda en nuestros planes de futuro. Buscamos, entonces, en nuestra memoria la imagen perfecta de nuestros actos, de nuestras actitudes y comportamientos hacia los nuestros y hacia los demás, pero no hay reflejo celestial ni sombras moviéndose alocadamente en las espumas del mar. No hay aves dialogando con san Francisco, ni gorriones locuelos en los aleros de los monasterios, ni gentes ecuánimes que mantengan, mirándote a los ojos, que la solidaridad es el valor más deseable para cualquier sociedad, también para cualquier grupo de amigos que se echen unas canastas.

Bienvenido, Jesús, a este mundo de espejos cóncavos y convexos, de nubes de algodón y lluvia de sangre. ¡Ojalá que un viento plebeyo nos eleve como a birlochas a los campos roturados de nuestra ingenua imaginación!

Peces del Pleistoceno

2011-10-30T22:51:00.000+01:00

En la época de las guerras del agua vivíamos en una felicidad preedénica. Al menos eso pensábamos. El mundo era un espejo de nuestras ambiciones y los ríos los cantos de sirena que confundían a los navegantes de la historia. Descendíamos felices a los bosques de ribera, mirábamos con placer los chopos y las sombras frescas de los castaños, respirábamos el aire de nuestras palabras, embaucábamos a las serpientes con las voces del bosque profundo y sonreíamos a la multitud que se congregaba en las plazas de ciudades y pueblos para aplaudirnos y vitorearnos. Éramos inmortales, al menos eso pensábamos.

En la época de las guerras del agua los ríos desembocaban en las cloacas, los caballitos de mar cabalgaban en las piscinas de los campos de golf, los poetas retozaban cuartetos bajo las hojas de los sauces, que hablaban en esencia de la belleza rectangular del ladrillo y de los enterramientos colectivos de las tortugas moras. Rapsodas de nuestra tierra, poliédricos soñadores del mar de piedra y de la arena de hierba artificial. Tierra adentro, las brujos de las tribus de las cuencas endorreicas hablaban nuestro mismo idioma, el lenguaje de los guerreros dialécticos y de la inacción congénita. Y el discurso les funcionaba con la precisión de un rolex diseñado en las nieves imperfectas del Kilimanjaro.

Cuando las tierras se fundieron en un silencioso canto de soledad y abandono, pudimos comprobar que las aguas sí desembocaban en los mares. Nos lo dijeron al oído las ballenas, las focas, las carabelas portuguesas que llamaban a las puertas de arena, las sirenas que rehuyó cobardemente Ulises, nuestra última esperanza de en Ítaca, pero ya era tarde, las lenguas del mar llamaban con sus labios salados a las muchedumbres calladas.

En la época de las guerras del agua Rafael Alberti, ese poeta que tanto conocía y amaba la mar, volvió a escucharse en los campos y plazas del país. ¡Maldito hombre de letras, las cigüeñas del Puerto de Santa María te lleven a las tierras amargas de África!. Y las gentes escucharon atentamente el poema galope, y lo cantaron y soñaron con una guitarra española, sierras de Andalucía, amores cobrizos y flores en cada portal.

“Las tierras, las tierras, las tierras de España,
las grandes, las solas, desiertas llanuras.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
al sol y a la luna.
¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!
A corazón suenan, resuenan, resuenan
las tierras de España, en las herraduras.
Galopa, jinete del pueblo,
caballo cuatralbo,
caballo de espuma.
¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!
Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;
que es nadie la muerte si va en tu montura.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
que la tierra es tuya.
¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!”.

Ahora somos peces del pleistoceno, nos enterraron en la mar. Vivimos en las profundidades abisales y cuando hay temporal nos asomamos a las desembocaduras de los ríos para oler el agua dulce de la sabiduría.

En la época de las guerras del agua fuimos felices. Ahora lloramos en el mar.

Estanislao Broday

2011-10-28T19:16:00.000+02:00

Cuando Estanislao Broday miró el Atlántico desde las alturas del Cabo de Fisterra, después de un viaje crepuscular que había comenzado arrojando una rosa negra en las aguas del río Nive, en Donibane Garazi, bajo una lluvia primaveral que relucía en las hojas de los robles, no pudo sino arrodillarse ante la furia blanca del mar y rendirse ante la majestuosidad de la naturaleza.

Mientras estas tierras y estos mares, estos cielos y estos bosques dulcifiquen el camino del peregrino con sus vientos, sus frescas sombras y sus caminos húmedos con olor a líquenes- pensó- Dios seguirá en nuestras vidas, en nuestros corazones y en nuestros actos. Aunque no exista, aunque sea una fábula de los cronistas del mundo antiguo.

Dios y las bruxas, Dios y La Santa Compaña, Dios y el pan casero, Dios y los campos de maíz en los calveros del robledal.

Dios y el Apóstol Santiago, Dios y los marineros que duermen en las azucenas de coral, Dios y las mareas que delatan los rostros de porcelana de las sirenas...

Estanislao Broday era polaco, un buen católico polaco y nunca dudó de que Dios reuniera en su ser todas las bellezas del mundo, pero sus sentidos le hicieron dudar durante unas décimas de segundo y pensó que si Dios no sería todo lo que le rodeaba, el sabor de la hierbabuena, el olor de las flores de toxo que crecían en los caminos, la contemplación cenital de los cruceiros, el tacto de las rocas peinadas por las mareas...En Galicia se hizo panteista y recordó las herejías que habían asolado durante siglos las llanuras polacas. Ya nada le importaba: la tradición, la familia, la misa semanal, el refugio religioso ante tanta muerte y olvido. Ya nada le importaba, el horizonte estaba cosido con todos los corazones que alguna vez latieron en la tierra, y desde Fisterra se podía contemplar el pasado, el presente y el futuro- su pasado, su presente, su futuro...-

Cuando Estanislao Broday se sumergió en las aguas del Atlántico supo que Dios le acompañaba.

Chove en Galicia...

2011-10-26T15:00:00.000+02:00

Chove en Galicia.

No sé si es una lluvia plana que cae gris sobre los maizales.

No sé si es el llanto de las ciudades o el dibujo azul de los mares,

eucaliptos que yacen en una tierra que nunca debió verlos nacer,

con sus cortezas y sus áridas miradas de desolación.

Chove en las manos de las bruxas,

lágrimas amargas que se amansan en las líneas del futuro, de las enfermedades,

de los sueños soñados y nunca cumplidos

-como el ser mariposa, o colibrí o el fondo dorado de tus ojos-.

Vuelan las bruxas en nubes de papel, en lunas de agua bendita cantan,

caminos de la noche, cruceiros, piedra y musgo;

luces en el bosque, caminantes de la noche y del amor.

Chove en el bosque y los robles buscan la cesura del cielo,

allí donde pueden florecer

-robles con flores de olas y sirenas-,

y beber da terra mollada

la sal y la lumbre.

Chove serena la mirada de las gaviotas

en las rías y en el verde canto de los hondos hayedos,

bárbaras palabras, negras presencias en la madrugada,

ojos de humo, serpenteante humo en la mirada

de los pecios hundidos en los vientos de coral.

Chove en As Rías Baixas, chove en A Estrada,

en la piel oscura del Hijo descendido,

piel de lluvia y nubes,

piel de agua en la encrucijada de los anhelos

-que alguna vez tuvimos-

-que alguna vez perdimos-,

piel y hambre en las cenizas de los sepulcros,

hambre en el camino...

Acaricio un cielo de luciérnagas,

una procesión de pensamientos, de orquídeas,

de damas que endulzan la noite con sus blancos labios,

labios de corazones abiertos,

de ánimas que perecen al alba,

de sonrosadas ánimas que se ocultan en la hierba

cuando el rocío brilla en la mañana.

El río me lleva con su voz de pájaros y grillos,

el río me habla cuando lanzo cantos rodados en su sereno espejo,

el río me ama cuando rompo el cristal de agua con el dedo herido,

el río me ama, sí,

el río me ama y me pasea entre bosques y arcos románicos

hasta el mar,

hasta el profundo mar...

Me llamo Lucía...

2011-10-24T21:37:00.000+02:00

Hoy no tengo nada que contar, o casi. Han transcurrido las semanas, las frases se han multiplicado y han buscado poesía en los campos de amapolas; los rimas se han hundido en las profundidades del verbo hecho carne, roca, sangre, arena. lava, muerte, esperanza, un árbol de la vida creciendo y alcanzando las nubes con ramas sonrosadas de años y de dejación eterna, y han fenecido en vocales de ceniza, enhiestas miradas de orgullo y risa en las alas blancas de las olas; la palabra ha brotado muerta del fondo de las voces del silencio que murmuran en el interior de los pensamientos que crearon el mundo, desde las vocales que conforman en los idiomas del mar la palabra agua, y en los idiomas del cielo la palabra estrella, estela, luz que nos ama y nos protege en los plenilunios hambrientos del invierno.

Hoy no tengo nada que contar. Sola la soledad de las redes sociales, el silencio de las multitudes intercambiando vacíos discursos que apenas si sonríen con sus descarnados labios los nichos de la humedad nocturna. Callamos por hablar, meditamos sobre nuestro destino, sobre el de nuestros cercanos vecinos que se bañan en los reflejos diurnos de la luna sujeta a nuestras antenas de televisión y sobre el destino de los forasteros, algunos sometidos a radiaciones nucleares, otros a las basuras de la tierra enferma, los más próximos a anhídrido carbónico y a gases de derivados del petroleo, nosotros a lo que no queremos y rechazamos y maldecimos y deseamos su desaparición para siempre...tal vez el político que nos gobierno, acaso el político que nos gobernará, ¿quién sabe...?.

Hoy no tengo nada que contar. He releído los blog,s de autor de La Opinión de Murcia y he decidido ocultarme bajo la grama que crece libre en las colinas de la desdicha; debajo de la fuente diurna que riega mi nombre y desdice las palabras que alguna vez brotaron de mi voz: igualdad de oportunidades, calidad, literatura, amor, olvido, Las Mil y Una Noches....

El lobo estepario.

Nunca olvidaré tu última palabra escrita en la frente del roble.

Hoy solo me queda, y lo hago con fruición, dialogar en las redes sociales con personas que me hablan en otros idiomas, que llevan en su silencios los versos de Rosalía de Castro, de Ferreiro, de Pondal, de Cunqueiro, de Casanova, de Pimentel, del propio García Lorca....

Hoy solo me queda creer que la única forma de creer en algo es abandonar mi lengua en las cesuras de la noche y conocer otras melodías, otras formar de decir amor, naturaleza, poesía, bosque, alegría, esperanza, inmortalidad...Universo.

"Cuando pienso que te fuiste,
negra sombra que me asombras,
al pie de mis cabezales,
vuelves haciéndome burla.

Cuando imagino que te has ido,
en el mismo sol te me muestras,
y eres la estrella que brilla,
y eres el viento que sopla.

Si cantan, eres tú que cantas,
si lloran, eres tú que lloras,
y eres el murmullo del río
y eres la noche y eres la aurora.

En todo estás y tú eres todo,
para mí y en mí misma moras,
no me abandonarás nunca,
sombra que siempre me asombras"

UCAM Murcia 65 Cajasol 58

2011-10-23T18:21:00.000+02:00

Me encantó el discurso de Leonard Cohen....

Corre como la pólvora...

2011-10-20T21:56:00.002+02:00

Se lee en los diarios digitales, corre como la pólvora por las redes sociales, se hacen eco los medios de comunicación internacionales, se escucha en el susurro del viento, en las melodías del atardecer y en la poesía de la Luna que dibuja caminos dorados de libertad en las olas del mar.

ETA se rinde.

Y nosotras nos rendimos ante la memoria de las víctimas- sufrimiento, dolor, en algún tiempo olvido- y ante la grandeza de la vida que debe continuar, que debe dibujarse en las brumas de las colinas, de los caseríos y de los rebaños de nube de algodón que nos llevan al mar, al inmenso mar que se abre irreverente ante la insignificancia de sus lectoras, nosotras, que intuimos en sus orlas de espuma la grandeza del corazón humano.

Alguna vez cruzamos las calles de pueblos y ciudades antes de adentrarnos en la espesura de un océano verde y marrón en los días de otoño, observamos sus edificios y pensamos: “vivía allí?, ¿en aquella panadería compraba el pan, y la cerveza?, ¿en aquél quiosco adquiría las golosinas para sus hijos?”.Acaso a lo largo de estos años recordamos más de una vez a Ernest Lluch, su cabello negro, su porte de hombre bueno, amigo de los vascos- amigo de la paz- y lo vimos pasear por las calles de San Sebastián, recorrer La Concha hasta El Peine de Los Vientos; o tal vez fue una imagen prendida con respeto en la retina, como la de Miguel Ángel- tarde de trabajo, las afueras de Cieza, la radio, los auriculares, la angustia, julio, una tristeza infinita que duró hasta la madrugada...-

Es tiempo de hablar, no de olvidar, de volver a escuchar la voz de los que se fueron y de vivir con los que están. La vida es un milagro que no es dada acaso por el azar, pero es tan maravillosa que ni tan siquiera el mismo azar debe ni puede arrebatarla. Pasear sin odio por las calles de San Sebastián, de Zarautz, de Getaria, de Bilbao, de Gernika, de Vitoria, seguir la extensión de los valles con la mirada, junto a los ríos y los bosques, buscando el olor de la tierra mojada y la sombra de las hayas; comer en Lekeitio, enamorarse de su isla y soñar con que la Tierra, toda, es un sueño inolvidable en el que se mezclan pieles distintas, cabellos dispares, ojos dispersos, lenguas hermosas, canciones que hablan de amor, pero también de libertad, de lucha, de pasión por la naturaleza y por sus figuras.

En un futuro nos espera el oscuro humus de los cementerios. Allí iremos en paz, pero no dejemos que los hombres decidan sobre el momento de nuestro último paseo entre cipreses. Que sea la lluvia, el viento, la mirada de las rapaces, la contemplación de la Ría de Vigo, la neblina, el rumor incontenido de los torrentes, la risa blanca de la alta montaña los que decidan el momento. Iremos en paz con nosotros mismos y con las gentes, amigas o no, que nos rodean.

Paz, hermosa palabra.

Comenzó la liga junior de baloncesto...

2011-10-19T21:51:00.002+02:00

Mucho se ha escrito sobre la liga junior de baloncesto 2011/2012, menos sobre la profunda crisis que está afectando críticamente al deporte de base. Muchas especulaciones, vuelos sonrosados de los flamencos de Las Salinas de San Pedro del Pinatar, idas y venidas, viajes iniciáticos a La Alcarria, abejas libando de flor en flor, camellos en los pedregales de Tinduf, águilas boreales y auroras azorinas.

La liga junior comenzó el pasado sábado 15 de octubre, Santa Teresa- “Paris-Murcie”, la riada, el agua, todo fluye hacia el mar...-y se augura una liga muy igualada, con 4 o 5 equipos que podrían ganar- difícilmente- el campeonato. Yo sigo mirando la crisis y ella me mira con una sonrisa mortecina en la comisura de los labios, pero bueno, ese es mi problema.

Quiero mojarme por primera vez: ganará el equipo de mi hijo, el CB Murcia 95; no mi equipo que es, como sugiere el frontispicio de este blog, el AD Infante, donde juega mi hija y donde la diversión es una flor multicolor que florece en todas las estaciones del año, aunque pierdan, aunque no ganen ningún partido.

¡Va por vosotras, chiquillas!

Yo sí estuve en la manifestación de los indignados...(*)

2011-10-17T22:09:00.002+02:00

Si la indignación fuera una expresión digamos permanente del alma humana, entendiendo aquella como una alerta ética contra cualquier actuación reprobable socialmente, no estaríamos ahora hablando de desastres económicos, paro, desahucios, pobreza e incluso hambre.

Si no hubiéramos vivido unos tiempos en los que a los ladrones se les llevaba a hombros desde las puertas de las cárceles, con libertad vigilada, en los que se organizaban manifestaciones para apoyar a sinvergüenzas con el argumento de que “siendo realmente un ladrón, las migajas han llegado verdaderamente a todos los habitantes del pueblo”, no estaríamos llorando la perdida de un bienestar duramente conseguido por generaciones y generaciones de personas que vivieron tiempos difíciles y quisieron legarnos un mundo mejor.

Si alguna vez hubiéramos confiado en la ética, en Kant sin ir más lejos, y hubiéramos aplicado para los demás, y sobre todo para nosotros y nosotras mismas, el “no hagas a los demás lo que no quieres que te hagan a ti”, no viviríamos un 2011 con la negra sombre de un 2012 mucho peor.

Si no hubiéramos hecho caso del canto de las sirenas- los clásicos nos confían el comportamiento adecuado que nosotras y nosotros siempre desoímos-, si hubiéramos mantenido el rumbo del barco por las luces del conocimiento, del sentido común y de la supervivencia del todo social frente al egoísmo de que todo vale y de todo es posible en el País de Jauja- hoy llamado Españistán-, ahora nos estaríamos esperando el desguace de los ideales por los que lucharon nuestros antepasados, un mundo sin guerra, con un reparto equitativo de la riqueza y de la convivencia interclasista.

Si nos nos hubiéramos reído de los que afirmaban que el desarrollo económico basado en la especulación, en el ladrillo y en consumo masivo y sin control- los bancos proveerían- llevaba a una catástrofe económica sin par, y si no siguiéramos desoyendo a los que nos avisaron con sus críticas- como sigue ocurriendo a fecha de hoy- de que otros caminos eran posibles, no miraríamos al futuro con la misma desazón que miramos al pasado reciente.

Pero tales consideraciones no son de este mundo, acaso pertenezcan al ámbito de la ciencia ficción o al de las religiones que poseen la verdad absoluta aunque también yerren. Vivimos en Españistán, ya lo dije, y los designios de los poderosos, es decir los que controlan los mercados financieros internacionales, se orientan a una mayor sumisión de las sociedades y de sus estructuras de coordinación inherentes. Las políticas económicas van en esa dirección, también la homogeneización social de un pensamiento individualista, clasista y profundamente insolidario.

Todos empujamos en esa dirección aunque objetivamente sepamos que el mañana será más gris y triste que los primeros años del Siglo XXI, época de alegría, desenfreno y “cha, cha, cha...”

Mantengo diferencias de forma y de fondo con los “indignados”, pero a pesar de ellas yo sí estuve en la manifestación del 15 de octubre. No sé si se lo debo a mis hijos, pero seguro que se lo debo a mis padres y abuelos, por lo que hicieron y sufrieron en tiempos más difíciles y trágicos.

(*)- Reflexiones, con todo el respeto y simpatía, sobre un post de Felipe Coello.

Nuestra mujer en Berlín...

2011-10-12T22:18:00.001+02:00

Cada vez que pienso en el caos, y en estos tiempos de simbología apocalíptica lo hago con harta frecuencia, se me representa en la mesa de disección una salchicha alemana. La carne sobra toda pero la piel, endurecida con el látigo que Ángela Merkel utiliza para fustigar a los pueblos del sur, es ideal para que todos los europeos nos ahorquemos en honor del Mercado Libre y Sacrosanto.

¡Va por Ángela Merkel!.

Como el sueño de las mariposas en los campos de amapolas...

2011-10-10T21:31:00.000+02:00

“Hablamos de Socovos y de la tierra heroica

hablamos de los estanques y de los mares de perfil.

desde el castillo la luna es un diamante que talla

las lágrimas del cielo.

Desde las huertas, el cielo cimbrea en la mañana

y las aves son nubes de caramelo,

almendras de ópalo que dibujan ambrosías en los ojos de aceituna

de sus gentes.

Hablamos de Socovos y de la tierra heroica,

y nos quitamos la piel- y somos sangre oscura-

en sus laderas y pinadas,

cuando la noche es una luciérnaga

y su luz cuaja en los pozos y en los laureles”.

Pero no estoy aquí para escribir poemas- soy mal poeta y peor abogada-. Estoy aquí para recordar y a veces los recuerdos nos conducen a territorios inhóspitos, a caseríos con higueras de anchas sombras, a sierras y calveros, a yesares y océanos argentinos, a pueblos pequeños, a retoños de poesía, a rosas o eglantinas, a poetas que un día, casi en el origen del amor, buscaron la paz en los valles y laderas, contemplando el vuelo de los halcones o el susurro del viento en las noches de otoño.

Hablo de Gabriel Guillén y de Socovos, del poeta que decidió callar cuando las musas lo habían señalado con el dedo de la Poesía con mayúscula.

Hablo de la vida y de las tardes de estío, de las sombras y de las lumbres en mitad del bosque.

Hablo de la amistad y de la añoranza, del exilio y del silencio infinito.

Os dejo un poema de Gabriel Guillén, “Del recuerdo” se titula:

Divagación.

El corazón ha mentido

un presentimiento vano:

delicias de aquella mano

que está embrumando el olvido.

Bajo la blanca dulzura

la luna, en el paseo,

de blancor y de deseo,

la teje mi desventura.

Alba paloma de nieve,

eucaristía de seda,

¡cómo el dolor te conjura!...

¡...Aquella mano tan breve...

aquella frase tan queda...

y éste puñal de amargura...!!!

De noruegos y otras gentes (*)

2011-10-07T00:28:00.004+02:00

Hemos abierto blog en La Opinión de Murcia. No hablaremos de deporte, tampoco de nuestros hijos o de nosotras mismas. A las personas que nos quieran seguir en esta nueva aventura os dejo una dirección y el último post.

http://comunidades.laopiniondemurcia.es/blogs/lucia_sanchez_sotelo

"En 1882 Henrik Ibsen escribió “Un enemigo del pueblo”. El doctor Thomas Stockmann descubre que el manantial de un establecimiento de aguas termales está contaminada y es un peligro para la salud pública. Pero las “fuerzas vivas” del pueblo acallan su descubrimiento con el argumento del daño que se ocasionará al pueblo si el análisis químico que constata la contaminación es publicitado en el periódico local. Finalmente, el médico es exiliado del lugar como enemigo del progreso, como un enemigo del pueblo. La obra de teatro fue escrita hace casi 130 años y acaso ilustre las diferencias sociales y culturales, pero también económicas, que todavía separan a las sociedades nórdicas de la española. Un enemigo del pueblo fue escrito en la época de la llamada Restauración Española. Ya se sabe, terratenencia, industrialización muy limitada y caciquismo generalizado. Una etapa de corrupción total bajo el disfraz democrático de la alternancia de dos partidos monárquicos que se repartían el poder y los réditos que éste proporcionaba bajo la batuta directora del Rey.

Obras conceptuales como la citada Un enemigo del pueblo y Casa de Muñecas no eran imaginables en una sociedad mediterránea como la nuestra. O si lo eran no transcendían más allá de unos pocos lectores más o menos radicales. La sutileza con la que Ibsen trata el tema de la igualdad de género o la prevalencia de la verdad y el deber público sobre el desnudo cálculo económico, la utilización del “bien común” para ocultar intereses particulares, no existe en la literatura española. Debe formar parte de un debate social más avanzado y más rico en sus planteamientos. Desde la perspectiva de nuestros pensadores neoliberales o liberales seguidores de la Escuela Austriaca de Economía (por no mencionar a su pope Hayek), Noruega y su entorno, dada sus fuertes lazos de solidaridad social y la organización económica que establece un suelo mínimo de decencia redistributiva, deberían haber naufragado y sus economías deberían ser altamente ineficaces. Porque lo que ellos llaman socialismo, es decir, la caricatura que ellos hacen del socialismo, solo puede abocar al fracaso económico y a la miseria más o menos general. No parece que esto haya ocurrido, tampoco que los debates públicos, en los que participa prácticamente toda la sociedad y que duran meses y a veces años, sobre las reformas económicas o de los mecanismo de solidaridad establecidos hayan estancado el desarrollo económico y la prosperidad general. Todo lo contrario de lo que ocurre en nuestro país. Aquí se acuerda una contaminación ideológica de la Constitución sin discusión previa, a las bravas; aquí se llegan a unas elecciones sin programas electorales definidos. Solo se habla de liberalizar, de eliminar los obstáculos que impiden el libre desenvolvimiento de los emprendedores que, como no podría ser de otra forma, son los empresarios. Sin coste alguno, por supuesto.

Leer artículos de miembros de colectivos como, por ejemplo, Ciudadanos para el Progreso, escuchar ciertas emisoras de radio y televisión en los que el lenguaje dominante es de una simplificación exasperante y en los que se presupone que volviendo a Adam Smith entraremos en una fase de desarrollo económico sostenible y eterno, es desconocer la historia y sus lecciones. Por ejemplo, para nuestros liberales el resurgimiento del comercio en la Edad Media, la prosperidad de los burgos, la creación de mercados y ferias demuestra la potencialidad de mercado y de la búsqueda del lucro personal y/o grupal. Solo falta hacer los caminos seguros frente a los salteadores y asesinos. Es verdad, la legislación mínima debe favorecer la libertad del intercambio eliminando los elementos extraños que distorsionan tal objetivo. La horca y el hacha son la mejor solución; posteriormente lo serán otras formas de represión colectiva tan queridos por los neoliberales, por ejemplo los golpes de estado. Que se lo pregunten a Kissinger. Cuando una sociedad toma constancia de la existencia de desigualdades sociales inaceptables y opta por políticas económicas que priman la cohesión social sobre el desarrollo son tildadas de ineficaces y enemigas del progreso. Aquí el progreso tiene un significado muy laxo; se supone que la gente emprendedora es feliz fabricando artilugios, vendiéndolos y enriqueciéndose, y que el resto de la gente, los que somos no emprendedores, somos felices consumiéndolos. También que la gente siempre y en cualquier caso optaremos por el ingenio humano frente a otras consideraciones, por ejemplo la permanencia de un bosque junto a un lago. Los defensores del medio ambiente desconocen el alma humana que busca la perfección siempre, y que remodela la naturaleza en un nuevo diseño inteligente cada vez más divinizado.

Para nuestros liberales, los enemigos del pueblo somos la gente decente que cree en un desarrollo sostenible frente a la ficción del avance científico ilimitado que siempre y en todo caso se adelantará a los efectos negativos del desarrollo sin barreras; también los que creemos que la riqueza de las naciones es una conquista colectiva y que su reparto debe ser, por tanto, lo más equitativo posible. Por supuesto, los que creemos en las elecciones individuales y colectivas de las personas, tanto privadas como públicas.

Para nuestros liberales gente como Ibsen son antiprogresistas, arcaicos, medievales y la literatura es, como el resto de los bienes humanos, mercancía.

(*)- Desde el absoluto respeto a todas las opiniones.

Es fácil dejar de soñar...

2011-10-04T15:17:00.000+02:00

Solo basta con que la realidad te abofetee con el dorso de la envidia.

Es fácil dejar de escribir...

2011-09-30T12:59:00.002+02:00

Es fácil dejar de escribir. Las ideas que alguna vez fluían por los alrededores del corazón se estancan en la mirada de una paloma y te dejas llevar por la abulia, una hora, un día, una semana…

Otras veces te dicen que en facebook hay vida más allá de los límites del país- pequeño, familiar, de paisajes estrechos pero fructíferos- y entonces te abres una cuenta, buscas en la Nube los rastros materiales de las amistades perdidas de la adolescencia y te sorprendes a ti misma. Aparecen de uno a uno, los compañeros y compañeras del colegio, del instituto, de la universidad y la memoria se enraíza en la melancolía.

Pocas veces encuentras la felicidad perdida. Todas hemos cambiado, ya no creemos y si creemos ya no es como antes. El escepticismo civiliza los mundos del pasado, los hace aburridos, demasiado previsibles, demasiado sensatos.

A la semana facebook muere en la imaginación y se torna en una herramienta inútil, que solo sirve para pasar las horas acariciándola con la esperanza de recuperar los sueños que el subconsciente te esconde.

Y volvemos a Las Horas Sitiadas, nuestro último refugio.

"Que la vida iba en serio

uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, era tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra".

Jaime Gil de Biedma

Matías Donamaría

2011-09-20T17:29:00.001+02:00

Matías Donamaría culminó su primorosa formación en el Conservatorio de Música Juan José Landaeta, de Caracas. A los 16 años era ya un virtuoso del piano y un director de orquesta reclamado insistentemente por la Royal Festival Hall, La Ópera de Viena, el Liceu, el Carnegie Hall o la Filarmónica de Berlín. Hijo de un ganadero del Valle de Baztán y nieto de pastores fronterizos, Matías conoció los bosques de los Pirineos Atlánticos en sus fulgores estacionales, vio la nieve cubriendo los pastizales de las montañas y escuchó el rumor del agua recorriendo los canalones de los caseríos. Las nubes, en los picachos cercanos, formaban rizos de lana de oveja y la luna, cuando el estío dominaba los vastos dominios temporales de la lluvia, tornaba en cristal rubio y oloroso en tierras francesas.

Matías Donamaría aprendió tempranamente el castellano, el francés, el italiano, el inglés y el alemán. Se dejaba llevar por las sinfonías de Malher, bramaba con el Nabuco de Verdi o lloraba con Sinfonía a grande orquesta de su compatriota Arriaga. A los diez años compuso una Misa que atrajo la atención de Zubin Metha y a los once años ganó el Premio Nacional de Música Clásica que lo consagró definitivamente como valor consolidado de la composición patria.

Pero detrás de aquel genio, que algún crítico musical de renombre mundial comparó con Mozart, se escondía la timidez patológica de un adolescente criado en los hayedos de los Pirineos Atlánticos, que se camuflaba entre los penachos de piedra y agua o bebía compulsivamente de las odres de las ovejas que pastaban libremente por laderas y vaguadas. Un salvaje que en verano, alejado de las ciudades europeas y americanas, de los conservatorios y de las lisonjas interesadas de músicos y políticos, se lanzaba a los rápidos desde las alturas, se ocultaba del sol bajo los tejados de hojas y ramas de los tupidos bosques lluviosos o seguía el rastro de los ciervos con pinturas de amor natural dispersas en todo su cuerpo.

Matías Donamaría creció entre orquestas de renombre internacional pero nunca olvidó su origen y cuando podía retornaba a su país en nubes de lana de azúcar, transitando por ríos de níquel y helechos de sueños insustanciales o cayendo sobre los prados del Baztán en el interior de sus lágrimas de pianista imberbe. Tampoco olvidó aquella tarde tempestuosa en el Aeropuerto de Los Ángeles ni a aquel individuo de dos metros quince centímetros que se sentó a su lado en el avión, le sonrió y le contestó que era Pau Gasol.

-¿Pau qué?- preguntó Matías Donamaría mientras observaba las nubes y los cielos azules de California-

-Pau Gasol, de Los Ángeles Lakers.

-¡Ahhh!.

El desconocimiento mutuo abrió pasó a una amistad fraternal y pronto Matías Donamaría venció su claustrofobia y asistió a un partido de la selección española de baloncesto en la ciudad de Murcia. Eso ocurrió un 25 de agosto. Pocas semanas después, durante una noche en la que el genio de Donamaría brilló como una nova en un cielo cuajado de estrellas, compuso la sinfonía Equipo y Amistad, que fue estrenada

en Kaunas frisando la medianoche del 18 al 19 de septiembre de 2011 en honor de la selección española de baloncesto, campeona de Europa una vez más.

Doce nuevas estrellas en el firmamento...

2011-09-18T22:50:00.000+02:00

Cuando los monos bajaron de los árboles y comenzaron a erguirse para ver a sus depredadores por encima de las gramíneas de los calveros, los dioses sonrieron y se dijeron para sí: “estos peludos van a llegar lejos”.

Cuando los hombres fabricaron las primeras herramientas de silex para cazar y memorizaron los ciclos vitales de la naturaleza, los dioses se mecieron las blancas y lacias barbas, se rascaron la coronilla de sus doradas cabezas y pensaron: “están aprendiendo demasiado pronto…”

Cuando un tal Galileo perfeccionó el telescopio y confirmó con sus observaciones que la tierra giraba alrededor del sol, los dioses se alarmaron y ordenaron a una de las instituciones que los representaban en nuestro planeta, la Iglesia Católica, que planteara conflicto de competencias entre ciencia y religión.

Cuando otro tal James Watt perfeccionó la máquina de Newcomen dando lugar a la máquina de vapor, los dioses miraron a las estrellas y reflexionaron sobre el tiempo y sus ciclos y sobre lo pronto que la primera nave humana vagaría por los vastos territorios del Universo.

Cuando el Proyecto Manhattan, dirigido por Oppenheimer, culminó con los hongos de Hiroshima y Nagasaki, los dioses rieron enseñando sus dientes de marfil a las galaxias, y concluyeron que por fin habría diversión de las buenas en los dominios terrestres.

Cuando España quedó subcampeona de los Juegos Olímpicos de los Ángeles en 1984, un tiempo muy lejano para nosotros, pobres humanos, los dioses liberaron una estrella que guardaban en sus alforjas y la llamaron baloncesto.

Cuando España ganó el Campeonato de Europa de Baloncesto el 18 de septiembre de 2011, los dioses comprobaron que la tierra y el cielo se había poblado de brillantes luces de admiración y que un balón botaba de estrella en estrella de la Vía Láctea mientras la noche de las tierras peninsulares se llenaba de fuegos artificiales, alegría y admiración.

Gracias Gasol (Pau), Navarro, Calderón, Gasol (Marc), Rudy Fernández, Ibaka, Rubio, Clavel, Sada, Reyes, Llul, San Emeterio.

Clíper que no flipper

2011-09-18T01:05:00.000+02:00

En la entrada anterior cometí un error en la denominación de un velero que se construyó en Estados Unidos a mediados del Siglo XIX: me refería al clíper, no al flipper. El clíper supuso la última evolución, y la más sofisticada, de los veleros utilizados para el transporte de mercancías. Fue el último canto de cisne de las naves que utilizaban el viento para su propulsión antes de su declive definitivo frente los barcos de vapor.

Es también una metáfora sobre el fin de una etapa vital para muchos deportistas, la muerte de la utopía, la realidad inexorable y las necesidades futuras. Un buen amigo, Ginés Lucas, siempre me habló de las muchas junglas que se superponen en la vida y de sus leyes que condicionan la libertad humana, la de decidir y también la de elegir. No obstante, en las junglas también existen cualidades privativas de los seres humanos, y si bien en la sabana el león siempre caza y devora a la gacela, esto no siempre se produce en las relaciones sociales, en donde la AMISTAD sigue siendo un valor inexcusable y tremendamente necesario.

El clíper es una metáfora de la decadencia pero también de la aventura, de la esperanza, de la ilusión y del compañerismo. Aquí radica la grandeza de los deportes de equipo.

Perdonad el error, a veces la memoria gasta bromas de este tipo.

El flipper

2011-09-16T01:21:00.006+02:00

El flipper se aleja lentamente, impulsado por la leve brisa de los escollos. Es un velero a la deriva, sin capitán, con desperfectos en el casco. Pronto se pierde en la densa niebla del amanecer. A lo lejos, las escarpadas líneas de la isla y el vuelo majestuoso de los petreles nos recuerda la imposibilidad de Eldorado (¡tanta muerte y tanto sufrimiento por una quimera vacua e inexistente!) y nos devuelve la simbología de la razón, fijada por la ciencia que, en algún momento de la historia, arrancó de raíz la flor de la fe que crecía libre y densa en los ámbitos públicos y privados de las aldeas y burgos medievales.

El flipper corta la niebla con sus velas, abre una brecha en el presente y las olas del mar se petrifican en siniestros escorzos que recuerdan las formas de matar más atroces del pasado: la lapidación, la hoguera, el descuartizamiento, el hacha, la horca, la guillotina, el garrote vil…una brecha que separa y aleja el pasado del futuro. Los ideales hinchan las velas con un soplo cálido que proviene de la Ilustración y las palabras de Voltaire, de d ´Alembert, de Rousseau arden en los claros de la luna de un mar inmenso y desconocido. Los ideales se disipan en la lejanía y ya solo se ven fantasmas que revolotean en los sueños de los marinos abandonados en la isla.

Ellos, los futuros pastores de una isla virgen agitan los brazos con desazón, ven monstruos marinos en los confines oblicuos del mar, recitan mentalmente las primeras estrofas de Aullido de Allen Ginsberg, aquellas que dicen:

“Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas, histéricas, desnudas, arrastrándose por las calles de los negros al manecer en busca de un colérico pinchazo…”

mientras la tripulación del flipper se lamenta, murmura la ausencia del capitán, llama entrecortadamente a los compañeros abandonados en la espesura arbórea de una isla austral. La sonrisa de la noche se desnuda con la sal del océano, los delfines escorzan sus cuerpos en el viento y el velero se hunde lentamente, como abrigando la esperanza de que en el fondo del mar, en los corales y en las moradas de las sirenas hallará la paz que su eterna misión no consigue proporcionarle.

El flipper se aleja y las manos de los futuros agricultores de las laderas de la isla se postran sobre los regazos del desencanto. Para ellos el último viaje ha concluido en el verano tardío, aguardando la llegada de un otoño triste y frío.

Black power: en torno a la poesía de Francis M. Coleman

2011-09-15T12:28:00.003+02:00

El 27 de septiembre de 1979, el poeta y jugador de baloncesto Francis M. Coleman fijó en las páginas interiores de Chicago Tribune la imagen del baloncesto como una de las artes de la supervivencia, junto al asesinato, el robo, la traición y, aquí especificó más allá de las generalidades que salpican el artículo, el hurto de comida. Según Coleman la adaptación, o inadaptación, que ilumina fenómenos como la desaparición del hombre de Neandertal, la aparición de la agricultura en las sociedades primitivas o el Código de Hammurabi, por ser breve en el relato, explicaría también la coloración del baloncesto norteamericano desde mediados de los años 60 del Siglo XX. La poesía de Coleman se mueve en el ámbito del más descarnado darwinismo social, aborrece del creacionismo o del diseño inteligente, como no podía ser menos en un escritor y jugador de baloncesto negro, que militó en el Black Panther Party y popularizó el black power entre los jugadores universitarios norteamericanos de la época. Coleman escribe sobre el odio, sobre las artimañas para pervivir en las duras canchas de baloncesto y, en menos medida, sobre el amor y la amistad. Es famosa su descripción en prosa de la noche en la que, junto a sus primos, rompió las piernas de un rival que se había ganado la confianza de su entrenador. Coleman publicó el relato en Los Angeles Times, se leyó en todos los estados del noreste y oeste de Estados Unidos provocando disturbios urbanos en los que participaron blancos, negros, latinos y, caso excepcional, chinos y vietnamitas recientemente expatriados para evitar una masacre comunista.

En 1980 visitó la Unión Soviética invitado por la gerontocrática dirección de la Unión de Escritores Soviéticos y allí conoció la obra del poeta Eloy Sotelo y una recopilación de sus poemas que fue traducido al inglés por David Bloom con el título de Poemas de los abedules de hielo. Por entonces Coleman ha dejado de jugar al baloncesto, escribe poesía demente en las noches de droga y alcohol del Harlem, se cartea con Allen Ginsberg y dirige con guante de hierro una asociación de jugadores negros de baloncesto protegida por una rama neoyorkina de la camorra siciliana. La poesía de Eloy Sotelo, fallecido en sitio de Leningrado, se torna en un referente canónico para Coleman, que intuye en los silencios de los bosques de Nueva Inglaterra, del otoño y sus cromáticos gritos de pervivencia en la memoria individual y colectiva, una veta de contornos áureos que rebosa en su necesidad de conocer y creer. Sotelo transmite a Coleman el color, el olor, el sabor de las olas, también la solidaridad, la amistad, la alegría de la victoria y la sonrisa ante la derrota de jóvenes que creen, que viven en una sociedad libre en la que todo es posible pero casi nada realizable. Coleman evoluciona desde el black power al popular power, entendido éste como inclusión, como símbolo de unicidad y dignidad del género humano. Eloy Sotelo le transmite también la textura de la piel ante el amor carnal y sus poemas se ramifican como células omnicomprensivas de la totalidad de la tragedia y de la grandeza de la vida en un universo solitario y abandonado a las creencias místicas. La selva que deviene venganza en los primeros poemas se torna música en la batalla, autosacrificio, dación espiritual, otredad.

Coleman visita España en 1989 buscando los campos de Santa María de Campo de Rus, los hayedos de Iratí en un crepuscular día de otoño, los carrizales del Mar Menor y los resplandores del rizo de las olas y del cielo cenital. Muy atrás quedas sus días de cárcel, el despecho y la marihuana, y su mente comulga con Gandhi mientras observa el fondo verdoso de un lago espejado e imagina las noches de amor de Eloy Sotelo bajo una luna caprichosa, rojiza, sonrosada, vestida con las sedas de la amistad y el amor verdadero.

Francis M. Coleman no volvió a pisar una cancha de baloncesto, falleciendo un 14 de septiembre de 2011 mientras contemplaba el vuelo de una gaviota sobre las sierras ardientes de una playa mediterránea.

Resurreción

2011-09-14T21:55:00.003+02:00

"Si alguna vez has sido hermoso en fragmentos de cristal

Que empapan las estrellas con su luz de ojos de halcón,

Si alguna vez los pasos que retumban en el rocío de la madrugada

Han sido relámpagos con los que saciar la sed

De un cuerpo azul, húmedo, de sortijas de risa

Y bocas de papel y arena,

Si alguna vez tu cumpleaños te ha mortificado

Con una sonrisa de hiena ante su festín putrefacto,

Y has querido huir de las raíces de cemento

Que te atan a la realidad de bordados profilácticos,

Si alguna vez las calles han sido tu refugio

Y en mitad del campo, en lo alto del campanario,

En el frío tributo de dolor del asta de un toro bravo

O en las cornisas de carámbanos de las Torres Gemelas

De finales del siglo fenecido, has amado con el abandono

De las baterías de las lechosas cortinas del mar,

Si alguna vez has odiado el espejo del cielo

Y has llorado oculta en los sifones de los edificios

Buscando la oscuridad eterna entre las ratas,

Las cucarachas y los orangutanes convertidos a la fe verdadera,

Si alguna vez has leído poemas de amor que te espacian la mente

Con las esquirlas oxidadas de los dientes de las comadrejas de los bancos

Santander, Popular, Deustsche, Société Générale, England

(et alter)

Y has introducido poemas de Else Lasker-Schüler en los tarjeteros

De las cajeros automáticos con la intención de protestar

Y gritar y gritar y gritar y gritar y gritar

Hijos de puta en sus caras sonrosadas por el hielo del $,

Si alguna vez te has sentido persona y no has abofeteado el rostro macilento

De las fotografías de las portadas de los diarios más influyentes,

te has meado y el viento se ha reído de ti porque eres un mediocre,

un perdedor, un harapiento, el gusano que te mira desde el dedo pulgar

y te señala con sus flacidez

y te guiña un ojo

y te devora la carne del cerebro, blanca, grasienta,

inútil para cualquier cosa que no sea babear ante una joyería,

o un concesionario de coches,

o una inmobiliaria,

o una tienda de ropa de marca…

Si alguna vez has pensado que yo no te miraba

Mientras tus ojos hundían la lujuria en un mar de relojes de oro,

Cartas náuticas, candelabros de plata, luces de mariposas

Aleteando nubes de aguardiente en el espacio minúsculo

Del ojo de una aguja,

Si alguna vez has pensado que pensar

No erige Presas de las Tres Gargantas, ni humilla pueblos

Arrastradas gentes por el fango,

Ciudadelas de estrellas diurnas, luna hambrienta

De labios carmesíes, cuerdas infinitas que se ocultan

Detrás de los cedros y la nieve del Líbano,

Si alguna vez has adorado el becerro de oro,

Has leído dogmas de fe en libros sagrados

Que triangulan la mirada de la muerte en los rostros satánicos

Del río de versos latinos en el canto opaco de los monjes

Gregorianos,

Si alguna vez has sido hombre

Y no has despreciado el ritual de la sangre,

Derecho natural desde las primeras pinturas rupestres naturalistas,

Y has besado con los labios de la mentira

Las conversaciones de los grupos de menos de cuatro personas,

Balas de gomas, botes de humos, sonrisas profident,

Una yegua de parto, el calor de la placenta,

Arde el pajal y con el la vida de los seres abisales,

Si alguna vez has sido libre y no sabes la razón,

Volverás a leer este poema,

Quizá no la encuentres pero te reirás de ti mismo".

Francisco Saura

Babi Yar

2011-09-14T20:46:00.002+02:00

"No existe monumento en Babi Yar;
sólo la agria ladera. Y tengo miedo.
Hoy me siento un judío en el desierto
que de Egipto escapó. Me crucifican
y mis manos conservan los estigmas.
Me parece ser Dreyfus, condenado,
al que juzgan, escupen, encarcelan;
pero de pie resiste la calumnia
y el grito filisteo. Con la punta
de sus sombrillas en mi rostro vejan
mi indefensión mujeres que se acercan
con vestidos de encaje de Bruselas.

O también soy un niño en Bielostok.
De pronto estalla el pogromo.
La sangre derramada cubre el suelo.
Los que huelen a vodka y a cebolla
salen de la taberna y gritan todos:

"Mata judíos: salvarás a Rusia".
Un tendero se ensaña con mi madre.
Otro hombre me patea. En vano rezo
plegarias que se pierden en la nada.

Me siento dentro
de la piel de Anna Frank que es transparente
como un ramo de abril.
No hacen falta palabras. Siento amor
y sólo necesito que uno a otra
nos miremos de frente.
Separados del cielo y el follaje.

Solamente podemos abrazarnos
en este cuarto a oscuras.
Quiero besarte una vez más, acércate.
Ya vienen. Nada temas: el rumor
es de la primavera que se anuncia
y del témpano roto en el deshielo.

Y en torno a Babi Yar suena la hierba
que ha crecido salvaje desde entonces.
Los árboles nos juzgan. Todo grita
pero el grito está hecho de silencio.
Al descubrirme observo mi cabello.
También ha encanecido. También grito
por los miles de muertos inocentes
masacrados aquí. En cada anciano
y en cada niño al que mataron muero.

Pueblo ruso, mi pueblo: te conozco.
Tú no odias ni razas ni naciones.
Manos viles trataron de infamarte
al usurpar tu nombre y al llamarse
"Unión del Pueblo Ruso". No perdono.
Que La Internacional llene los aires
cuando el último
antisemita yazga bajo la tierra.
No soy judío. Como si lo fuera,
me odian todos aquéllos.
Por su odio
soy y seré un verdadero ruso".

Yevgueni Yevtushenko

Santuario

2011-09-13T09:35:00.003+02:00

Cuenta la Guía Secreta de Murcia, Cartagena y Mar Menor, de Ismael Galiana y Adolfo Fernández, que cierto día, ante una de las sequías recurrentes que asolan nuestra región, un grupo de ciudadanos se entrevistó con el obispo de la diócesis de Cartagena, para sacar en rogativa- ¿se dice así?- a la Virgen de la Fuensanta. El obispo, acaso imbuido por el Concilio Vaticano II, descorrió el visillo de una ventana del palacio episcopal, observó el brillante sol murciano y dijo, con la parsimonia de dos siglos de historia del cristianismo hegemónico (*):

-Ustedes sáquenla, pero el cielo no da lluvia.

Eran otros tiempos, tal vez los tiempos sean los mismos. La devoción popular es contradictoria: ora se deja llevar por la razón- una razón no científica, por supuesto- ora por la pasión. Parece que domeñar la naturaleza es misión imposible porque ésta se vuelve irresponsable- para algunos- cuando se intenta moldearla o demuestra su fragilidad- para otros- cuando se la condiciona en exceso.

Ahora, mientras escucho en esta mañana de nubes de calor, que se disipan poco a poco en un cielo azul y brillante, el tronar de los cohetes que acompañan la subida de la Virgen de la Fuensanta a su santuario serrano, pienso que a nadie se le ha ocurrido sacar a la Virgen en rogativa para que domeñe la furia desatada de los etéreos mercados internacionales. Puede que la fe sea impotente ante el dinero, puede que los muros de los nuevos templos levantados para glorificar la omnipotencia humana sean de cemento, acero y cristal ante la mampostería de piedra de las iglesias y catedrales cristianas, puede que hayamos envejecido y solo seamos papel pajizo y arrugado pisoteado en las calles del futuro. Puede.

Existe una corriente teológica, minoritaria entre el clero, que niega el infierno porque si éste fuera real Dios no existiría. Tal vez sea cierto, tal vez el mundo que habitamos sea una pesadilla modelada por el negativo de nuestras virtudes.

Ahora, mientras los cohetes suenan cada vez más lejanos, las nubes algodonadas se diluyen en las claridades del sol emergente y el helicóptero de la policía nacional sobrevuela los edificios de la ciudad, pienso en ríos que desembocan en los mares, en bosques boreales, en iceberg que derivan hacia aguas más cálidas, en osos blancos y en sangre vertida caprichosamente en los témpanos del alma. A lo lejos, la Virgen sigue su peregrinar acompañada de una marea humana que cree y que ama.

¡Qué equivocada estoy!

(*)- Siglos en el original, la autora quiso escribir milenios.

I Torneig Bàsquet Junior Ciutat de Vila-Real

2011-09-11T11:57:00.001+02:00

" Para todos los relojes, corta el teléfono,
impide que el perro ladre con un hueso jugoso.
Silencia los pianos, y con tambor amortiguado,
trae afuera el cajón, deja que los afligidos vengan.
Deja que los aviones circulen gimiendo por encima,
garabateando en el cielo el mensaje "él esta muerto".
Pon grandes cintas alrededor de los blancos cuellos de los cisnes.
Deja que los policías de trafico usen negros guantes de algodón.
Él era mi norte, mi sur, mi este, y oeste,
mi semana de trabajo y mi descanso de Domingo,
mi mediodía, mi medianoche, mi habla, mi canción.
Pense que amor duraría para siempre. Estaba equivocada.
Las estrellas no son deseadas ahora, apaga todas y cada una.
Envuelve la luna y desmantela el sol.
Vuelca el océano y barre la madera.
Porque ahora nada podría hacer ningún bien. "

W. H Auden

En estos días...

2011-09-08T17:23:00.000+02:00

En estos primeros días de septiembre, en estas primeras noches de frescor amable, en estos movimientos del viento, de las nubes, del sol en lo alto del cielo, del desbroce de los cañaverales del río, de los patos oleando el agua turbia, de las primeras tormentas del verano tardío...

En estos días de música en las calles, de vírgenes ubicuas, de huertos y salchichas enristradas entre sauces, de equipos de fútbol haciendo el ridículo por los campos de España, de tapas de alcantarilla reventadas por las tormentas, de amores dejados en las esquinas arenosas de la poesía, de cruceros atracados en lejanos puertos, de sirenas y de delfines atormentados, de besos en la penumbra, de borracheras en las antesierras del valle, de reínas hermosas y cohetes en la madrugada...

En estas noches de moros y cristianos, de gaviotas perfilando las cesuras del cielo, de adquisición de libros de texto, de nóminas que no llegan a final de mes y de subsidios de desempleo que se acaban a su mitad, de poetas y poemas, de dramas y dramaturgos, de políticos y tragedias griegas...

En estas horas de despedidas esperadas e inesperadas, de decisiones difíciles, de barrios misteriosos y miradas perdidas en los puentes del río, de promesas y madrugadas perladas por el desasosiego, de la escuela pública en pie de guerra y los derechos ciudadanos en venta por derribo, de amor y desamor, de prosa y prosistas...

En estas horas de desasosiego....Handel y Sarabande...

¿Épica?, ¿muerte?, ¿amor o desamor...?

Baloncesto en las plazas de toros

2011-09-04T22:59:00.000+02:00

¡Jo, qué primera parte!

Seguimos con el otoño:

Presencia del otoño

"Debí decir te amo.
Pero estaba el otoño haciendo señas,
Clavándome sus puertas en el alma.

Amada, tú, recíbelo.
Vete por él, transporta tu dulzura
Por su dulzura madre.
Vete por él, por él, otoño duro,
otoño suave en quien reclino mi aire.

Vete por él, amada.
No soy yo él que te ama este minuto.
Es él en mí, su invento.
Un lento asesinato de ternura".

Juan Gelman

El verano tardío y las lluvias

2011-09-02T18:15:00.001+02:00

No me alejaría de la realidad si afirmara que han caído cuatro gotas polvorientas en los tres meses del estío. Hasta hoy. Sería refutable- hasta la totalidad- aseverar que la lluvia se muestra dadivosa con las tierras verdes, que allí donde la hierba crece brillante y plácida el cielo se desgarra en flores de agua. Hemos visto una ciudad de Murcia distinta- y distante-, oscura, con la música celeste del primer otoño sonando entre las ramas de los sauces, de las jacarandas, de los cipreses, de las piscinas comunitarias, de la sierra desdibujada en sus ondulantes líneas de vida. Pero no es la lluvia la que se prenda de los hayedos, de las selvas y de los torrentes de aguas azulencas y piedras verduscas. No, es todo lo contrario. Allí donde no llueve, el paisaje pierde los colores brillantes, se torna pardusco en la canícula, fenece todos los agostos entre polvo, tocata y fuga.

Murcia.

Por eso agradecemos la vuelta de las lluvias, de los vientos húmedos que vienen del mar oliendo a sal, a pecios, a algas y a sueños de civilización: Fenicia, Grecia, Cartago, Roma… Desde la costa, entre torres defensivas y molinos derruidos, cruzando la llanura, las quebradas, los pinares que mantienen su dignidad en la tórrida sequedad de un mediodía estival, el viento nos trae las nubes, la lluvia, la alegría.

Tres meses sin lluvia…hasta hoy inicio de los entrenamientos de los equipos del AD Infante, que entrenan al raso, con el cielo luminoso de principios de septiembre, a la espera del otoño y del invierno, del anochecer a las seis y poco de la tarde.

Primer día sin entrenamientos. Gracias Ayuntamiento de Murcia.

Las blancas noches del Báltico

2011-08-31T20:06:00.001+02:00

Ni la visita de Benedicto XVI a Madrid ha sido suficiente para evitar que la católica Polonia estuviera a punto de mojarle la oreja a España. Tampoco la próxima implantación del modelo de baloncesto universitario norteamericano, que ha iniciado esta temporada el UCAM Murcia en nuestro país. Deporte y valores. La oficina del banco o caja de ahorros será sustituido por el confesionario, el símbolo del dólar ($) por la imagen de la Virgen de Czestochova, el egoísmo por el ejemplo del Padre Maximiliano Kolbe, ese franciscano que estudiamos en el colegio como ejemplo de la bondad humana (y católica) en pleno apogeo del Concilio Vaticano II, y el Discóbolo de Mirón por las escenas monásticas y los bodegones de Zurbarán...

La católica Polonia y junto a ella la católica Lituania, país anfitrión del Campeonato de Europa de Baloncesto. Y si Polonia sufrió bajo la dominación rusa y soviética- baste releer fragmentos de La Vida Heroica de María Curie contada por Eva Curie, por mencionar una época sin excesiva carga emotiva para las personas que vivimos el último tercio del Siglo XX-, no es menos real el padecimiento del pueblo lituano a manos rusas, menos conocido, durante centurias. Y el del pueblo judío que vivía en Lituania y que fue aniquilado por los nazis y colaboradores locales durante la II Guerra Mundial ( entre 195000 asesinados de los aproximadamente 208000 judíos que vivían en la república báltica). EN 2011 se cumplen 70 años de este genocidio poco conocido y recordado, oculto en los rincones de la historia que los barrenderos universales- esos que escriben en los periódicos, hablan en las televisiones y sermonean en las emisoras de radio- no suelen acicalar con su verbo fácil e (in)justo.

Valga esta entrada para recordar el LXX Aniversario del nunca conocido Holocausto en Lituania.

En cuanto al resultado: decepción, dudas, temor… como hace dos años.

España 83 Polonia 78.

Juan Oliva por tierras eslovenas

2011-08-29T13:51:00.000+02:00

Juan Oliva contempla las estrellas más cerca que nosotros. Acaso algún día toque la Osa Mayor con las huellas de los dedos o se convierta en una estrella luminosa en lo alto del firmamento murciano. Ahora se le ve pasear por los misteriosos barrios del otro lado del río, sentado en un banco o cruzando un paso de peatones. En otoño volveremos a verlo con su mochila de vuelta del Instituto, como el tronco de un olmo en medio de la campiña del Piamonte, sobresaliendo sobre las sombras del sotobosque y de los altos árboles de la ribera del río.

Juan Oliva ha jugado estos días en Eslovenia, país que jamás ha visitado la autora de esta entrada y que, no me cabe duda, estará en los “debe” de la vida cuando la aurora cierre definitivamente mis ojos con sus dedos rosados. Estar cerca de Los Alpes, oler el viento de Los Alpes, jugar entre montañas verdes, agua y tormentas al atardecer…

Juan Oliva ha triunfado en Eslovenia: Ha jugado, ha anotado y se ha divertido. No sabemos si ha viajado, con el resto del equipo, por el país, de poco más de 20.000 kilómetros cuadrados, y si se ha asomado a la costa del Adriático. Se lo preguntaremos a los padres si los vemos este septiembre. Resulta extraño que cuando visitaron presumiblemente Liubliana el final del trayecto concluyera en los centros comerciales a las afueras de la ciudad. Cosas de la nueva cultura universal.

No importa. Las alas adolescentes de Juan Oliva y sus compañeros de selección han ascendido a las nubes blancas del mediodía y sus miradas han quedado prendadas de las aguas cristalinas del Lago Bled, de su isla, de su iglesia, de las montañas cercanas, de la nieve que cubre el invierno esloveno. Y en otoño lo veremos de nuevo caminar por las calles de los misteriosos barrios del otro lado del río, un olmo en medio de los sauces, creciendo como jugador en el CB Murcia y como persona entre amigos y amigas, entre compañeros y compañeras.

De sueños

2011-08-26T23:11:00.003+02:00

Partido mediocre- Felipe Coello dixit-.

Y no le falta razón: a medio partido estaba pasando las hojas de una antología de Francisco Brines, la televisión encendida, el volumen al mínimo. No me debe gustar el baloncesto en exceso, al menos no a la altura de una internauta, que mantiene un blog en la nube que habla de casi todo menos de este deporte.

“Fue aquella tarde un tizón,

Y después fue violeta

Todo el aire. Blancas luces

En el cielo destellaron.

Y yo oscuro.

Larga noche

Y al llegar la madrugada

Del cuerpo nació la sombra”

Francisco Brines

De “La última Costa”.

Alabanza de los comentaristas de La Sexta a Susana Gómez, árbitra (perdón) murciana (en este punto no pido perdón). La crisis económica está golpeando inmisericordemente el deporte de base y los estereotipos de género actúan sobre las familias que, en muchos casos, priorizan las actividades de sus hijos e hijas en función del sexo. He dicho “en muchos casos”. Incluso se llega a afirmar que las cuotas que se pagan para poder jugar al baloncesto federado de base, y que suelen ser inferiores paras las niñas y adolescentes en equipos como el AD Infante –también cobran menos las entrenadoras- crean discriminación. Habrá que modificar la Constitución Española, otra vez más, para prohibir expresamente la discriminación positiva y las políticas de igualdad de género.

Muerte inesperada y dolor inconmensurable. Alfonso Reyes, padre de Felipe Reyes, falleció de un ataque al corazón. Mes de agosto que a muchos y muchas nos trae malos recuerdos. Los comentaristas de La Sexta dedicaron un emotivo recuerdo al fallecido: alguno lo conocía y resaltó el hecho- no sabemos si estadísticamente sentado- de que los padres suelen acompañar a sus hijos deportistas más que las madres. Será por otro hecho tampoco constatado: las mujeres podemos hacer muchas cosas al mismo tiempo, los hombres solo una, en este caso acompañar a los hijos. El eterno retorno a los estereotipos de género.

Ayer el Palacio de Deportes estaba prácticamente lleno. “He tenido un sueño”, que esta temporada las gradas del Palacio reventarán con la asistencia de seguidores, que jugaremos la Copa del Rey y que el baloncesto será el primer deporte de nuestra ciudad. Pero claro, yo no soy Martin Luther King y mis sueños no se suelen cumplir- los suyos tampoco-

Des(variaciones)

2011-08-24T01:17:00.005+02:00

Si bien es cierto que la libertad no nos hace libres per se, no se puede negar, so pena de arrastrar las cadenas de una inmoralidad indecente, que es un buen escenario, el único posible, para aspirar a alcanzar las luces del bienestar y el conocimiento. Pero cuando la libertad se arrastra por el lodo de la política, como está ocurriendo estos últimos años, y va de boca en boca confundiendo ilustración y comercio, liberalismo y mercado liberado de las fauces de la solidaridad, solo podemos temer que los eslabones de la cadenas se fortalezcan con metales más resistentes, que las cañoneras abran los neopuertos del siglo XXI y que las hambrunas, esa ignominia que nos hace recordar que la evolución del ser humano está en las primeras etapas de su andadura, sean bendiciones para las tribus del cuerno de África y del mundo en general.

Sonroja que una clase política que apenas ha desarrollado derechos fundamentales de todos los ciudadanos y ciudadanas, pretenda modificar la Constitución Española para incluir un límite al déficit público.

Sonroja y avergüenza.

Podrían también incluir la prohibición de construir durante doscientos años en espacios naturales arrasados por las llamas, pero si bien es cierto que un parado se puede quedar sin cuatrocientos euros de subsidio mensual porque el límite del gasto público tiene un máximo constitucional, no se puede poner fronteras al ladrillo y a sus mentores, sean éstas naturales o artificiales.

Desde este foro me uno a la propuesta de solicitar un referéndum vinculante sobre el establecimiento de un límite al déficit público.

http://actuable.es/peticiones/pide-referendum-ratificar-reforma-la-constitucion

Variaciones

2011-08-20T04:23:00.000+02:00

Bien pensado, aquello no era una provocación.

Ella giraba como en una noria viendo pasar a una velocidad de ensueño las tiendas del centro comercial. Era rubia, me recordaba a la adolescente de Super 8; los cuatro dedos de la mano derecha con esparadrapo; caminaba con una pierna vendada, sin zapato, sobre los rubíes de la tarde, abalorios, pensamientos dorados por el sol cenital, los cabellos como mieles de una colmena de los cielos transparentes y hermosos del sur.

La noche era ventosa, la luna estaba baja y se mostraba sobre las lineas oscuras de la sierra como una naranja a medio nacer. Arriba, en lo alto del Pico del Águila, la mirada callada de la soledad, de aquellos que se creen dioses para decidir sobre la naturaleza y sus posesiones mas preciadas. Acariciaba un mechero, una ráfaga de fuego, el viento salado, húmedo, que venía del mar y doblaba las copas de los árboles y los matorrales de las laderas. Acariciaba el pasado, la ascensión a la cima, el calor de abril, el descenso y el baño vivificador en las calas de arena rojiza. Había subido la ladera con el mar a la espalda, con la espuma de las olas encrespadas llamándolo por su nombre y con el espliego y el esparto asiéndose a sus talones, a sus pies agrietados.

Los dedos de la mano rotos, la mirada azul de una niña triste que contemplaba un gigantesco hangar de dos niveles de mentiras y de falsas promesas- en el futuro, en la vida, en las necesidades primarias y en las creadas por la sociedad-, caminando con una pierna vendada, con olor a café, a pizza, a jamón, a ceniza, a muerte...somos dioses de nuestras desdichas y meros espectadores de nuestras alegrías.

Una mañana las medusas lo rodearon, por arriba y por abajo, y las algas y el fondo arenoso lo llamaron con los cantos de las sirenas. Abrió los ojos mientras se hundía y vio el sol en lo alto del cielo, y una nube que lo partía en dos, y las medusas cerrando el círculo. El agua salada invadía sus pulmones cuando un caballito de mar trazó una cabriola delante de sus ojos, sonrió y decidió que era buen momento para morir.

Sentirse dios, sentirse caballito de mar o la más desgraciada de las adolescentes que se escapa una tarde del chalet de acogida, y se refugia en un centro comercial para admirar las plantas de interior que crecen junto a las tiendas.

Sentirse dios para encender una cerilla y prender el infierno en un paisaje mediterráneo que mece su belleza con el vuelo de las gaviotas.

Sentirse persona.

Sentirse pájaro.

Sentirse Papa en las calles de Madrid o Angelina Jolie en la estación de ferrocarril de Glasgow.

Sentirse despreciado o amado.

Sentirse aporreado o protegido.

Sentir pena por uno mismo.

Sentir pena por los demás.

Al amanecer, observando las columnas de humo que ceñían su fuego en las laderas de la sierra, con el mechero en el bolsillo y la sonrisa en el iris de los ojos, decidió que había hecho un buen trabajo. Eso sí, con la ayuda desinteresado del viento. Miró en derredor y se creyó el dios de la naturaleza, el rayo que astilla el árbol, el sol que ahonda la desdicha, las nubes que ocultan la sonrisa de la luna.

Hace dos siglos que los dioses volvieron a los templos pero de cuando en cuando se escapan y deciden el futuro de los humanos, también de la naturaleza.

Hace dos siglos de Rousseau.

Hace dos siglos del pacto entre iguales.

¿Alguien se acuerda para qué sirve?.

¿La adolescente de los dedos con esparadrapo y la pierna vendada lo sobrá alguna vez?.

¿Y el pirómano?.

Los poderes manchegos profundos...

2011-08-12T12:12:00.008+02:00

El mar es una ciudadela sitiada por todos sus francos: murallas de espuma y palmeras, molinos derruidos en mitad del llano, sierras desnudas vacías por dentro, sol, química y, ¿por qué no?, física. Las ramblas desovan muerte en las orillas del mar, parajes oscuros, medusas, arena y cañaverales ardiendo a la luz del mediodía. Mientras tanto, los días transcurren plácidos en los cielos mediterráneos, esperando el viento de levante, la brisa que acaricia los rostros como el terciopelo y el aroma de las amapolas. El mar es dueño de nuestros paseos, de los pálpitos que nos agitan al contemplar las gaviotas en el horizonte, al atardecer, surcando un mar húmedo de aire, con el color del crepúsculo sonrosando sus blancas alas. La mar de los marineros y de los amantes prendados de la luna y de las estrellas.

Más allá, hacia el interior de nuestra consciencia, física y química de nuestros recuerdos y de nuestros anhelos, los llanos espesos de encinas, los ríos quebrando la horizontalidad de un paisaje hermoso, con sus hoces y sus bosques de ribera, los molinos quijotescos, las plazas mayores, las lagunas y los espejismos de viñas que se sonrojan en otoño como una herida de desamor que anuda su rencor en los lazos del cielo de estrellas brillantes, lágrimas de agosto que contemplamos desde las hojas del laurel.

Los poderes manchegos profundos se llama el equipo de nuestros hijos que participa en el 3X3 de Santiago de la Ribera, junto al mar añorado por Eloy Sotelo en el frío invierno de Leningrado, hoy San Petersburgo. ¡Ojala pudiéramos tocar con los dedos los versos en llamas de un poeta que murió creyendo en el amor a una tierra que deshojaba la belleza en las llanuras doradas de Santa María de Campo de Rus!, ¡ojala nos dejaran seguir el rastro herido de unos versos que granaban en la boca de su amada, en el puerto de Alicante, la llovizna y la muerte ondeando en el paisaje recortado por las laderas!. Pero nosotros somos menos poéticos, no bebemos en las fuentes del mar y de las nubes. Buscamos en lontananza el cuchillo que exacerba el aroma del queso y que abre el racimo de uva con el filo de las centurias romanas- trigo, vid y olivo-; disfrutamos del baloncesto y de la brisa del mar, de la sal y del brillo del sol que bruñe con sus dedos de luz las crestas de las olas.

Los poderes manchegos profundos es nuestra apuesta porque es la poesía de Eloy Sotelo, el otoño crepuscular de la selva de Iratí, la mirada serena de Ainhoa Izar, la mesa y el palmeral, el aroma del queso y el sabor del vino, David Lucas, Álvaro Gómez, Darío Sarrías y David Saura él, tu y yo, ellos, vosotros y nosotros que nos divertiremos a la orilla del Mar Menor, en Santiago de la Ribera.

Comienzan los 3X3...

2011-08-08T11:46:00.000+02:00

Ayer hubo 3X3 en El Pilar de la Horadada: calor tórrido, el pabellón parecía una sauna y, en dirección al mar, con las hojas de los árboles quietas y silenciosas, se leía en una nave industrial “Cubi Horadada”. Se podría haber celebrado allí el torneo, rodeados de cubitos de hielo y no en aquel horno y con aquella propaganda megafónica que anunciaba insistentemente el éxito del 3X3 con una aumento del 33% de los equipos participantes. Mala organización, un trofeo horroroso y algún que otro jugador murmurando que no le volverían a ver por aquellos lares y en aquellas fechas.

El Mar Menor y las medusas, el Mar Menor y las babosas, el Mar Menor y la metástasis previa a la muerte. Ni Eloy Sotelo, ni Ainhoa Izar, ni Juan Goytisolo, ni la poesía ni la prosa. La albufera se muere, y con ella recuerdos, vivencias y sueños a la luz de la luna. Habría que hacer escarnio público de mucha gente que ha realizado ímprobos esfuerzos para acabar con una joya que ya solo permanece en la memoria: alcaldes ribereños, gobiernos regionales, ministerios de medio ambiente…pero, ¿para qué?. Importa un comino la naturaleza, el equilibrio ecológico, las aguas transparentes, la vida a medio camino del fondo de arena, el pasado y el futuro.

El fin de semana próximo se juega el 3X3 de Santiago de la Ribera: prestigio, gran participación, excelente organización, palmeras y brillos en las olas.

Esperando…

Dinero

2011-08-05T10:14:00.002+02:00

¿Volamos con llamas en las alas o es que ya no somos sino pesadillas terrenales en un desierto de piedras y polvo?, ¿qué fue de la vida, de los molinos derruidos en mitad de una tierra rojiza de cañaverales, palmeras, pinos y calmas olas teñidas de medusas y olvido?, ¿qué fue de esa burguesía que derribó murallas y achicó mares con mercancías, acumulación de capital y, para que negarlo, explotación de la mano de obra?, ¿por qué la añoramos ahora, surcada la primera mitad del Siglo XX con destrucción y muerte, construida la segunda con los materiales de la responsabilidad social y de la solidaridad?, ¿quiénes son esa gente que juega con nuestras vidas y con nuestros destinos a los que se llama especuladores?, ¿por qué solo el dinero es respetado y no así las vidas de millones de personas, sus escasas propiedades, la lámpara de la noche que iluminaba su futuro con los destellos de una seguridad construida por todos?.

¡Quién sabe…!

Especulación

2011-08-03T12:34:00.000+02:00

"Me he acercado al Banco de Santander para pedir un préstamo: quiero ser especulador y necesito financiación. Dicen que es el oficio más rentable del momento".

De mis lecturas

Un soplo de aire sacro

2011-08-02T11:54:00.000+02:00

Parece que el Cb Murcia está armando este año un equipo respetable, pieza a pieza, crucifijo a crucifijo. Desde el Escorial murciano llega un soplo de aire sacro, tal vez con El Mesías de Händel filtrándose a través de la cúpula y haciendo soñar al valle con noches de flores y olores barrocos. Y llega con un viento cálido, a veces tórrido, que agita los estandartes de una ciudad diseñada para el consumo- tranvías de ensueño verde, el paisaje, la huerta, el cielo azul, las colinas rojizas del crepúsculo…- y para la contemplación de una eternidad que nos es vedada- carne y muerte-.

Parece que el Cb Murcia se llamará UCAM Murcia en la Liga Endesa 2011-2012 y otearemos las raíces siempre ocultas de los milagros anhelados- de media tabla para arriba, ¿por qué no la Copa del Rey y los cruces?- si el Cristo de Monteagudo y su sombra tardía nos protege con un manto de dorados suspiros teresianos- Bernini, el cincel y el éxtasis de la santa de Ávila- y el amor divino torna en amor terrenal por los colores, por la sangre que brota por los poros negros y rojos de nuestro Cb Murcia.

El amor platónico debe burlar sus esquemas inmateriales y transformarse en una inmensa ola caliente que abrase nuestros corazones y llene cada domingo del otoño futuro las gradas del Palacio de Deportes. Quedan pocas oportunidades para hacer del Cb Murcia un equipo importante en una ciudad que siempre ha sido pequeña para soñar en grande, y cuando lo ha hecho, o ha pensado que lo ha hecho, solo ha sido para agrandar bolsillos ajenos y dejar facturas en cada limonero arrancado y quemado en la hoguera de las vanidades.

El Mesías de Händel vuelve a sonar en las hechuras maltratadas del valle. Que no sea para volver a vivir las pesadillas del pasado

Un tiempo dorado

2011-08-01T09:52:00.000+02:00

Vivimos en un tiempo dorado. Todo se desmorona bajo la luz clara y brillante del mediodía mediterráneo. Las ruinas resplandecen en las noches de estío como hogueras de sentimientos y almas desesperadas. Como se desmoronó Santa Eularia ante los ojos literarios y musicales de Elliot Paul allá por el 36 del siglo finado, como se desmorona, difícil de explicar, las aguas serenas del Mar Menor, contaminación, babosas de ladrillo y noches geométricas de haces de luz, lunas tristes y palmeras recogidas sobre su muerte cercana.

Todavía pudo Juan Goytisolo caminar por las arenas horizontales de La Manga, allá por 1960, contemplar la naturaleza en su esplendor acosado, comer caldero, beber vino, recordar su visita a los campos de Nijar, mirar en todas direcciones y contemplar el azul del cielo, un mar rizado, otro más profundo y agitado por las espumas milenarias, y arena, arena, arena caliente y vivificadora.

Elliot Paul vivió la muerte de un pueblo español, marinero, isleño, ibicenco, y lo vivió en pocos días, como la llegada de una ola gigante que se lleva en su reflujo las redes de la tradición, de los días de sosiego, de los atardeceres rojizos sobre un mar de brillos turquesas, de los campanarios y de los barcas de pesca.

Nosotros, pobladores de una tierra también dorada y resplandeciente, vemos el fin en la lejanía, no muy lejos de nuestros últimos años de vida, la definitiva extinción de las referencias de la juventud (una palmera, los relatos de las abuelas, un barco de pesca, las anguilas sobre la cubierta deslizante, los caballitos de mar, los cangrejos en las rocas, las playas sin arena…) y contemplamos el monumento a la civilización en los altas paredes que se alzan verticales sobre las arenas de La Manga, y las oscuras babosas adheridas a granos de sal, a las algas, al cemento y al ladrillo, a la luna que brota oscura y ofendida sobre un mar que muere por heridas incompatibles con la civilización humana.

Babosas y ladrillos, y, en medio del mar, un caballito de mar que se esconde de los roedores de la vida moderna, nosotros y nosotras.

Paradojas

2011-07-30T22:55:00.000+02:00

¿Qué se encuentra detrás del silencio?

La voz de los que hablan.

Ilia Repin: Los sirgadores del Volga

Paraísos de incertidumbre

2011-07-14T22:54:00.001+02:00

Cuando regresamos a la tierra descubrimos que existen paraísos de certidumbre en los que no merece la pena vivir, tampoco morir eternamente. Aguas turbias, torrentes de cieno en la mirada, una nube extraña, como un rabo de camaleón, ascendiendo por las paredes rectilíneas de un futuro reconstruido con las experiencias, felices o no, del pasado. Nos asimos con las colas místicas de los monos a las ramas gruesas y sempiternas de las creencias deshumanizadas por la escolástica: fe, esperanza, amor, transcendencia. Y pensamos que los siglos han transcurrido sin cambios evidentes, siempre los mismos dueños de nuestros corazones, que abren en canal para mostrar al mundo que no solo somos carne, también sacrificio, lucha, espíritu y oropeles en derredor.

Los paraísos de certidumbre nos hacen infelices, a pesar del sabor húmedo de las nubes, y huimos como el diablo huye de los campos de limones, de las torres y de las cúpulas en medio de la huerta. Más allá de los membrillos maduros de septiembre, de San Miguel en los primeros días del otoño, de San Francisco de Asís y el 4 de octubre, de las águilas en las altas cumbres, de los gorriones un tanto estúpidos en los aleros de los claustros monacales, nos queda la convicción de que hay hilos invisibles que mueven nuestros brazos, nuestras piernas, nuestro cuerpo todo y que las ideas que se hacen palabras son dictadas en los campanarios y vía crucis de las guerras de religión de una Europa de ríos de sangre y hogueras en las acrópolis, ágoras y lugares de peregrinación laicos.

Nos elevamos como columnas de humo por encima de los trescientos y pocos metros del Puerto de la Cadena aguardando mensajes en el viento, aullidos de mar embravecido en las hojas de los árboles, espectros de esperanza en los cortafuegos de la sierra, y solo escuchamos el lamento del silencio, la pluma deshecha, el agua blanca de un mar blanco en mitad del incendio de la biblioteca de Alejandría. ¿Cuándo volverán los bárbaros, Kavafis, a escandalizarnos con sus palabras que descienden de los paraísos de incertidumbre?.

Nunca, mañana, el teatro romano, los pecios en el fondo del puerto, la laicidad, tu, él, vosotros, ellos, la libertad buscada y siempre perdida.

La Ética y los errores...

2011-07-10T23:33:00.000+02:00

La niebla es así, espesa. Oculta nuestros cuerpos, nuestras miradas, los brazos que se extienden en la blancura del alba buscando, buscando…

La Ética y los errores, palacios de agua, torres almenadas en cascadas de besos que se apagan en las profundas simas del alma. Las nubes beben de la simiente del engaño y, entonces, hablamos de política, de los bajos fondos de las ciudades modernas, con altos rascacielos, puentes de diseño y lunas de hojarasca arrastradas por los vientos de la mentira.

La niebla que oculta los cuerpos, y las palabras desgranadas por el arpa de la orquesta, y los silencios que lo dicen todo y son portadas en blanco en el The New York Times, en Le Monde, en The Guardian. Ahí reside la verdad, en el papel garabateado por los niños y niñas que recolectan, al atardecer, las lecturas matinales de los primeros cafés de la mañana, antes de que salga el sol y los buñuelos brillen en la oscura vitrina de la realidad impuesta.

Luego, la noche, y las brisas frescas de la madrugada, y la policía patrullando, y la recolección de los contenedores de vidrio, y la noche rota como un cristal, como miles de cristales que nos recuerdan aquellos decenios de terror del medio siglo pasado. Vivimos en el paraíso pero no se nos permite rasgar la tela de nube, ni mirar a través de la rasgadura porque la amargura brotaría de la tierra con la fuerza de un géiser de las tierras libres de Islandia.

Aquella gente que llegó a América antes que Colón.

La niebla que oculta con su espesura la desnudez de nuestras convicciones, que disimula sus vergüenzas, que nos hace creernos libres con un insoportable cargamento de cadenas sobre nuestras ideas

La ética y los errores, y julio que transcurre con los cielos blanquecinos, con las hojas de los árboles somnolientas y con los rizos del mar llegando a nuestros oídos y vistiéndonos con las voces de la razón.

Era un pueblo extraño...

2011-07-03T16:59:00.000+02:00

Era un pueblo extraño y hermoso a la par. Extraño por su paisanaje- dos niños, tres adolescentes, una mujer y dos hombres, cinco viudas, cuarenta y dos ancianas y mil doscientos veinte habitantes del cementerio municipal, y hermoso porque las almas del camposanto salían todas las noches en fila india en procesión y, ya en el campo, iluminaban con los colores del arco iris las llanuras y remontes del país, acariciaban con sus dedos púrpuras las ramas de los olivos y de los almendros, y las estrellas se apagaban y, cuando la luz ocupaba con su cálido velo de amor todos los meandros del río blanco, el llanto envidioso del cielo se transformaba en una ventisca de nieve que desnudaba de hojas los álamos de las calles del lugar.

Era un pueblo misterioso y hermoso a la par.

Las almas del cementerio retornaban, con las campanadas de la media luna, a sus antiguas moradas, abandonadas en las guerras o en las grandes migraciones de mediados de siglo, observaban con sus ojos de los mares turquesas los aperos de labranza, las mesas y las sillas semiocultas por los restos de la techumbre caída, y no muy lejos de allí, en un cuarto oscuro escuchaban los susurros del pasado, un “te quiero”, un beso, el sonido de la vida material…Tristeza.

Tristeza y alegría cuando caminaban silenciosos por las calles del pueblo y se asomaban a las pocas casas habitadas, buscando entre las transparencias de los visillos un plato de sopa hirviendo, una hogaza de pan y las sonrisas de los niños y adolescentes que aún mostraban en sus rostros juveniles la aureola sonrosada de la esperanza. A fuera, la noche era una esfera de estrellas llorosas y la nieve diluía las luces brillantes y acogedoras de las miles de almas desperdigadas por los campos abandonados, que buscaban entre la tierra dura, los restos carcomidos de los arados, las medallas perdidas en la siembra, las balas incrustadas en los troncos de los álamos y de los almendros, las palabras de amor o de odio que alguna vez, hace ya de eso décadas, quedaron prendidas en los racimos de uva, en las cáscaras de las almendras o en los huesos ennegrecidos de las aceitunas.

Huesos de aceituna en los cruces de los caminos, la media luna pálida como el rostro de los náufragos de los lagos helados, mirando la procesión de las almas por las laderas de matorral, iluminando con sus reflejos iridiscentes todos los lugares del valle en los que alguna vez se amó la vida, lejos, en el otro extremo del mundo, de la avidez destructora, malsana, estéril, de los amos del mundo, de los señores que ordenaban excavar trincheras, fabricar bombas de racimo o llamar al hierro metal precioso y adorarlo como se adoran a los falsos profetas.

Falsos profetas, profetas de ojos negros que reflejaban el dolor de los árboles talados, de las tortugas abrasadas por ardientes lenguas de fuego, de los restos abandonados por la pleamar en las simientes de la vida, de las colinas y del granito desgajado de las raíces de los árboles, desmoronadas las montañas, las nubes calladas, arriba, esbozadas en las transparencias serenas de los lagos.

Falsos profetas que trajeron la muerte y con ella, el olvido.

Falsos profetas que dicen amarnos mientras contemplan las procesiones de los desheredados, las ramas del árbol de la historia se desvanecen sin savia, con sombreros de bombín en sus puntas, las calles de Londres mojadas, el Támesis fluyendo lentamente arrastrando los restos del pasado, las minas de carbón, Manchester, el humo, la literatura victoriana, tú a mi lado, callada sombra de mis deseos.

Callada sombra de mis deseos…

¿Y el baloncesto…?. ¿Este blog no es de baloncesto?.

Pues sí.

Hemos vivido muchos siglos en la oscuridad...

2011-07-01T22:30:00.001+02:00

Hemos vivido muchos siglos en la oscuridad y cuando hemos tocado el poder con las algas adheridas a los dedos, húmedas, saladas, escurridizas, traicioneras, hemos seguido viviendo en las tinieblas, como si no fuéramos amos siquiera de nuestros sueños, tampoco de nuestras vidas y escasas pertenencias. El poder y su viscosidad, el poder y la traición, el poder y la frustración…

Hemos vividos muchos siglos con las manos yermas, sin vida, señalando el cielo, las nubes que lo cruzan arrastradas por el viento, el sol azul –o verde, o rojo, o violeta-, las gaviotas y los cóndores de las cordilleras blancas, y solo las algas y su olor a salitre, a mar, a olas y a espuma blanca nos han acompañado en la travesía de los desheredados – los esclavos, los herejes, los cavadores, los guillotinados, las brujas y los encantadores de serpientes- nos ha hecho sentirnos libres en una cuadrícula del corazón colectivo de todas las generaciones y de todas las razas.

Hemos vivido muchos siglos rozando el poder con el aroma del mar, con la visión extraña de las velas latinas en el horizonte azul y de los molinos en las llanuras de algarrobos, almendros, higueras y sueños tardíos de grandeza. Nos hemos creído grandes siendo polizones en un barco de espejismos de grandeza, y todos, pasajeros y polizones, nutrimos ahora el fondo de los mares, alimento de cangrejos y de peces de ojos luminiscentes.

Hemos querido tocar la Nube con los dedos sin huellas dactilares, seres sin pasado, sin filiación, sin palabra, para arrojar el silencio de los siglos a las fosas del olvido, y no nos hemos percatado de que la Nube es infinita y que los bucles de la mentira nos arrastran a las costas vacías, allí donde la noche es noche y el verbo solo existe enterrado en la arena, entre los restos del naufragio colectivo.

Invocar ahora a Eloy Sotelo, a su verso fácil y su indumentaria de mendigo londinense de mediados del decinueve, a sus manos ateridas por el hielo, a su cuerpo hermoso fosilizado en las entrañas de un lago blanco y duro, de poco nos sirve; invocar a sus amigos, a sus seguidores, a su amada rodeada en el puerto de Alicante, a mi madre, a la revuelta permanente, al “no pasarán” de las calles atenienses, al sol, a la luna, a los mújoles nadando en aguas transparentes, a los caballitos de mar, al amor de nuestra vida, a ti, a mí, a todo lo que merece ser amado y a todo lo que merece ser olvidado, nos hace suspirar y pensar que la vida transcurre por espacios, muy estrechos, casi imperceptibles, de serenidad y de creencias en el más allá.

Invocar a Ainhoa Izar, ¿os acordáis de ella?, a esa estrella que ilumina con su mirada dulce y húmeda a la vez las hayas de Irati, a esa mujer que no quiso viajar a Sara y prefirió buscar los sonetos de Eloy Sotelo en las aguas tranquilas del Mar Menor, en la espuma y en la boca hambrienta de la luna naciente, nos hace besar el viento enredado en sus cabellos, el aroma a humus y a libertad.

Estamos en verano y la mente es caprichosa.

Vuelve Eloy Sotelo y la blanca muerte de Leningrado, vuelve Ainhoa Izar y las estrellas que la protegen, que nos protegen, de los gélidos vientos que soplan por esta mortecina Nube de nuestros recuerdos.

Lorca

2011-06-23T18:06:00.000+02:00

Hoy he paseado por las calles de Lorca. Cosas del trabajo. Ya a la salida de la autovía, en dirección a Águilas, se observaban los efectos del terremoto. Las grietas en algunas casas de dos pisos y en el edificio de una central hidroeléctrica. El sol caía a plomo sobre las azoteas de la ciudad, el lo alto una torre del castillo había sido apuntalada y el verde de las redes apenas dejaba vislumbrar el ondear de una bandera nacional. Pasada una rambla poco profunda sombreada por los eucaliptos hemos entrado en el barrio de La Viña: soledad, edificios apuntalados, puertas de accesos con cadenas, cruces negras, verdes, la manzana de una calle demolida y aplanada, los edificios de la otra manzana, a la espera de la grúa, bajos comerciales reventados, un barrio muerto.

Lorca ha sufrido y le quedan años de sufrimiento. No todo es oro bajo el manto de la solidaridad, las cámaras de televisión, los políticos paseándose por sus calles y la simpatía de los equipos de fútbol. La realidad marca sus pautas sin piedad: crisis económica, mercado, paro, parálisis de las administraciones públicas, un barrio obrero arrasado… el olvido extiende más pronto que tarde su manto oscuro, las imágenes se difuminan en el éter, las palabras se derriten en las aceras calcinadas del estío o se las lleva las tormentas de los primeros días del otoño.

Veremos.

Volvemos al baloncesto: La decadencia de la clase laboriosa

2011-06-21T23:00:00.000+02:00

La clase laboriosa es aquella gente que nunca tuvo, ni tiene, ni tendrá, un lugar privilegiado en cualquier ladera de la Toscana, con un pueblo de piedra en lo alto, cipreses, viñedos, un cielo ensangrentado y una paz interior formando ramilletes de fuegos artificiales.

La clase laboriosa nunca bordará titulares en la Nube, aparecerá por cualquier esquina del escenario y desaparecerá, cuatro o cinco años después, sin hacer ruido, en silencio, sabiendo que no está ungido por los dioses pero tampoco maldecido por los diablos. Cruzará por última vez el río, observará los cañaverales, el agua enturbiada, las ánades ocultándose debajo de cualquier puente de diseño, el cielo brillante de primeros de julio y el rastro tórrido de la última ráfaga de viento.

La clase laboriosa ha existido a lo largo de los siglos, pero nunca ha aparecido en los libros de historia, al menos hasta la École des Annales, y cuando la fotografía ha centrado su objetivo en ella ha sido para realzar la estatura intelectual y moral del gen egoísta ( The Selfish Gene) de Dawkins, que levita entre las fotos colectivas de cualquier orla universitaria o de cualquier grupo deportivo.

La clase laboriosa ha sido siempre considerada clase subalterna, aunque durante algunos siglos ha manifestado un orgullo de pertenencia impropio para su condición. En algún caso, ha exclamado ¡hasta aquí hemos llegado! y ha provocado una especie de cierre laboral. Pero es sabido que el principal hándicap de la especie laboriosa es su número lo que lleva al The Selfish Gene que algunos llevan dentro a menospreciarla con leyendas babilónicas.

La clase laboriosa es paradójicamente una clase en extinción siendo la más numerosa, lo que no deja de ser un contrasentido. Ha debido leer a Darwin y, más específicamente, a los darwinistas sociales y cuando la vemos en las canchas de baloncesto, aquí también hay clase laboriosa, pensamos en cadáveres futuros más que en diversiones presentes.

La clase laboriosa vive al día, lo que la hace presa fácil del engaño y del autoengaño (pensemos en las hipotecas, el crecimiento económico continuo y los racimos de billetes de euro colgados de los parrales), pero mantiene una amistad inquebrantable a lo largo del tiempo. Tal vez, esto último sea importante.

La ingenuidad y yo...

2011-06-19T21:38:00.000+02:00

Creo que la tierra es segura para tres o cuatro- o quince o veinte- personas que la habitan con mucho terreno a su alrededor- islas, mansiones en ríos de aguas cristalinas, montañas vírgenes con abetos inexpugnables para los osos, islas afrodisíacas…- y poca gente- popolo minuto- a vista de ave o pajarillo. Son el gobierno económico de nuestras vidas- pasadas, presentes y futuras-, antítesis del Ágora griega, del lugar de encuentro y de comunión o disenso de ideas y propuestas consensuadas o votadas.

Creo que el Ágora griega está renaciendo en las plazas, jardines y calles de nuestro país y la Nube es el barco de Ulises que viaja por los misterios de la vida humana propagando los discursos de las multitudes reunidas bajo el Sol de la libertad. Y mientras nosotras esperamos, cosiendo y descosiendo los remiendos del mundo que alguna vez- en la época del euro sin ir más lejos- nos vendieron como paraíso terrenal definitivo-.

Creo que habrá gente muy en desacuerdo con mi discurso- los tres, cuatro, quince o veinte integrantes del gobierno económico que nos llenan los cántaros con miel adulterada y otras personas alérgicas a la creatividad comunitaria- pero quizá mirando al Atlántico Norte, no muy lejos del Círculo Polar Ártico, observaremos que el sol brilla con una magnificencia deslumbrante, con unas luces que nos recuerdan los destellos del Mediterráneo azul, de las orillas de la cultura y del origen de la democracia política.

Es Islandia.

Creo que en los árboles de las plazas de España crecen ramas vigorosas que no podrán ser podadas por el gobierno económico, y que tocarán en el futuro el cielo y las nubes con luces de solidaridad.

Creo en la ingenuidad.

Ayer fue tu cumpleaños...

2011-06-17T00:15:00.001+02:00

Ayer fue tu cumpleaños y, cuando esto ocurre, dibujas un palote con tiza blanca en la húmeda prisión de la vida. Son ya algunas las señales que decoran los muros desconchados, no los suficientes para considerarse sabia pero sí para conocer los subterfugios del devenir de las cosas: del sol, de las nubes, de las aguas, de los mares recortados por altos edificios, de las algas y de las gaviotas sobrevolando las calles de la ciudad de ceniza.

Ayer fue tu cumpleaños y esperaste que del palote fijado a tiza en la pared brotara un ramo de flores, un susurro cálido, una palabra melosa, un “te quiero” contenido, detenido en las orlas del viento, en las olas invisibles de la habitación. O acaso, la luna congelada en un eclipse de terciopelo granate o un beso sobrevolando las ondas de las sábanas mientras las estrellas beben, allá en el firmamento, las esencias espirituales de tu cuerpo.

Ayer fue tu cumpleaños y yo lo olvidé hasta media mañana, hasta mirar los verdes del parque, las hojas de los ficus y los caños de agua cristalina de las fuentes del recuerdo. Pero pensándolo bien, el mejor detalle no es una rosa, ni un reloj, ni una sortija, ni una piedra con poderes mágicos, ni siquiera el viento soplando entre la arboleda o el sol bruñendo las perlas de agua de las fuentes. El mejor detalle, el obsequio irrenunciable eres tú misma, mi amor; tus manos, tu mirada, tu cabello, tu sonrisa y, aunque a veces lo dudes, el torrente de tu voz, que a veces desborda mis silencios y los arrastra a otras dimensiones de la existencia.

Ayer fue tu cumpleaños y yo lo dejé escapar entre los dedos, como la arena del desierto. Pero no era oro, ni plata, ni los caballos del cielo, eras tú convertida en una ola de amor que ofrendaba el ritual de las mareas y de la luna, un beso en la mejilla y la brisa de la madrugada.

Alguien (Ancia) me ha recordado a Blas de Otero (*)

2011-06-16T20:48:00.001+02:00

“Un mundo como un árbol desgajado.

Una generación desarraigada.

Unos hombres sin más destino que

Apuntalar las ruinas”

Blas de Otero: de “Ángel fieramente humano”

(*)- Y no sé por qué a Leonard Cohen y Suzanne

Gracias.

Se ha escrito...

2011-06-14T22:38:00.000+02:00

Se ha escrito que El Soñar debería considerarse como una de las Bellas Artes, y que como manifestación del Espíritu debería ser compartido- nunca enseñado- en colegios, institutos y universidades públicas, allí donde la libertad de enseñar no está limitada por la libertad de pensar.

Se ha escrito o se escribió- porque hace más de cuarenta años de la publicación del libro- que “hoy día podemos convertir el mundo en un infierno; como ustedes saben, estamos en el buen camino para conseguirlo” (Marcuse, “El final de la utopía”). Casi cincuenta años después el camino se ha tornado autopista y al fondo, en el horizonte brumoso, observamos cariacontecidos la tormenta perfecta que amenaza con arrasar a su paso todas nuestras certezas, que hasta hace apenas tres años eran muchas y ahora son solo ceniza.

Se ha escrito que El Soñar debería ser proscrito de nuestra vidas, que habría que expulsar a las palomas de los jardines para llenarlos de pensamientos vacíos, de esquelas de la selva pluvial y de multitudes que viajan en tranvías que no llevan a ninguna parte, pero a veces las multitudes sueñan demasiado- los laboratorios farmacéuticos todavía no han descubierto el antídoto-.

Se ha escrito, en fin, que vivimos en una tierra hermosa, con palmeras recortadas sobre grises y azules intensos, con mares bruñidos por soles de piña y de melocotón, con montañas oscuras que silencian sus secretos huyendo de las plantaciones de ladrillo, con gentes maravillosas, barrocas en sus manifestaciones extremas pero de corazones modelados por el vuelo de las luciérnagas.

Se ha escrito que somos luciérnagas encerradas en un tarro de cristal…

Tal vez…

Dios jugando a los dados

2011-06-13T21:20:00.002+02:00

Y Dios jugando a los dados los lanzó a la tierra como lenguas de fuego allá por los primeros días de junio. Definitivamente se acomodó el verano en nuestros paisajes mediterráneos y parece que tardará en marcharse- añoranza del otoño, de las hojarasca, de los colores del bosque, de las noches de lunas huidizas-.

También nos abandonó el baloncesto y retornó el mercado con sus leyes de hierro, la primera de ellas que un negocio con pérdidas es un negocio moribundo, a la espera de la extremaunción. Parece que en la época de la globalización las ayudas públicas deben ser reducidas a la mínima expresión, a no ser que se dirijan a salvar bancos y banqueros a los que, también en la época de la globalización, se les tiende a motejar de ladrones, especuladores, sinvergüenzas y otros epítetos que, si no fuera porque creemos en el sistema dado, definen de manera poco favorable los pilares del capitalismo postmoderno.

Nos abandonó el baloncesto, las ligas inferiores, las bases, los padres y madres desperdigados por las viñas del señor, algunos en los misteriosos barrios del otro lado del río Segura, y llegó el calor. Y con él los asombrosos sucesos que cada año nos acompaña por estas fechas: el Cb Murcia a punto de desaparecer. Y curiosamente la gente que nos ha hundido en la peor crisis económica de los últimos decenios, esos a los que se tiende a motejar en la época de la globalización de ladrones, especuladores y sinvergüenzas- por no ampliar el abanico estival de epítetos poco gratificantes-, se tornan en grandes defensores del interés público, que ya se sabe que es colectivo, y se vuelven también rácanos impenitentes.

Algún día, quizá nunca, el baloncesto murciano no dependerá de las ayudas públicas. Sería un día maravilloso, grande- o no lo será-. Hasta entonces seguiremos con el alma partida en dos: la primera de ellas, exigiendo que se salve a cualquier precio el equipo de nuestros amores; la segunda, diciendo: ¡no está bien!, ¡no está bien!, el dinero de los ciudadanos y ciudadanas debe ser utilizando exclusivamente para mantener nuestro Estado del Bienestar, una inmejorable sanidad pública y educación pública, universales y gratuitas, y, por supuesto, una protección integral de las personas dependientes.

Sé que habrá gente que no compartirá mis opiniones; más por estar en contra del Estado del Bienestar que por salvar al Cb Murcia de la desaparición. De todo hay en este mundo malheredado.

PD: video de ¡Vaya Semanita! de ETB