Pogromos económicos

En esta Edad de Oro en la que vivimos, parece que unas personas optan por la rebelión (1) y otras por la sumisión. Son dos tendencias históricas ampliamente contrastadas. La sumisión permitió mayor longevidad a sus seguidores (aunque el drama judío durante la II Guerra Mundial es una trágica y cruel excepción a la regla). En mi caso, la rebelión es la opción. Desearía recabar vuestra anónima opinión (2).

1)- Rebelión democrática que en las democracias occidentales se superpone casi milimétricamente, pero no siempre, al mercado electoral.

(2)- Ciertamente no todo es blanco y negro, hay infinitos matices. No obstante, la brevedad de esta entrada no permite abisales conceptualizaciones que a mí me encantan y a las que estamos abiertas en el debate.

(pd 1)- La imagen es de un cuadro de Chagall.
(pd 2)- El documental parece del tipo "conspiración" que tan poco me gusta. Sin embargo, haciendo las oportunidades salvedades, llama a la reflexión.

Escritura autonómica: crónica de un partido.

La luz de abril desciende por la ribera del río, aquí en Archena. Una tarde cálida, en las gradas se escuchan las estridencias de tambores y bocinas, en las calles la gente pasea por las calles a la espera de la procesión.

Es domingo de ramos.

Palmas y la primavera en flor.

La afición de Archena, la de siempre. Tiembla el corazón, la piel, el cabello se riza en la quietud de los gritos espasmódicos.

Primer tiempo muerto, gana el Cb Murcia por 10 a 2. Los rayos de sol, que se proyectaban sobre el parquet se han difuminado en las ultimas horas de la tarde. A nuestra derecha, la poesía es el brío de los tambores que resuenan,entre exclamaciones de fantasma, idiota, sinvergüenzas y sera posible.

Mitad del primer cuarto: 4 a 15.

El amigo Torregrosa graba en vídeo los lances del partido.

Mucha gente, seguidores archeneros, murcianistas,( vete a la mierda se escucha a la derecha), jugadores senior, amigos, compañeros, cómplices del baloncesto.

Aquí, en las estalagmitas del valle, en el templado paisaje de Vicente Medina, sigue el tremolar de silencio, que se torna huracán de gritos e insultos acaso demasiado tempranos.

Al llegar al valle, hemos presentido los albaricoques de mayo, una infancia de acequias y ranas.

Termina el primer cuarto: Archena 12 Cb Murcia 29

Dicen que es el partido del año.

Comienza el segundo cuarto.

Parcial de 6 a 0 a favor del equipo archenero.

Gritos y mas gritos. Cállate arbitro, vete a la mierda. El escudo de la ciudad de Archena, en el parquet, luce el verde de sus dulces arboledas. El Cb Murcia supera los 30 puntos, a mi derecha se gritan "pasos".

Prepotentes, subnormales- ser árbitros en este deporte mío es, con los tiempos que corren, peor que ser políticos-. El idioma castellano es un mar de posibilidades, abarca desde lo soez a la mas bella de las palabras pronunciadas sobre la faz de la tierra, al menos desde antes de la expulsión de los judíos.

Quedan siete segundos para el ecuador del segundo cuarto: gana el Cb Murcia ( 18 a 33).

Antonio Pujante encesta y separa un poco mas la quebrada de aguas glamurosas del balneario.

Tambores, tambores, tambores...

Es Semana Santa, tristes días de humo y pasión

21 a 38, el partido sigue viviendo con la pasión del abejaruco en las areniscas de la cárcava.

A través de los ventanucos del polideportivo, las sombras crepusculares llaman con sus grises y sus carboncillos de palmeras y eucaliptos.

Siguen los tambores, claman las bocinas, se escuchan insultos impronunciables en las luciérnagas decisorias de una falta técnica.

Pasos del Cb Murcia, tímidos aplausos para la decisión arbitral.

El Cb Archena se acerca en el marcador (27-41).

A mi derecha, un espectador come palomitas de maíz.

Termina el segundo cuarto. Doce puntos de diferencia. A veces, no se sabe si se habla en serio o no..

Mitad del partido: Cb Archena 29 Cb Murcia 41.

Ginés me ordena que le informe del resultado del Cb caravaca - Cb Cartagena. La gente del mar ha perdido por 86 a 51. Mala temporada para los cartageneros.

Comienza el tercer cuarto.

Todavía recuerdo cuando leí el Tambor de Hojalata del maestro Günter Grass, y Años de Perro, Danzig y el Mar Báltico, las blancas noches, los dioses, la estepa y su caída, amigo Kadaré.

Tambores y bocinas en mitad de la batalla.

Brilla con más pasión las luces del polideportivo, un mosquito diminuto se pasea delante de mis ojos, quizás huyendo del ruido ensordecedor.

Mitad del tercer cuarto: el equipo capitalino gana por 35 a 51.

La gente de mi izquierda escucha boquiabierta los insultos de alguna gente de mi derecha.

Darío encesta dos tiros libres a pesar de los clamores tamboriles.

Carpe diem.

Y los brazos abiertos de la columnata de San Pedro.

A 2:17 minutos de la finalización del tercer cuarto los murcianistas superan la barrera de los 20 puntos ( 37 a 58) pero la pasión mediterránea de los archeneros retumba en los márgenes de la realidad soñada.

Un tiro libre que no llega a la canasta.

Final del tercer cuarto: los visitantes ganan por 40 a 64.

Parece que el partido esta sentenciado.

Nos dejamos llevar por la placidez de las aguas, de las sombras esqueléticas, de la luna mientras a lo lejos, como un hilo de olas embravecidas por la estrechez de la mera existencia, se escucha el vacuo rumor, como en sordina, de los cánticos extraños de una afición ruidosa, entregada a los suyos, y no faro ensimismado en los litigios del Mar de la Plata.

Ya es de noche, en Archena y en el alma apuñalada del poeta ribereño.

Entramos en la recta final: Cb Archena 44 Cb Murcia 72.

Quien canta las hazañas del sueño de plenitud desdecida por la realidad?.

Quizás los canguros del fondo del pozo.

El griterío que no cesa...

El rayo que no fulmina...

La noche que no resplandece en el otero de abril...

Poco mas de dos minutos para que acabe el partido: Cb Archena 52 - Cb Murcia 78.

Tristes heridas...

"Sigo pensando lo mismo arbitro: vete a la mierda".

Menos de un minuto.

Bocinas, bocinas, bocinas...el tambor con sabor a procesiones.

Final del partido: Cb Archena 56 Cb Murcia 84.

Finalizo la liga regular.

Comenzaron las fiestas.

Nacer debe ser importante...

Nacer debe ser importante;

también vivir, luchar e incluso morir.

La grandeza del Hombre reside en su insignificancia individual

puesta al servicio de los demás.

Solo así crecemos, construimos, creamos...

Creer debe ser importante;

una luz en el fondo de tu alma, amor mío.

El deseo es una pasión invencible,

ni los cipreses ni sus sombras rectangulares pueden saciar su hambre de eternidad.

Deseamos más allá de la vida,

más allá de la luciérnagas y sus blancos destellos,

en los escorzos dorados de las olas del mar.

Nacer, creer, luchar, amar....

La lucha de nuestros ancestros debe ser la herencia de nuestros hijos.

Si no sabemos defender su memoria solo nos queda el vacío de una generación perdida,

tal vez la nuestra.

Acaso somos herederos de una utopía

que se desdice en un crepúsculo de resignación suicida.

La lucha perdida...

¿Somos rapsodas de una decadencia inexorable?,

¿somos cadáveres que viajamos por la vida con la derrota por equipaje?.

Nire aitaren etxea (Defenderé la casa de mi padre)

Gabriel Aresti.

...ahora que la derriban desde tierras lejanas, desde la orilla del río Spree,

dejando solo páramo dónde hubo pilares

que debían soportar el peso de la justicia social.

¿Hasta cuándo, amor mío, soportaremos los gritos de nuestros antepasados,

sus reproches, sus cantos de desesperación ante tanto destrozo?.

Nuestra generación yace en el mar,

dejamos de ser ríos briosos,

ahora somos ciénaga en el fondo del alma colectiva.

Vivimos una edad extraña...

Vivimos una edad extraña, un retorno a la mudez del cine de los años veinte, a la boca cosida con hilo de seda, a la embriaguez en la barra solitaria del bar de las desdichas eternas, a los dedos culpables enguantados en una piel rosácea.

Vivimos (y como vivimos morimos).

Creemos en muchas cosas, vivimos en la edad de las creencias insustanciales. Mientras, por la alcantarilla de la Historia, desaparecen los ismos del Siglo XX, surgen y eclosionan en fétidas flores el canal de la carne humana encalada, cantan misereres los señores que, fuera del olor a incienso y musgo, son los mismos miserables de los que ya nos habla el Antiguo Testamento.

Vivimos la muerte del alma misionera,

vivimos el resurgir del alma comercial.

Ellos han llegado para quedarse, no olvidadlo.

Han llegado con sus doctrinas paganas (las llaman tradición), con sus tronos excluyentes, con sus velas encendidas a la penumbra intolerancia.

Han llegado para quedarse y rezan al dios materia, al dios de oro, al dios que nos quita y les da.

¿Y dónde habitan los bárbaros que nos devolverán la libertad arrebatada?,

¿y dónde sus gritos de guerra y sus actos de paz?.

En el futuro desconocido, abriendo con tenazas las luces de las décadas.

Vivimos una edad extraña,

Vivimos embriagados con el olor a miedo

(a no poseer, a no ser, a no estar…),

Y ellos que nos llaman con sus voces de hielo eterno,

Que nos aman con sus cuerdas y sus horcas,

Que nos sacrifican en la alta atalaya que divide la vida en esperanza y resignación,

Que son nosotros siendo extraños,

Que son los que escriben con renglones torcidos los mandamientos del cuerpo

Que yace en la llama,

Que hablan, gritan y perjuran,

Que no nos dejan vivir porque nuestra mera existencia es un insulto

A su inteligencia

(ellos)

Son el espanto del pasado ahora revivido.

Solo nos queda callar,

Mirar las estrellas buscando alguna señal de redención,

Contar los días como suelas de amo,

Morder el polvo mientras hierve la sangre en la marmita del tiempo,

Creer, creer, creer,

Pero (sobre todo) afilar las luces de la razón

con las pocas herramientas que nos han dejado:

el recuerdo, el amor, la libertad.

De la necesidad de creer y de crear

Anda Jesús García embarcado en proyectos literarios personales y yo me pregunto por el destino de los poetas presencialistas que hacían del baloncesto poesía- o de su ausencia virtud-.

¿Qué fue de las noches blancas del Báltico, amigo Kadaré?,

¿y de las nieves eternas y del aullido del lobo?,

¿y de la luna que alguna vez creímos nuestra

y ahora es un astro estéril que apenas contemplamos en los plenilunios del estío?.

A lo lejos, el mar.

¿Y el Cantón de Cartagena?,

¿y las higueras a la orilla de la carretera?,

¿ y los amores perdidos entre el olor a pólvora y a utopía?.

¿Qué fue del mal y del nosotros?;

olvido.

Los poetas de la presencia

-que algunas veces aplaudieron y otras callaron-

son ahora ausencia y su poesía habla del silencio,

y su voz es un susurro apenas perceptible

en la hojarasca del otoño pasado.

Anda Jesús García embarcado en proyectos de ilusión

pero algo falta en el espacio que nos separa

del baloncesto.

Y no es la espuma del cielo,

ni las nubes del mar,

ni el viento que fluye como un torrente de sangre,

ni la sangre que nos hace doler

en los estiajes del alma.

Algo nos falta cuando miramos los graderíos

y solo vemos vacío en la mirada de los nuestros,

la llama que alguna vez dejó de iluminar el tiempo pasado

cuando los poetas presencialistas eran libres para escribir

y una paloma oscura surgía del Templo de los Elegidos.

Me dicen...

Me dicen que la tierra se resiste a hablar el idioma de los hombres por pudor,
me dicen que las semillas que alguna vez expandió el viento
eran palabras de reproche en los ecos de la mañana.
Me dicen que eres hermosa cuando duermes,
que el agua que brota de tus ojos es azul como el mar
y que los susurros de tu cabello son como las hojas
del otoño.

La Real Academia de la Lengua

A diferencia de la lengua castellana (o española), la lengua inglesa no tiene una Real Academia que “la limpie”, la fije” y le dé “esplendor”. No estaría de más que la tal Academia sea disuelta ahorrando al erario público un dinero necesario para otros menesteres. Acaso así, podríamos tener un escritor de la talla de Paul Auster o que incluso al mismo Arturo Pérez Reverte se le pudiera considerar escritor y no divagador de exabruptos.

Pido profundas disculpas a mis amigos cartageneros, si es que todavía me queda alguno- creo que sí-.

En toda historia hay un antes y un después...

En toda historia hay un antes y un después. En todo cadáver hubo vida, en todo ser vivo hubo un cadáver que se petrificó en los ojos de arena de la quietud.

Escribir...

Somos un párrafo enterrado en los versos de la realidad, aunque ésta se nos presente como tragedia, y no como cadena de endecasílabos que nos aprisiona en el baldaquino de Bernini.

Barrocos sueños de un pasado de tinieblas y muerte en las llamas de la epilepsia.

¿Quienes somos?,

¿Quienes fuimos?,

solo sabemos que seremos ceniza en los rizos del mar.

Hubo vida pero ahora somos estatuas de sal: Él nos ha mirado y el llanto de los olivos corre ladera abajo, y el sol es un nubarrón dorado en los intersticios de la piel.

De tu piel, amada mía.

Cadáveres,

cadáveres arrastrados por la crecida del río,

abrazados a los troncos de los pinos, desciende la muerte....

La muerte desciende.

En toda historia hay una mentira que nos hace esclavos,

en toda esclavitud la mentira es el centro del Universo,

de un universo humano, como una gota de agua,

como el reflejo de tu mirada, amada mía,

en la arena de la quietud.

De tu piel, amada mía,

bebo el tremolar de la luna

(que se aleja, que se oculta)

y el ser vivo que fui es el cadáver que alienta

tu sed de eternidad.

¿Dónde te escondes?,

¿con qué palabras dibujas el rectángulo oscuro y húmedo de la fosa?,

¿Que palpita detrás de los muros de tu corazón?:

un poema, amor mío,

un soneto escrito cuando no volviste

y te quedaste con mis de alas de viento.

En toda historia hay un antes y un después,

pero ya somos todos cadáveres

de un mundo que dejó de soñar.

SEGÚN ANTONIO BAYLOS...: UNA REFORMA LABORAL “CLASISTA”: ANTISINDICALIDAD Y DESREGULACIÓN EN EL RDL 3/2012

SEGÚN ANTONIO BAYLOS...: UNA REFORMA LABORAL “CLASISTA”: ANTISINDICALIDAD Y DESREGULACIÓN EN EL RDL 3/2012

Vivimos en peceras: los sueños se reflejan engañosamente en el cristal húmedo de nuestro futuro.......