lunes, 31 de diciembre de 2012

A modo de felicitación...

Un año que fenece entre algodones rojos
 -llanuras silenciosas de nuestro río íntimo de la esclavitud -.
 Un nuevo año que nos lo darán dado
 -pieles de sueños asoleados en las campiñas de grama y olvido-.

Pero pienso, pensad, que podemos modelar con las manos nuestro futuro,
 y este es una cinta de oro entre campos de amapolas,
y este es un sol que bruñe el camino de nuestro destino.
 Feliz año nuevo,
 feliz vida nueva.
Nos la merecemos.



  «Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
 Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
 la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
  en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
 Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
 o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

 Son las caídas hondas de los Cristos del alma
 de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
 Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
  de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos, como
 cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
 vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
  se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!»

 César Vallejo

jueves, 20 de diciembre de 2012

¿O explota...?




«What happens to a dream deferred ?
Does it dry up
Like a raisin in the sun ?
Or fester like a sore –
And then run?
Does it stink like rotten meat ?
Or crust and sugar over –
Like a syrupy sweet?
Maybe it just sags
Like a heavy load.
Or does it explode?».

Langston Hughes




«¿Qué ocurre con un sueño aplazado?
¿Se seca
Como una pasa al sol?
¿O supura como una llaga
Y después echa a correr?
¿Apesta como la carne podrida?
¿O se encostra y supura
Como un dulce en almíbar?
Quizá simplemente cuelga
como una carga pesada.
¿O explota?.»




sábado, 15 de diciembre de 2012

¿Comprendes?


"¿COMPRENDES? : Cualquier voluntad de organizar tu vida con arreglo a una norma sencilla y pacífica ( no acomodarse, no condescender a labrarse ninguna pequeña reputación ) contiene el germen de la complejidad y la zozobra. ¿Comprendes? En la exacta medida en que perseveres contra la norma conquistarás la locura".


"88 Fragmentos", JOSÉ LUIS GALLERO





Iratzarri (Despierta)

20 de abril,
Hoy ha llegado el murmullo de la primavera.
Este canto trae de la mano
una voz sencilla,una voz con ella.
Una voz escondida, oh,oh,oh,
ahora quiero escuchar su mensaje.
Esa voz me dijo:
Aquí delante tienes la peor de las muertes,
quita las hojarasca del invierno
muestra la que guarda debajo,
voz escondida,
la voz interior, todo te debía creer..
despierta,
despierta ese deseo adormecido
mira atento si hay luz
esto es mi deber!
A la voz no le falta razón la lluvia
de la primavera ha hecho brotar
en la tierra dormida la flor de San José
la voz escondida,
Ay! si te hubiera oído antes.
Despierta,
despierta ese deseo adormecido,
mira atento si hay luz”.


miércoles, 12 de diciembre de 2012

trenes iguales...

La vergonzosa justificación - poco más de una página del Proyecto de la LOMCE se dedica al informe de impacto de género- de la «constitucionalidad» de la subvención a los centros educativos que segregan por sexos, me recuerda a la Sentencia del Tribunal Supremo de Estados Unidos (Plessy v. Fergusson) que decretó en 1896 que el ferrocarril podía segregar blancos y negros si las partes segregadas eran iguales. La LOMCE permite segregar niños y niñas si la educación impartida es igual. El problema, en el que no se quiere entrar para no reconocer que vivimos en una sociedad clasista, sexista y profundamente desigual, no es que la educación sea de igual calidad sino que el hecho de segregar es ideología de la desigualdad y eso, todos lo sabemos, está prohibido por la Constitución Española y estigmatizado por los defensores de las disolutas teorías de género.

miércoles, 5 de diciembre de 2012

Hoy estoy retórica...

Hoy estoy retórica. Parece que los periodos de más sufrimiento de los pueblos coinciden con inviernos especialmente crudos. Lo son o el padecimiento colectivo hace que lo parezcan. No sé como será el invierno 2012-2013; en principio, se antoja triste y oscuro. Pero la primavera llegará, siempre llega.

Tutankamón...

Si yo fuera presidente de una comunidad autónoma tipo uniprovincial y tuviera un Consejero de Cultura que declarara que  “el impacto del tesoro del Odyssey es para el siglo XXI lo que el de Tutankamón lo fue para el siglo XX” (www.carm.es), lo cesaría ipso facto. Por fortuna no soy presidente de una comunidad autónoma tipo uniprovincial, y si lo fuera no tendría un Consejero de Cultura que declarara que “el impacto del tesoro del Odyssey es para el siglo XXI lo que el de Tutankamón lo fue para el siglo XX” porque sentiría una vergüenza tan intensa que dimitiría como presidente de la comunidad autónoma tipo uniprovincial.

pd: no minusvaloro la importancia del Tesoro del Odyssey.

jueves, 22 de noviembre de 2012

Lucía (siempre)


Te pregunto por Lucía, ¿qué fue de ella?.
Un golpe en el aire
y su cuerpo esparcido por el viento.
¿Qué fue de Lucía?,
¿qué fue del viento
y de su voz?.
Amo tu ausencia en la madrugada,
Lucía.


lunes, 19 de noviembre de 2012

Algunas razones para hacer huelga...



Esta no es una crisis cualquiera; no tiene relación alguna con las crisis de los setenta, ochenta o noventa del Siglo XX. Puede ser un ciclo económico más, pero la respuesta que se le da no persigue ”solo” volver a la senda (autovía o AVE para entendernos) del crecimiento y del reparto, desigual pero a fin de cuentas reparto, de la riqueza tal como se pactó tras la II Guerra Mundial. Las advocaciones al no retorno, a la economía globalizada que actúa, al parecer, con reglas más parecidas a la de la selva, a los llamados “emprendedores” (como si hubiera una mayoría pasiva que recibe y no crea) y al fin del Estado Social Europeo (Draghi dixit) son mayoría tanto en los medios de comunicación como en el todo social, en donde hay individuos y grupos económicos y sociales que objetivamente claman en contra de sus propios intereses. Cosas de la hegemonía social.
El mundo, al parecer, tiende a escindirse entre emprendedores y no emprendedores, entre creadores de consumo y consumidores. Los primeros, son los llamados a heredar el reino terrenal del oro mientras los segundos abjuran de su rol de ciudadanos, y como tales portadores de derechos, por el de compradores de productos y servicios. No importa que las clases medias se reduzcan al absurdo. Las sociedades que confían su estabilidad a una clase media robusta, educada, enemiga mayoritariamente de ingenierías sociales agresivas, no se corresponden con el modelo que quiere salir de esta gran depresión que ya va por el año quinto.
El euro fue durante años la prostituta, o el prostituto, que nos permitía creer que éramos especiales, deseados, tocados por la diosa fortuna: Mediterráneo, atardeceres dulces, palmeras, carne a la brasa, risas, helados en el brillo decadente de la madrugada... Finalmente resultó una madrastra que tocó la trompeta y ordenó el paso de la oca para todos, prusianos o no. ¡Cuán felices nos sentíamos cuando todo resultaba barato y al alcance de la mano!. Hasta que se nos dijo, antes nunca se mencionó ni de pasada, que nuestro país podía quebrar porque la política monetaria la dictaba el Banco Central Europeo y, en realidad, el Bundesbank.
Conozco emprendedores, empresarios, que se encuentran en apuros. Algunos son en realidad trabajadores como nosotros; otros creyeron que la recesión actual sería buena para disciplinar la fuerza de trabajo. Ya se sabe: demasiadas retribuciones, monetarias o en especie; exceso de derecho laborales; insolencia en algún caso. La crisis, y la transferencia de las rentas de trabajo a las clases poseedoras modificaría sustancialmente este estado de cosas en el que no se reconoce el esfuerzo, el talento y el riesgo. Pero parece que la realidad, o frau Merkel, se ha pasado de rosca y la caída del consumo es de tal proporción que los grupos sociales a disciplinar ya no tienen recursos para consumir, y esos emprendedores que desprecian cualquier atisbo de igualdad están viendo hundirse sus empresas (aunque nunca sus convicciones, que son de acero), lo que les impulsa a exigir más recortes y represión.
Los vendedores de servicios, que son muchos e ideológicamente muy confortados con el nuevo orden, que abominan las huelgas y llaman a la aceptación del pensamiento único y a la sumisión a las leyes racionales del mercado, sobre todo si se tiene un buen colchón relleno de euros ahorrados o evadidos, viven también en el desprecio a los otros, que son precisamente sus consumidores y que más pronto que tarde comenzarán a cancelar sus promesas de modernidad en aras de una mayor frugalidad y fortalecimiento ante incertidumbres futuras.
En diciembre, más de 4000 millones de euros no se inyectarán a la máquina del consumo. Se habla de comidas con tupper en la puerta del Palacio de San Esteban. Las clases medias ya no están para comilones navideñas, convivencia extralaboral y alegrías consumistas. Los pequeños comercios, esos que no cerraron el pasado 14 de noviembre, van a pasar unas fiestas muy, muy malas.
Y esto ha comenzado ahora...

jueves, 15 de noviembre de 2012

Un poema de Ernesto Cardenal...

"Al perderte yo a ti tú y yo hemos perdido: 
yo porque tú eras lo que yo más amaba 
y tú porque yo era el que te amaba más. 
Pero de nosotros dos tú pierdes más que yo: 
porque yo podré amar a otras como te amaba a ti
 pero a ti no te amarán como te amaba yo".



miércoles, 7 de noviembre de 2012

Utopía


En todo tiempo, en cada lugar, en cada pensamiento existe una zona prohibida. Tenemos vedado el acceso, se nos advierte del peligro de explorarla. Normalmente allí se haya la respuesta a las preguntas que nos hacemos; preguntas banales en algún caso, trascendentes en otras.
La Utopía es una de esas zonas prohibidas: todavía hay personas que pensamos en ella como una oportunidad frente al erial económico que se nos ofrece como única realidad. Allí, en el paraíso que indagamos con la curiosidad de los niños, brotan flores cuyo aroma alguna vez fue saboreado por nuestros antepasados: la flor de la solidaridad, el rosal de los sueños colectivos, la promesa de un paraíso de grandes parterres en los que puedes recostarte, contemplar el cielo, hablar con las nubes, sin que nadie te apuñale por la espalda.
En todo tiempo, en cada lugar hay vida, solo es necesario recogerla entre las manos.

lunes, 5 de noviembre de 2012

Ya todo fue pecado...



Eleonora sonrió con esa sonrisa que solo poseen las diosas antes de dormirse bajo la sombra de un jazmín. La contemplé con el aroma de la noche que llegaba de las oscuras pestañas de una caracola envarada en la piel de la decrepitud. Esa era la palabra, el triste sonido que envolvía con una tela de aire negro la pleamar de la vida.

Eleonora me miró, y sentí en mi piel la dejadez de la carne que se abandonaba, dejando en el ambiente una sonrisa de viento cálido. Era agosto o tal vez principios de septiembre y ya el gozo era un gemido que erizaba la piel del melocotón que mordías con el desdén de las princesas que todo lo poseen salvo el amor irascible. 

Eleonora me acarició y las palabras se desprendieron de la frase que intentaba pronunciar en el fragor del torrente que recorría mis muslos.
Ya todo fue pecado, y vida.

viernes, 2 de noviembre de 2012

Libre te quiero...(*)


Hoy hemos retornado a las llanuras de Castilla La Mancha, de visita al camposanto. Gente mayor, gente que emigró a partir de los años 50 del siglo pasado y vuelve cada noviembre a sentarse junto a los suyos, junto a esos recuerdos que algun
a vez fueron carne y palabra.

Mi Emilio murió joven, a los 71 años.
¿Y tú como estás?. 
Vivimos.
¿Y tu Remedios?.
En el paro.
¿Y los tuyos?.
Andrés trabaja solo seis horas, a María la han despedido.
El viento es fresco, viento otoñal que barre los viñedos rojizos y enerva la redondez del zumaque. 
Han transcurrido más de setenta años, toda una vida. Y parece que no hemos aprendido mucho. Intentan ponernos de nuevo las cadenas y callamos. Cuando hablemos y digamos no, quizá sea demasiado tarde. 
Bueno, nos vamos para Barcelona. Al menos allí el viento de la llanura no hiela la sangre.

(*)- Volviendo de La Mancha me entero de la muerte de Agustín García Calvo. Ya quedan pocos heroicos, se nos fueron...

sábado, 13 de octubre de 2012

Música que amansa a las fieras


Parece que la selección nacional de baloncesto destrozó dos apartamentos en la Villa Olímpica de Londres. No consta que los desperfectos se produjeran en un falso techo excesivamente bajo. Lo cierto es que el COE pagó 11.500 euros para satisfacer el frenesí alegre y despreocupado de unos jugadores, que perdieron la final olímpica ante la todopoderosa selección norteamericana por solo siete puntos. En esto, como en todo, hay clases y el silencio con que se ha llevado el asunto podría indicar que el COE pagó sin reprender la conducta irresponsable de los jugadores españoles que, como todos sabemos, son el espejo de comportamientos deseables para nuestros vástagos.
No obstante, cuando se cometen chiquilladas sin consecuencias materiales de ningún tipo y eres un jugador más de un equipo canterano con pretensiones, sí se te puede acosar durante todo el verano vía whatsapp.
Dejamos fuera de este escrito las teorías sobre la superior inteligencia de los jugadores de baloncesto, reflejo de una época en la que las clases medias y altas del país orientaban a sus hijos bachilleres y universitarios a la práctica de un deporte que no fuera el fútbol.
Como es cierto el axioma de que “la música amansa a las fieras” (esperemos que en futuras ocasiones el hilo musical de las villas olímpicas emitan música clásica) dejo el enlace a las piezas de Gaspar Fernandes.

viernes, 5 de octubre de 2012

Último amistoso del Ad Infante Júnior


El sábado 6 de octubre, a las 18 horas, en el Pabellón de Zarandona, el Cb Murcia Junior B (asociado a una afamada universidad católica) juega con el AD Infante Junior. Ambos equipos aparecen como favoritos de la liga regular en las quinielas de algunos sitios de la blogosfera. Luego, por encima de las nubes, a la diestra del Señor- o a la siniestra, que nunca se sabe- se encuentra el Cb Murcia Junior A. Nadie duda de que las huestes entrenadas por Moncho Monsalve se llevarán el título de calle. Yo tampoco. Si lo hiciera, y no lo voy a hacer, se me podría diagnosticar el padecimiento de alguna enfermedad de la familia del optimismo antropológico y no voy a caer en esa tentación para no inducir a mis detractores a elaborar sesudas teorías sobre la ilusión de Prometeo. Los que roben el fuego a los dioses no serán mortales, ni siquiera semidioses; serán materia, tiempo y espacio.
Se dice que los poetas de la decadencia, que ya no utilizan la rima y tampoco evitan palabras vedadas a la escritura hasta hace bien poco, presenciarán el partido. Con un lápiz y una goma de borrar, con la pizarra y la geometría de los ensueños. Habrá también padres y madres, y un operario del ayuntamiento con un cronómetro y la vista puesta en el cuadro de la luz. Finalmente, los jugadores y los árbitros, algún profesor de matemáticas metido a entrenador y el reencuentro de jugadores conocidos de otros años pasados.
Mañana veremos jugar a dos equipos llamados a ocupar el tercio superior de la clasificación de la liga regular junior de baloncesto. Nos faltará Eloy Sotelo y sus frías palabras sobre las noches de Leningrado; también Ainhoa Izar y sus rizos rojizos semiocultos por la hojarasca otoñal de Irati.
Somos humanos, demasiado humanos.

jueves, 4 de octubre de 2012

foliage


El cuadro fue pintado por Adrián Esquer. En los bosques de Nueva Inglaterra, el foliage invita a la contemplación. Poetas de los atardeceres, poetas de las olas rojizas que ondulan el paisaje con sus voces apagadas. Susurra la noche, la luna es una canción, tal vez algún himno de los cobertizos de carne y membrillo que aparecen en el cuadro de Esquer, con un niño en la techumbre a dos aguas que protege a los caballos del frío de la madrugada. Allí, bebiendo el agua del rocío depositado en la hojarasca, mientras los atletas esquivan los troncos de los árboles y los regatos con sus amplias zancadas, descansan en el césped contemplando las nubes y sus dulces caramelos de algodón azucarado y sueñan con laderas de olivos y sillares de piedra recalentada por las sombras alargadas de los lagartos, te veo, amor mío, contemplo tu ausencia en el aire blanco de mi mirada, invoco tu cuerpo, tus manos, el río de tu boca, el nácar que te envuelve en el vientre del mar.
El cuadro fue pintado por Adrián Esquer. Tu me sonríes desde el cobertizo y el caballo que montas retoza en la alfombra roja y me observa con esquiva mirada.

martes, 2 de octubre de 2012

Emprendedores

Un buen amigo me escribe que ya no hablo de baloncesto. Hay tantos cadáveres en el camino, le digo, que si hablara de baloncesto Las Horas Sitiadas parecería la necrológica del ABC. Pero los muertos (el Madrid del millón de cadáveres del añorado Dámaso Alonso) no son muertos cualquiera: en la cancha se mezclan los huesos del común con los de los emprendedores del baloncesto. Esto no es la ciencia económica, ni las leyes del mercado. Hablamos de un deporte que devora a sus hijos, comenzando por la plantas de los pies y terminando por el cabello de la coronilla a dos metros sobre el suelo. Por encima, también hay cadáveres, algunos de ellos emprendedores, otros del Popolo Minuto. Otra buena amiga, me habla de los paisajes desolados del baloncesto. Dice que son paisajes humanos, también castillos románticos, ruinas medievales, pero en sus pesadillas las figuras que los habitan son transparentes, visten levitas blancas y arrastran pesados grilletes. Creo que se refiere a fantasmas emprendedores, que en otras dimensiones también manda el mercado y, por supuesto, Ángela Merkel. Bueno, esta entrada llena de cadáveres se publica para informar que varios exjugadores del CB Murcia han cruzado el río y ahora entrenan y juegan en los misteriosos barrios de su margen derecha, en el AD Infante. Se trata, ya se sabrá, de David Lucas, Álvaro Gómez, David Saura, Vicente García y Alberto Pujante. Mientras, río abajo los huesos de los emprendedores, casi medio millón de cadáveres de esta ciudad cadáver llamada Murcia, amenazan con taponar las pocas esperanzas de ver el mar y oler la sal de la vida, la poca vida que aún podemos soñar en las pesadillas de los candelabros, los botafumeiros y los poetas que escriben y pontifican sobre el esfuerzo y el sacrificio como bálsamo del fracaso.

viernes, 21 de septiembre de 2012

de anónimo....


El otro lado del río es más divertido, te permite no ser políticamente correcto. Si volviera a ser niña me escaparía con Pedro y que sus enormes ojos me saquen del apestoso y rancio incienso, quiero oler a violetas, a lirios, a hierba fresca, a romero y a lavanda, a lluvia... a libertad

lunes, 17 de septiembre de 2012

Que la vida iba en serio...

Esperanza Aguirre es sobrina, ¡vaya paradoja!, de uno de mis poetas preferidos: Jaime Gil de Biedma. En honor de la ex-presidenta madrileña, una de las personas que más antipatía me produce, os dejo un poema del poeta de la Generación del 50, "Nunca volveré a ser joven":







 “Que la vida iba en serio 
uno lo empieza a comprender más tarde 
-como todos los jóvenes, yo vine 
a llevarme la vida por delante.

 Dejar huella quería
 y marcharme entre aplausos
 -envejecer, morir, era tan sólo
 las dimensiones del teatro. 

Pero ha pasado el tiempo 
y la verdad desagradable asoma: 
envejecer, morir, 
es el único argumento de la obra”.

 Aguirre: la vida siempre va en serio. Good bye !!!

domingo, 9 de septiembre de 2012

Eurovegas, Paramount, Barcelona World....


No sabemos exactamente lo que es nuestro país, ni lo que será dentro de diez años, pero sí podemos crear metáforas con un inexistente bisturí de nihilismo terapéutico. Por ejemplo: Paramount, Marina Cope, Eurovegas, Barcelona World son el martillo con el que se remacharán los clavos de una España crucificada por los políticos y sus adláteres. En el último proyecto, Barcelona World, no sabemos si se podrá hablar de España cuando se culmine el desastre, dada la tendencia centrípeta de los nacionalismos, incluido el español, a romper un estado que se desentiende de lo que une.
Aznar, Zapatero y ahora Rajoy han martilleado con fervor mientras las campanas de la Europa unida repicaban en inmisericordes en todos los rincones, también en los campos de ortigas, de nuestro país. Ahora estamos cautivos del euro, de los campos de golf, de las desaladoras y del ladrillo, y la única salida que vislumbran los ineptos que atestan los sacros lugares de la soberanía popular es repetir los mismos errores: llenar España de casinos, parques temáticos y macrourbanizaciones.
Y aquí está Valcárcel,
y allí está Aguirre,
y un poco más allá está Mas.
Algo grave debe estar ocurriendo en nuestro país para que hasta el gobierno catalán entre en una puja por el humo negro de Eurovegas. De Valcárcel esperamos cualquier cosa y de Aguirre querer convertir Madrid en el prostíbulo de europa- que ya sabemos que la prostitución es el oficio más antiguo de la Humanidad y el más desregularizado laboralmente, algo por el que la presidenta madrileña tiene especial querencia-.
Amén, que el martes es la romería y pediremos a la patrona que nos traiga lluvia, ladrillos y cemento.

jueves, 6 de septiembre de 2012

Pedro es alérgico al agua


 Pedro es alérgica al agua. Tiene una mancha azul en la frente desde su bautizo. Ahora se acerca a la arena, observa el vaivén de las medusas y sonríe: para algo debe servirle ser alérgico al agua. El sacerdote llamó a un exorcista en la misma pila bautismal, los padres alrededor, las beatas rezando arrodilladas, recordando a Pío XII, los feligreses mirando hacia la puerta, la luz de la calle y el recorrido más corto para llegar al bar y contar el extraño suceso.
Pedro rebaja con lejía el agua que bebe. El agua de grifo le quema las entrañas, el agua mineral se solidifica en sus venas. Le gustaría utilizar ácido clorhídrico pero en su equipo de baloncesto no la dejan porque elimina el olor a incienso de la cancha. Todo huele a incienso calvinista en el equipo y de Ginebra traen las flores, y los látigos y los bebés que nacen en los nidos de las golondrinas.
Pedro tiene unos ojos enormes, en ellos caben dos cúpulas florentinas, la Capilla Sixtina y el baldaquino de Bernini, pero el se conforma con la Transverberación de Santa Teresa, con su gozo carnal y con la manzana que sostiene en su mano Eva.
Pedro cruzó el río y ahora vive en los misteriosos barrios del otro lado del río, ha leído últimamente La Pandilla de Philip Roth y se la aconseja a los lectores de este blog.
En octubre Premio Nobel de Literatura para Roth o para Kadaré.

viernes, 31 de agosto de 2012

Se confirma el rumor... (de anónimo)

Se confirma el rumor. David Lucas, Alvaro Gomez y David Saura dejan los colores del Cb Ucam Murcia. Estaremos pendientes de ver en qué equipo/s recalan para esta próxima temporada. David Lucas ha defendido estos colores durante 7 temporadas, siendo hasta ahora el jugador más veterano del equipo junior. Alvaro Gómez y David Saura se incorporaron a la disciplina de este Club dos temporadas más tarde tras la desaparición de su antiguo club, estando bajo la disciplina del CB Ucam Murcia durante 5 temporadas. Ánimo chicos y a seguir disfrutando del baloncesto.

jueves, 26 de julio de 2012

Sin aliento....


“Un mundo como un árbol desgajado.
Una generación desarraigada.
Unos hombres sin más destino que
apuntalar las ruinas”.

de Ángel fieramente humano

Blas de Otero

viernes, 20 de julio de 2012

Rebelión cívica


Al subir al puente viejo, una ráfaga de viento refresca el ambiente. Las banderas revolotean como palomas de libertad mientras los manifestantes fotografían una Gran Vía abarrotada de gente. Acaso es una de las mayores manifestaciones de la historia de la ciudad de Murcia. Hay razones, por supuesto, y éstas no son livianas. El movimiento obrero tardó un siglo en organizarse, desde el primer ludismo y no fue hasta finales del Siglo XIX cuando se pudo tratar de igual a igual al poder económico, no obstante las matanzas y represión salvaje. Este dato debe hacernos reflexionar sobre la caverna mediática y sus amos, la oligarquía española, dispuestas ambas a criminalizar el sindicalismo para romper los vínculos de solidaridad de clase en el que han participado, consciente e inconscientemente, sectores de la población que clamaban objetivamente contra sus propios intereses.
El gobierno de la derecha ha respondido siempre, desde los Reyes Católicos, a los intereses de la aristocracia económica y social y nunca, ni siquiera en este momento histórico en el que las distintas clases medias tienen la llave del poder, para la mayoría. No es un gobierno popular, es un gobierno autoritario, sujeto activo de los designios de sus amos, que pretende disciplinar a las, por ellos despreciadas y despreciables clases subordinadas. Aprovechando la profunda crisis económica en la que vivimos instalados, la oligarquía española ha decidido implantar mediante la violencia normativa las recetas del Consenso de Washington. Sus objetivos son cada vez más nítidos: explicitar quien manda, transferir las rentas del trabajo al empresariado, privatizar la sanidad, la educación, los servicios sociales públicos, implantar un férreo control cultural e ideológico que complete el círculo de la sumisión y de la desigualdad social impugnados desde el Siglo XVIII.
Ahora, con la prima de riesgo superando los 600 puntos, con un fatalismo social que acepta como necesario la privatización de los derechos colectivos y de sus herramientas materiales, con la violencia ideológica, clasista, de la que hace gala y ostentación el gobierno central, la oligarquía española quiere devolver a las clases subordinadas a lo que consideran su lugar natural desposeyéndolas de la propiedad colectiva que les ha permitido una vida más o menos segura.
Pero el 19 de julio les demostramos que las raíces de la igualdad y de la dignidad social son muy profundas, demasiado profundas como para ser arrancadas como la yerba. Tenemos, compañeros y compañeras, las raíces de los olmos y somos como la yedra que rodea y oculta los sillares aristocráticos de una oligarquía mediocre, dependiente, decadente.
Debemos seguir luchando,
debemos ahondar en la rebelión cívica que como hombres y mujeres nos ha hecho libres.

jueves, 12 de julio de 2012

Hay ríos con alas

Hay ríos con alas. En el estío, cuando levantan el vuelo, sus lechos de plata brillan en el mediodía y los cantos rodados del fondo arenoso son lágrimas de cocodrilo de las tormentas y del frío de febrero. Nuestros ríos tienen alas y los poetas, que alguna vez las tuvieron también, se aferran al zarzal con sus palabras duras, desnudas, de filos sangrantes, propias de estos años trágicos en los que se nos quiere domesticar para volver a ser ese rebaño de Dios, sumiso, callado, sufriente. Pero nosotros no somos un pueblo encadenado, nunca lo fuimos, y aunque perdimos batallas y guerras nuestra voluntad fue inquebrantable y nuestra libertad una paloma de lechos de plata y pico de silex. Viviremos paisajes siniestros, nos harán una corbata de cuerda con sus risas y sus jadeos pero en el límite del camino, donde la hierba es alta y blancas las flores que acristalan el mar, nos levantaremos y quebraremos las cadenas que alguna vez nos pusieron.

miércoles, 4 de julio de 2012

Somos inmensos


Nos quedamos sin alma, ahora solo vaciamos un vaso sin agua- es una metáfora, claro-, y miramos el mar y sabemos que no tiene fondo.
Han transcurrido diez mil años desde entonces- desde que supimos que nuestra alma podía ser una estrella negra- y en una décima de segundo los milenios se han transformado en una esponja marina sostenida por el viento de poniente.
Y Nerón afinando el arpa,
y el fuego iluminando el callado horizonte.

lunes, 2 de julio de 2012

Andrew Carter


Andrew Carter estornudó antes de vaciar el cargador de su revólver en el tronco de la noguera. Las hojas lo miraron desde arriba, se agitaron con el viento del atardecer y llamaron con sus susurros a las águilas y a los manantiales de musgo del bosque sombrío. Fue una muerte lenta, la savia se derramó en la cubierta de pizarra, las amapolas palidecieron, los monjes de Los Teatinos tocaron las campañas a 1600 metros de altitud y la noche fue fría.
Un fuego helado brilló en el horizonte.
Un fuego verde,

Andrew Carter miró alrededor y supo que su obra dejaría huella.
Un bosque de carbón...

España 4 Italia 0


La primera y última vez que acampé en Cazorla estuve toda la noche escuchando la berrea de los ciervos. Era el último tercio de septiembre y hasta el atardecer siguiente no supe que aquello no provenía de una vaquería próxima a la Fuente del Vinagre, sino del ritual de los ciervos. Por entonces era muy joven, apenas adolescente. Hoy, treinta años después, he regresado a aquella sierra y he recordado las experiencias de esos primeros días del otoño de principios de los ochenta: el lugar donde Rodriguez de la Fuente filmó los lances de los cérvidos, en la cola del pantano, la muerte de Paquirri conocida en un fría noche en Coto Ríos mientras los animales bajaban de las oscuras laderas para comer entre las basuras, los faisanes disecados de un bar de la sierra, la temperatura tibia y el agua fresca de los manantiales. De regreso he cometido la osadía de atravesar transversalmente las sierras, desde Hornos hasta Santiago de la Espada y desde allí a La Puebla de don Fabrique. Nos hemos desviado para conocer el nacimiento del Río Segura y he disfrutado con las sombras de las nogueras y el agua fría de la media tarde.
Entrando en Caravaca de la Cruz, me ha sorprendido la humareda detrás de las colinas de la ciudad, Luego he sabido que un incendio provocado al norte del Cenajo se extendía por las tierras de Moratalla y Calasparra. Desde la Puebla de don Fabrique ya se observaba como un cielo encapotado que atribuí a la calima de los últimos días. Craso error: las sierras de nuestro país vuelven a arder por sus cuatro costados, en ello se empecinan pirómanos y personas irresponsables que desconocen el valor de lo colectivo.
Luego el partido y al finalizar el partido, la alegría de esas noches de especial orgullo patrio. Las bocinas de madrugada, la pirotecnia, los jóvenes gritando, el momento histórico único, el no hay tres sin cuatro, las banderas ondeando al árido viento de julio, las caras maquilladas de color rojo y amarillo, los gritos de los vecinos, los jazmines oliendo a sueño...
Nos podemos sentir orgullosos: somos campeones del mundo, de Europa. La alegría, lo entiendo, desborda el ámbito privado y hace suya la calle y los corazones y el orgullo de sentirse participe de un éxito colectivo. Pero por otro lado pienso que si la mitad de los que hoy exteriorizamos nuestra alegría por la victoria, mostráramos nuestro enojo por los recortes en la sanidad o en la educación pública podríamos parar tanto desatino y ataque a patrimonio colectivo en beneficio de unos pocos.
Son las doce de la noche, y la alegría un tanto irresponsable se extiende por la noche murciana.

martes, 26 de junio de 2012

La Roja


Mañana juega España, es decir, lo que queda de España, la semifinal de la Copa de Europa de Fútbol. Y juega contra Portugal, es decir, lo que queda de Portugal el acceso a la final del campeonato. Últimamente vivimos de eso, de ver a 22 señores (11 de ellos españoles, es decir, dignos de los dioses grecorromanos) a los que la naturaleza los ha dotado de una rara habilidad para controlar un balón, y de nada más. Luego tenemos a los otros, a los que la naturaleza los ha dotado de otra rara habilidad para arruinar a los demás mientras ellos se van de relax a las Islas Caimán.
Entre unos y otros me quedo con los primeros, aunque si no existieran los segundos los primeros serían prescindibles por mucha naturaleza, habilidad y piernas marmóreas que luzcan en los rectángulos de hierba y algún calvero sureño.

jueves, 21 de junio de 2012

Bopi Slavhe


Me llama el entrenador de mi hijo y me dice que ha leído un poema de Bopi Slavhe, que si lo conozco (el poema y el autor), que desconocía la espiritualidad de la poesía serbia. Le digo que sí, que Slavhe tiene una producción literaria muy interesante manchada, ¡es una pena!, en los años noventa por su militancia nacionalista. Quizá un serbio de Sarajevo no podía adoptar otra aptitud, pero Bopi sí; al menos debió tomarla, haberse opuesto a los designios homicidas de Karadzic.
Slavhe es el poeta de las contradicciones: utiliza metáforas florales en plena guerra, de los racimos de bombas surgen birlochas multicolores que ascienden más allá de las nubes arrastradas por el humo de las explosiones. En algún momento parece que dulcifica la soledad del alma atormentada con un cuenco de ojos asilvestrados que observan su soledad en una habitación con muros de aire. Nadie antes consiguió esa imagen onírica, difícilmente nadie lo conseguirá en un futuro lejano.
Bopi Slavhe termina amando la guerra, la hace corazón de sus sonetos, la acuna en los crepúsculos de la vida, encharcándola en un azul vaporoso, fruto gelatinoso que nos recuerda el árbol del Edén. Sus guerreros aman la lucha, se pasean en triciclos mientras las bombas estallan en derredor, rezan a las ninfas de los estanques rodeados de nubes de azufre, juegan y ríen mientras leen en las aguas profundas de un río de escombros la prosa aterciopelada de “Sarajevo y su metralla”.
Me llama el entrenador de mi hijo y me pregunta si he leído a Bopi Slavhe. Le digo que sí, desde principios del otoño pasado, el serbio de Sarajevo es mi autor de cabecera. 

El autor de la fotografía es Mieza Ajanovic

martes, 19 de junio de 2012

De norias y pasado

Os dejo una fotografía de la Rueda de Alcantarilla, al parecer de 1902 y un fragmento de "El perro negro. Stories from the spanish civil war" de Péter Forgács. Las imágenes son de los años 30. Las dos norias tienen similitudes pero no pondría la mano en el fuego afirmando que son la misma.





¿Alguien puede ayudarme?.


video


sábado, 16 de junio de 2012

Jolgorio humillante


Desde la quinta planta del Hospital Reina Sofía, sobre las azoteas de los edificios del Infante, se ve La Cresta del Gallo, el Pico del Relojero y, más a la derecha, la cumbre rocosa del Puerto de la Cadena. La bruma de la amanecida desdibuja los perfiles oscuros de la sierra y el sol brilla con el estrépito luminoso y callado de su dominio absoluto hasta, al menos, octubre. Tal vez por entonces poden las moreras de los jardines y la brisa otoñal refresque los atardeceres siempre dulces de estas tierras mediterráneas.
El tiempo, ese misterio que permanecía casi inalterable en nuestra niñez y adolescencia, dibuja nuevos paisajes ante nuestros ojos. Hace dos años fue una sábana blanca cubriendo el cuerpo inerte de un ser querido, hoy es una ventana de un hospital, un río inmóvil abajo, una hilera de palmeras a lo largo de la avenida Infante don Juan Manuel. El tiempo es todo, ahora lo sabemos.
Ayer en el turno de tarde el familiar de un paciente ingresado se encaró con las enfermeras y auxiliares de la planta. Los mismos tópicos de los últimos años. Ser albañil si es un trabajo, lo demás privilegio. Hemos perdido la batalla cultural. En algún tiempo conseguimos victorias momentáneas, pírricas, ahora sabemos que el Consenso de Whashington es un tornado que tritura nuestro presente y trastoca la posición de las cosas.
Hace unos años se decidió disciplinar a los trabajadores. Demasiados derechos, derechos exacerbados- pensarán muchas de las personas que demonizan leyes como la prevención de riesgos laborales o la de igualdad entre hombres y mujeres, simples transposiciones de las Directivas europeas, derechos básicos en cualquier democracia avanzada europea-. En poco tiempo tales ideas han tornado mayoritarias en nuestra sociedad y ya se pide trabajo por un plato de lentejas. Ya no importa la salud laboral, la igualdad, la protección ante la enfermedad, el subsidio de desempleo, todas aquellas cosas por las que lucharon nuestros antepasados durante dos siglos. Los medios de comunicación, esos periódicos, emisoras de radio y de televisión que son esclavas del accionista mayoritario y, por tanto, de sus caprichos y de sus compromisos ideológicos, han concluido que para ser libres hay que aceptar nuevas formas de esclavitud y así lo han transmitido a la sociedad. Y casi todos, y todas, volvemos a los lemas decimonónicos, como el “vivan las caenas”. Y estamos dispuestos a llevar grilletes a cambio de un trabajo, de un contrato mísero con míseras contraprestaciones.
Lagarde, del FMI, ha avanzado las medicinas para los próximos meses: subida del IVA, bajada del sueldo a los empleados públicos. Ahora solo falta su escenificación. Todavía recuerdo algún titular de los diarios del 12 de septiembre de 2001: “El mundo en vilo a la espera de las represalias de Norteamérica” (o algo parecido). Titulares muy similares al “Europa guarda el aliento ante las elecciones griegas”.
La libertad política parece que ha muerto. En su entierro participamos casi todo la sociedad con un jolgorio humillante para nuestros abuelos.

viernes, 15 de junio de 2012

JIJI-JAJA


Ayer impactó un cometa en el cristal de mis gafas. Durante unos segundos quedé aturdida. Una luz blanca brillante pareció iluminar todas las venas de mi cuerpo. Poco a poco, frente a mí se abrió una espiral de arcos iris millones de veces superpuestos, y al fondo, en un punto de una lejanía inconcreta, con la textura de la piel de melocotón, leí los nombres de los que llegaron. Nombres y apellidos alineados en vertical sobre una losa de terracota forrada con jirones de piel de los que nunca llegaron, un universo de pigmentos de piel iluminando el Big Bang del baloncesto. Luego, vi los bosques de Nueva Inglaterra, las arboledas teñidas de rojo, la alfombra de hojas de un suelo húmedo, musgoso.
Solo me quedó pensar que el universo de los que no llegaron, con sus miles de millones de luces eternas de ilusión, era hermoso. Y decidí esperar a agosto, a sentir en la piel la lluvia de jirones de sueños perennes que perviven porque fueron. Atrás queda esa piel gangrenada de la que nos habla un anónimo lector de nuestro blog,

Aquí en nuestro mundillo del baloncesto "NADIE OLVIDA" y jiji-jaja, pero sin olvidar. Y las putadas recibidas, en cuanto se puedan devolver, a devolverlas. JIJI-JAJA”.

que en algún momento de la Vía Láctea dejará de ser porque la gangrena es el poder de los que deciden pero también su enfermedad.

jueves, 14 de junio de 2012

Relato de un naúfrago (*)


Si de verdad quieres luchar, apaga hoy el televisor a las 20 horas 45 minutos, baja las ventanas de tu habitación, reclínate en la cama, observa el techo, allí dónde se cruzan las líneas del pasado y del presente, y respira profundamente. Cuando despiertes, España habrá jugado un partido de fútbol, habrá ganado, empatado o perdido, pero la miserable realidad que están diseñando para ti, para mí, para todos nosotros, permanecerá invariable, y cuando te levantes mañana y mires en derredor, los periódicos hablarán de una victoria, un empate o una derrota, pero los rostros de tus compañeros de desayuno serán los mismos que los del desayuno anterior: ojerosos, cansados, hablando de fútbol pero sufriendo por las necesidades del hogar, rezando para que el despido sin indemnización no llame a la puerta de sus despachos, calculando los ahorros extras necesarios para la matrícula de la universidad en julio o en septiembre.
Vivimos una época terrible en la que todavía se habla de emprendedores, de esfuerzo individual, de objetivos programáticos, de similitudes entre la forma de afrontar la vida y el baloncesto o el fútbol.
Otro día hablaré de García Márquez y del Todo de su novelística.

(*)- No es un secreto que el zapato de la portada de la novela de García Márquez pertenece a Rajoy.

martes, 12 de junio de 2012

Por los barrancos y sembrados


Por los barrancos y sembrados de Polonia y Ucrania corrió en abundancia sangre semita. También corrió sangre y hambre ucrania y polaca, huesos apilados y piel adherida a la sequedad de la tierra.
Eso ya no importa. Ucrania y Polonia son países europeos, como cualquiera de las decenas de países europeos donde corrió la sangre, reventó el campanario de la catedral o se pudrió la carne debajo de toneladas de escombros y tanques transitando por las ruinas.
La guerra ya es solo una imagen borrosa de un pasado olvidado, la guerra y sus posibilidades de crueldad humana. No obstante, cuando en el pasado se vertían a las aguas de los ríos millones de litros de leche o se quemaban los excedentes agrícolas para evitar el hundimiento de los precios, en otros lugares, allende los mares y los océanos, la piel de los niños seguía pegándose a los huesos como calcamonías de estrellas del fútbol y la gente yacía debajo de los escombros de un cielo azul sin bombarderos rasgando sus leves nubes de algodón.
La guerra y la injusticia, la economía y la miseria....

domingo, 10 de junio de 2012

tribus


Mientras las tribus europeas se desgañitan en Polonia y Ucrania y los huesos flotan en el río arrastrados por la corriente, Lucía me escudriña el rostro grave y me interroga:
-¿Y ahora qué?.
Le señalo el cielo azul, la brisa tórrida que agita levemente las hojas de los sauces, las calles vacías, junio y sus luces de naranja incandescente, los pocos euros que guardo en el bolsillo del pantalón y le digo, en un susurro de luciérnagas y de cascadas de espumas boreales, que es hora de unirnos a la tribu. Fuera no somos nada, dentro tampoco, pero su griterío ensordecedor nos evita pensar y nos lleva de su alas de inconsistente desenfado entre las tormentas de la primavera y las desilusiones del estío.
Mientras la tribus europeas de desgañitan en Polonia y Ucrania, Lucía y yo nos besamos desnudos en mitad del césped y el amor es invisible entre tanto salvaje dando patadas a balones de fútbol.
Es nuestro momento, Lucía.  

sábado, 9 de junio de 2012

Intervenidos


Sí, leyendo a Robert Fisk concluimos que todas las guerras son guerras por la civilización, por una forma de entender la civilización que excluye a las demás. Y ahora, mientras Rajoy me mira y Zapatero duerme plácidamente en cualquier nube de la tramontana, pienso que las guerras económicas contemporáneas han impactado en un país con políticos de una mediocridad decimonónica, como aquellos que hicieron el ridículo en contiendas coloniales o buscaron en la autarquía el aislamiento de las navajas brillando a la luz de la luna.
No sé que pensar. La radio amplifica los gritos de una sociedad ruidosa. Hemos sido intervenido, Europa nos ha enlazado el cuello con la cuerda de la asfixia social. Todo lo que ha erigido la gente común, trabajadores que pagan sus impuestos religiosamente, con los que se han diseñado los sistemas sanitarios y educativos públicos, está en peligro. Esa gentuza que ha entendido el lucro como fruto del esfuerzo individual, toda esa letanía neocon que nos ha hundido con sus mentiras del crecimiento continuo y el fin de los ciclos económicos en sociedades diseñadas para el desenvolvimiento libre del mercado, todos esos banqueros, políticos corruptos, alcaldes prevaricadores, ladrilleros de urbanizaciones de lujo, paramount o aeropuertos sin aviones, nos han hundido y con nosotros se hunde también, y aquí el dolor y la rabia, todo el esfuerzo de una sociedad, de una gente común que ha pagado sobradamente la educación, la sanidad y los servicios sociales que tenemos, que teníamos, hasta ahora.
Se transfiere la deuda privada, creada por toda esa gentuza, al sector público. Y al transferirse se exige que se reduzca y que se desmantelen las prestaciones del estado a los ciudadanos. Y mucha gente común, esa que se escandaliza con los rolex de Méndez o con los viajes de Toxo a los fiordos noruegos, arenga políticas de desmantelamiento que objetivamente les perjudica. La deuda privada es transferida y con ella todas las exigencias que están ahogando a países como Grecia y Portugal.
Es increíble tanta cara dura.

martes, 29 de mayo de 2012

lunes, 28 de mayo de 2012

La tinta (*)




(*)- Orgullosa de pertenecer a Amnistía Internacional

viernes, 25 de mayo de 2012

Basket Coach


Hay éticas- hablo en plural porque si algo me ha enseñado la experiencia, también la edad, es que a kant lo trocearon en Nuremberg- que duran lo que dura el interés individual asociado o confundido con ideales abstractos tipo “el baloncesto es una forma de vida o una filosofía o una forma de transcendencia cuasi espiritual”. Se argumentará que caído el árbol, sus restos son vaciados de ideales y solo queda el poso amargo del rencor y del deseo de venganza, pero en el camino, en la senda de los años, debería quedar algo en los doctores del baloncesto, esos que idolatran este deporte y sueñan balones botando en las orlas rojizas de las nubes. Y algo debe quedar, aunque sea la poesía psiquiátrica de Panero o las mil formas de esclavitud que entraña un paraíso unitemático. Muerta la ilusión, enterrados los sueños angelinos- si es que alguna alguien los tuvo en esta Región de esparto y molinos derruidos- queda las relaciones humanas, la empatía, la otredad, la capacidad de respetar y ser respetado, y estas realidades son mutuas, y cuando no lo son algo ocurre, late una enfermedad relacionada con la psique social.
Todos conocéis mi opinión sobre la UCAM (o el UCAM), esa universidad que se erigió en el lugar en el que escuché por primera vez el Mesias de Haendel, dirigida por un señor que expulsó de la Diócesis de Cartagena a un tal Reig Plá, fustigador de homosexuales y teorías de género en púlpitos y televisiones. Vivimos en una época de mentiras, de consensos de Washington, de gente mayor suicidándose desde las azoteas griegas y de dramaturgos del baloncesto que hacen de la práctica de este deporte una tragedia y de la amistad una quimera. Este año lo he comprobado mientras mantenía un silencio, y una ausencia, religioso, entre el olor a cera e incienso de un basket coach levitando en los altos aires.

viernes, 18 de mayo de 2012

De losquenoentendemosdebaloncesto a Las Horas Sitiadas

Cuando le propuse, a mitad de temporada, que dejara el equipo si no estaba a gusto me dijo que no podía, que se había comprometido con el equipo hasta el final de la temporada. Debió ser un compromiso consigo mismo más que con el entorno, aunque en este caso el primero deviene en un tipo de ética de carácter colectivo. Llevo semanas pensando que los valores morales heredados de mis padres y de mis abuelos no se perderá con mi muerte, lo que ya en si es una razón para pensar que la vida merece la pena. También he aprendido otras cosas en estos años de relación indirecta con el baloncesto. Unas buenas, otras malas. Las primeras las airearé con orgullo; las otras, las que no dejan de ser reflejos pretendidamente deportivos de las relaciones sociales más deleznables, al menos desde mi punto de vista, las callaré por respeto a mi hijo y a mi misma: Lucía Sánchez no es de este mundo y su voz solo se escucha en nubes de azúcar, tal vez en las palabras de fresa de nuestro idioma. Hay entrenadores que nunca leerán los versos de Eloy Sotelo en los crepúsculos mediterráneos, ni sentirán en el rostro la ventisca de hielo ni el resplandor de los edificios en llamas, tampoco se sumergirán en las sombras enamoradas de los bosques de Irati. Creo que lo que me ha dado el baloncesto, que se inició con losquenoentendemosdebaloncesto y ahora con Las Horas Sitiadas es de una belleza difícil de captar con los cinco sentidos. Algún entrenador se ha acercado a este mundo que nació y creció alrededor de los viajes de mi hijo a las canchas de baloncesto, y aunque el acercamiento se produjo desde la desconfianza ésta se ha disipado a lo largo del tiempo. Ahora, iniciada la segunda quincena de mayo, el futuro ya está escrito y los relatos que narraré a mis nietos, si llego a mecerlos en la cuna y a pasear con ellos debajo de los pinos, están ya fijados en la memoria sin posibilidad de finales alternativos. Al menos en lo relacionado al baloncesto. Me queda de este extraño mundo algunos buenos amigos. No es necesario nombrarlos. Ellos saben quienes son, e incluso alguno escribió maldades en los comentarios anónimos de losquenoentendemosdebaloncesto. Pero eso ya no importa, está olvidado. Lo realmente importante es que en el baloncesto también laten corazones con los que puedes acompasar tus pensamientos, tus alegrías y tus tristeza. Aunque Zaragoza esté muy lejos y que nunca regaremos campos de golf con las aguas del Ebro.

Yo estudié en la Pública

martes, 15 de mayo de 2012

Un año de la victoria del CB Murcia 95 Cadete

Hoy hace un año del triunfo del Cb Murcia 95 en el Campeonato Regional Cadete. Reproducimos la entrada de la semifinal con el Caravaca. Un homenaje a Javi Martín, un caballero de los que ya no quedan:

 "Esta tarde ha llovido, frisando las ocho. Unas cuantas gotas, las suficientes como para protegernos debajo de una repisa, descartado el cerezo que crece a pocos metros de la pista deportiva Juan Antonio Corbalán, de Caravaca. No importa. Sonreímos a la lluvia, a la nube que se alargaba más allá del Santuario de la Vera Cruz porque la tarde ha resultado hermosa. Hemos cruzado paisajes contradictorios, extraños algunos; otros, de los que llamamos clásicos y que gusta a todo tipo de gentes: un pantano de aguas turquesas, riberas arboladas y, presidiendo el óleo, el castillo de Mula. Luego, concluyendo el trayecto, el perfil más cálido de Cehegín y el paseo de plátanos de las afueras de Caravaca. En el campo, en las colinas que rodean la ciudad santa, hemos visto amapolas; mientras tomábamos café, hemos visto amapolas abrasadas por el sol de las cinco de la tarde; al terminar el partido de nuestros hijos, Cb Murcia 95 contra Canow Caravaca, hemos salido a la calle y las amapolas crecían por doquier. Hemos hecho el ramo más grande y oloroso y hemos obsequiado con él a Javi Martín, el entrenador de nuestros hijos. Un ramo con 81 amapolas, todas crecidas en las canastas del pabellón. Hemos alfombrado con sus pétalos el cielo y ha dejado de llover. Hemos forrado con ellos las papeleras de metal y el ruido ensordecedor nos ha parecido música celestial, un coro de monjes cantando gregoriano en una iglesia románica. Si alguien piensa que somos de barro es que no nos conoce; si alguien piensa que nuestros hijos son de barro, es que no los conoce. Son amigos, son cómplices, aspiran el frescor de la noche con un mismo corazón, juegan al baloncesto y ganan partidos porque se divierten y, no queremos negarlo, divierten a sus padres. Como cuando el coro celestial de papeleras metálicas tronaban en el pabellón. No sabemos que ocurrirá mañana, pero hoy dormiremos tranquilos porque un ramo de 81 amapolas crecidas en la red de las canastas, regadas con el buen juego y con el acierto de los nuestros, ha sido un regalo a los sentidos. Volvemos tranquilos de una ciudad santa en la que, a lo visto, los milagros escasean.

Nach


Dos videos del rapero Nach.
El primero escrito para la Copa del Rey de la Temporada 2004-2005





el segundo forma parte del disco Mejor que el silencio publicado en abril de 2011

lunes, 14 de mayo de 2012

Metáforas


Los intelectuales suelen confundir los deseos con la realidad, aunque aquellos tengan un corpus teórico más o menos articulado. Esto explicaría que la Historia esté poblada de realidades fracasadas, algunas sanguinarias, otras ridículas. La praxis del intelectual de cualquier rama del saber, incluida la ciencia del baloncesto, generalmente acaba en fracaso porque la práctica no necesita de teoría desenvolviéndose, como lo hace, en un mundo caótico en el que la única certeza es que el poder siempre actúa en su propio provecho y en el de sus acólitos. En la cima de la pirámide reina el dios Ra, que irradia sabiduría pero también capricho y arbitrio. Los dioses, bien se sabe, son depositarios de la verdad que habita en el corazón de las sombras y estas se mueven como en una cancha de baloncesto, siendo sus jugadores rayos de luz modelados por un núcleo que no se puede mirar sin quedar ciegos. Por eso el silencio reina en el mundo, por eso los gritos que se escuchan provienen de dioses iracundos, ceñudos pero dotados de una sabiduría infalible que nunca acaba en vergüenza porque este atributo, o falla existencial, pertenece al reino de los mortales. Ante esto solo cabe callar o elaborar metáforas.

domingo, 13 de mayo de 2012

Predicciones de Paul Krugman (*)


Paul Krugman, Premio Nobel de Economía y más o menos neokeynesiano, escribe hoy en The New York Times lo siguiente sobre el futuro de la zona euro:


1. Greek euro exit, very possibly next month.
2. Huge withdrawals from Spanish and Italian banks, as depositors try to move their money to Germany.
3a. Maybe, just possibly, de facto controls, with banks forbidden to transfer deposits out of country and limits on cash withdrawals.
3b. Alternatively, or maybe in tandem, huge draws on ECB credit to keep the banks from collapsing.
4a. Germany has a choice. Accept huge indirect public claims on Italy and Spain, plus a drastic revision of strategy — basically, to give Spain in particular any hope you need both guarantees on its debt to hold borrowing costs down and a higher eurozone inflation target to make relative price adjustment possible; or:
4b. End of the euro".


...que traducido al castellano de la mejor manera posible dice:


1. Salida del euro de Grecia, probablemente en el mes próximo,
2. Retiradas masivas de dinero desde los bancos de España e Italia para llevar el dinero a Alemania.
3a. Tal vez, controles para prohibir transferencias de depósitos fuera del país y límites a las retiradas de dinero en efectivo.
3b. Alternativamente, o al mismo tiempo, inyecciones masivas de dinero del BCE a los bancos para evitar su colapso.
4. Alemania tiene dos opciones: aceptar inyecciones masivas de capital público en Italia y España, seguidas de una drástica revisión en su estrategia: básicamente, dar a España en particular alguna esperanza de que habrá un respaldo a su deuda para evitar que la prima de riesgo se dispare y también un objetivo de inflación para la eurozona más alto que permite hacer el ajuste de precios o…
4b. El fin del euro”.

(*)- Por supuesto que éste no es un blog de economía



CBA Heildelberg 79 - UCAM Murcia 40 (*)


Las canteras deportivas tienen diversos modos de producción y el baloncesto no es una excepción. Parece que el CBA Heildelberg, asociado a un colegio privado no concertado aconfesional, utiliza el método de rapiña internacional a tenor de los miembros del equipo, la mayoría de apellidos y nombres extranjeros. El colegio en si no es elitista si nos atenemos a los precios privados para acceder a su educación. Como es propiedad de los padres éstos deben comprar una acción al precio simbólico de 1966,25 €, una cuota de matriculación, única para toda la vida escolar, que oscila entre los 1742 y los 445 €, según el alumno acceda al colegio hasta 2º de Secundaria o en 2º de Bachillerato. Por último la cuota mensual, pongamos que para 2º de Bachillerato, es de 496,88 euros (4968 € al año). Unos precios accesibles para una comunidad con una tasa de paro del 32,28 % (EPA, marzo de 2012). Como el mismo colegio informa “es uno de los centros más económicos de entre los Privados No Concertados de Gran Canaria).
Frente al equipo de baloncesto colegial grancanario tenemos al UCAM Baloncesto Murcia, asociado a su vez a una Universidad Privada Católica, lo que en principio nos daría la ventaja de la fe verdadera, que utiliza, en opinión de gran parte de los equipos lugareños, el método de rapiña regional. Con unos precios también asequibles (oscilan entre los 5600,40 € anuales para una carrera como Enfermería hasta los 2730 € de la licenciatura de Antropología Social) la UCAM no reparte acciones individuales entre sus educandos, lo que siempre es un aliciente para los ciudadanos de una región con un tasa de paro, según EPA, del 26,96 % para marzo, una tasa, por cierto, muy llevadera.
Hoy, 12 de marzo, el CBA Heildelberg y el UCAM Baloncesto Murcia se han enfrentado en Zaragoza, en el Campeonato Nacional Junior de la temporada 2011-2012. El resultado ha sido de 79 a 40 a favor de los grancanarios, lo que indicaría que las diferencias no estriban tanto en la aconfesionalidad o no de los patrocinadores, ya he dicho que en principio el UCAM Baloncesto Murcia parte siempre con la ventaja del denominado efecto “fe verdadera” o en los precios privados de ambas instituciones educativas sino más bien en los modos de producción de jugadores de élite. Frente al modo tipo “rapiña regional” se encuentra el modo tipo “rapiña internacional”, y, dada la globalización de la economía de los últimos decenios, este último modo de producción está llamado a imponerse inexorablemente.
Tiempo al tiempo.

(*)- Por supuesto que no estoy hablando de baloncesto.